Александр Самохвалов - Боевой разворот. И-16 для «попаданца»

В пятницу с утра «место искать» не стал. И завтракал не в пабе. Не пить нельзя, образ разрушишь. А пить… не ко времени. Работать надо. Так, побродил по городу. Понравился. Хотя жить здесь… Ну очень на любителя. И погода. Не так чтобы очень. Лондонская. Пасмурно большей частью. Наподобие Питера. Месячишком пораньше. В конце ноября там обычно уже снег. То и дело. Идет. Вьюжит… По каналам. Замерзшим.

Вечером прихожу – облом. Футбольный матч на агромадной панели. Плазменной. Народу – полный зал. Официанточка тем не менее расстаралась. Не столько в память о чаевых – довольно скудных, не под олигарха, чай, кошу, – сколько за ласковые слова. На кои сроду не скупился. Вчера, почувствовал даже, ущипнуть уместно. Иначе получится вроде как не уважаю. Пренебрегаю то есть. Оп – и за бочок. Откат нормальный! Так себе, впрочем, девица. Это я так… не перед зеркалом. Выеживаюсь. А ежели сначала на себя, эдакого вот неотразимого, посмотреть, так и в самый раз. Была бы. Однако я здесь не за этим. Местечко подыскала – и на том спасибо. Хотя – а толку? Сначала перед матчем галдели-орали, пивом с джином накачивались. Смайли целую толпу вокруг себя собрал. Почитателей, что ли. Для такого случая даже «старый школьный галстук» свой сменил на футбольно-клубный. В сине-белых тонах. Довольный сидит, как слоненок. Так, кстати, и не смог определить род его занятий. Но при деньгах. Обычно. Жучок, что ли, какой? Мелкий… Попытавшийся было влезть по-крупному. Что обыкновенно крайне чреватым выходит. Для мелочи. Впрочем, неважно. Потом матч. «Миллуолл» с «Челси». Дерби. Накал страстей без малого запредельный. Здесь за «Миллуолл» болеют. Все. В этом кабаке. Ист-Энд…

Так себе, кстати, команда. Большей частью то в первой, то и вовсе во второй. Лиге. Как понял. Из разговоров. Но сейчас – в Премьер. Ажиотаж – словами не передать. Никогда не понимал. Этого.

Потихоньку начинаю закачивать ему фейс. Свой. В память. Оперативную пока. Насчет чувства взгляда ерунда, полагаю. Хотя целиться начинаю всегда лишь непосредственно перед выстрелом, да и слежу исключительно периферийным. Как учили. Но это скорее где-то на уровне суеверий, наподобие троекратного через левое, чтоб не сглазить. На самом деле человек – и не только – на автомате просекает обращенное к нему анфасом лицо, в том числе и не заметив осознанно. Ну, когда по периферийному зрению проскочило или если задумавшись – все равно. Откладывается. На уровне подсознания. Вот и теперь. Клиент смотрит в телевизор, я сижу глубоко сбоку. В полутьме. То и дело посматривая на него. Через минут пять, всего-то, зацепился. Видимо, от общей настороженности. Обычно минут пятнадцать проходит. Где-то. Начинаю одевать на фейс гаденькую такую улыбочку. Особенно когда по гомону чувствуется – «Миллуолл» прижали. На клиента не смотрю – так, поглядываю, типа, в том числе и на него тоже. Чтоб не насторожить. Когда, минуте на двадцать пятой, всеобщий раздосадованный вопль раздался, постарался ухмыльнуться самым наигнуснейшим образом, на какой только был способен. Зенками в опавшую пену своей кружки. Чую – клюнул. В смысле – просек. Стал поглядывать в мою сторону чаще. Когда «Миллуолл» отыгрался-таки, изобразил некоторое уныние. Может, и прошло незамеченным. За всеобщим ликованием. Мое дело – прокукарекать. А там хоть не рассветай.

Потом перерыв. Последнюю кружку заказал. Портера. Которую трогать даже не стану. Чтоб без отпечатков. Пальцев и губ. Как все снова расселись – после перекура, – впервые встретился взглядом. Как бы случайно. И вроде как прикипел. Стал и сам чаще посматривать. Четко на него уже. Он на меня тоже. Вскоре «Миллуолл» снова пропустил. Естественно. Лучшие, и даже просто хорошие времена Ромы Абрамовича минули безвозвратно, но «Челси» и до него крепким середняком числился. Премьер-лиги. Изобразил некоторую радость. Не напоказ. Вроде как про себя. Потом опять всеобщий вздох. Один – три, выходит. Клиент раскраснелся, вот-вот закипит, пар же – он завсегда выхода требует. А тут и коротышка подходящий подвернулся. Я, в смысле. Хилый. Расширенные алкоголем зрачки все чаще в меня – с раздраженной заинтересованностью. При следующем разочарованном всплеске эмоций уже не только улыбнулся, глаза в глаза, но и средний палец показал. Оттопыренный. У кружки. Незаметно так. Для окружающих.

Откат нормальный. Не выдержал – вскочил. Морда яростная – и ко мне. С воплем «You fucking…» – за грудки. Так и не договорил, слюной недобрызгал, по жизни. Значит, не судьба… Смазанное круговое движение моих предплечий, потом, покрепче, за грудки и, одним слитным движением ног, рук и всего тела, прямо из сидячего положения, лишь чуть привстав, лобешник отправляется навстречу шнобелю. Почувствовал, как подалась и хрустнула кость переносицы, пронзая мозг или что там у него… было. Прием вполне обычный, особенно в исполнении задохлика против верзилы, вся тонкость в деталях. То есть в угле. Под которым лоб в морду утыкается. И место тоже. Знать надо. Обычно – кровавые сопли. Иногда – перелом переносицы. Но можно и насмерть. Сдуру или намеренно. Вот как сейчас.