Евгений Щепетнов - Бандит [СИ]

Я соскочил с сиденья коляски, отпустив извозчика, и тот с облегчением хлестнул свою конягу, уносясь в противоположном от места боя направлении, а я наоборот — постарался приблизиться на максимально безопасное расстояние. Мне ни к чему было оказаться в числе пострадавших (вдруг та или другая сторона отнесет меня к числу супостатов?), так что я выбрал себе наблюдательный пункт за стволом толстенной шелковицы, которой наверное было лет триста, не меньше, и принялся смотреть на этот театр абсурда. Который, как мне думалось с очень даже большим удовольствием — запустил я лично, эдакий маленький серый кукловод.

Дрались ребята насмерть, уж в чем, а в этом я разбираюсь. В ход шло все — от тяжелых ножей, являющихся одновременно и опознавательным знаком, до настоящих мечей и копий. Копья короткие, гораздо короче, чем у тех стражников, которых я отправил в мир иной, но их наконечники были точно такими же — длинными, острыми, мечеобразными. То, что они очень острые я убедился уже через пару минут наблюдения — один из бойцов натурально срубил копьем голову нападающего так, что она покатилась по булыжной мостовой, оставляя за собой цепочку красных следов.

И тут я узнал этого ловкача! Тот самый Багс! Тот, что приходил к Аурике, и тот что едва не прихватил меня возле трупов грабителей! Ловкий, как черт, он кружился среди толпы нападающих, и время от времени кто-то из них падал на землю — кто-то мертвым, не подающим признаков жизни, а кто-то катался по мостовой, зажимая отрубленную конечность либо распоротый живот. Силен, зараза! Мне такого ввек не одолеть! Если у него в руках будет копье…

Вдруг подумалось — а если сейчас попробовать снять Багса выстрелом из арбалета? Рраз! И самым сильным моим противником меньше! Но тут же оставил эту мертвую идею. Стоит мне выдать свое местоположение, и тут же ко мне бросится толпа местных ублюдков. Хмм… А почему бы и нет? Грубо говоря — местные ублюдки мне враги, а чужие ублюдки…нет, не друзья. Но мы ведь дружим не с кем-то, а против кого-то! Если ублюдков будет немного — я их всех положу. А если много…ноги-то на что?

До места сражения метров пятьдесят. В принципе — максимальное расстояние для хорошего прицельного выстрела. Достаю арбалет, который так и висел у меня под легким плащом… (Да, жарко, но куда деваться?! Не ходить же по городу сверкая оружием в полной боевой готовности?) Прицелился…взял поправку на расстояние, на ветер…удостоверился, что ни веточка, ни травинка не мешают выстрелу, и…спустил курок. Или как там это у арбалета называется — защелка? Держалка? Замок! Вот как будет правильно. А спуск здесь почти пистолетный, так что…

Тетива щелкнула, болт мелькнул в воздухе, и…упал! Багс — упал! Точно! О господи…спасибо тебе, господи! За мое умение стрелять! За глазомер!

Я замер, в восторге от самого себя, и тут вдруг заметил, как черная кряжистая фигура поднялась с земли и тяжело побрела по направлению к рыночным воротам. Нет, счастье никогда не бывает полным. Подранил, но не убил. И эти идиоты из нападавших ничего не сделали, чтобы добить самого опасного для них человека! Они просто воспользовались моментом и бросились бежать по улице, оставив на земле и мертвых, и раненых своих товарищей! Вот же придурки, самые настоящие придурки! Ну а мне сейчас похоже что придется солоно. Группа защитников рынка числом человек десять или двенадцать решительно направилась в мою сторону, ускоряя и ускоряя шаг.

Смерив взглядом количество потенциальных противников, я решил, что не являюсь ни героем, ни крейсером «Варяг», а потому лучшим для меня действием будет самое настоящее позорное бегство. И как можно быстрее. Зарядить арбалет я не успеваю, да и если бы зарядил — что мне даст один, единственный выстрел? Только обозлит толпу этих отмороженных обормотов. А время я потеряю и могу непропорционально результату влипнуть. И я рванул с места как самый настоящий олимпийский спринтер. Этим толстомясым, разожравшимся на дармовщинке халявщикам никогда в жизни меня не догнать! Я ведь бегу от смерти, а они только что сбили дыхалку в боях местного значения.

Так оно все и вышло. Меня потеряли уже через две сотни метров, перешли на шаг, и махнув рукой на поимку неизвестного диверсанта потопали обрабатывать раны и заливать пересохшую глотку холодным, как поцелуй мертвеца пивом. И я их прекрасно понимаю — сам бы сейчас пропустил кружечку-другую. Эх, если бы стрела была отравленной! Точно бы Багсу конец пришел! А теперь только зубами скрипеть и мечтать о ледяном пиве.