Евгений Донтфа - Никтопия. Трое из рода хэ

Бармен отставил стакан.

- Не сегодня, мистер МакГрегор, - ответил Ральф. - У "Гагарина" свои традиции. Вход загорелся зеленым светом и значит вы новенький. А потому вы должны кое-что сделать, если хотите остаться здесь.

Стэн чуть напрягся. Вообще он намеревался тихо спокойно посидеть в уютном баре, может быть поболтать с симпатичной девицей или каким-нибудь бывалым парнем из Дальнего Космоса. А вот проходить какие-то, скорей всего нелепые, обряды посвящения ему определенно не хотелось. "Я уже слишком стар для всего этого дерьма", вспомнил он любимую фразу Василия Гладкова.

- Оплатить вступительный взнос? - Вяло поинтересовался Стэн, подготавливая себя к тому что возможно придется уйти и поискать забегаловку попроще, без традиций.

- Ну что вы, мистер МакГрегор, - улыбнулся Ральф и пробежался словно пианист длинными нервными пальцами по отполированной поверхности стойки. - Вам нужно поделиться с другими гостями какой-нибудь историей.

- Историей?!

- Вот именно, дружище! - Сказал кто-то у него за спиной и несильно хлопнул по плечу.

Стэн повернулся и встретился с глубоко посаженными смешливыми зелеными глазами странного человека. Его лицо словно было разделено на двое. Правая сторона выглядела намного более старой чем левая. На левой гладкая кожа с юношеским пушком, а правая какая-то высохшая, в морщинах, пятнах и щетине.

- Я Егор Трубников, - представился мужчина. - А-а, на это не обращай внимание, - махнул он рукой на свое лицо. - Это меня в хронотон затянуло. Кхм... наполовину. Ну так вот, как сказал Юрка, с тебя история, дружище. Сумеешь?

Стэн некоторое время безмолвно смотрел на этого непонятного человека, напоминавшего некую театральную химеру. Затем он обратил внимание на большой овальный стол, расположенный почти в центре залы. Возле стола уже находилось несколько мужчин и женщин и выжидательно глядели в его сторону. МакГрегор криво усмехнулся.

- Может и сумею, - проговорил он.

- Ну отлично, - воскликнул Егор и снова хлопнул Стэна. На этот раз по спине и гораздо сильнее. Левой рукой. Видимо она у него тоже моложе и сильнее чем правая, подумалось МакГрегору.

Через несколько минут он уже находился во главе овального стола, за которым весело рассаживались будущие слушатели. Они представлялись новичку, жали ему руку, он представлялся в ответ. Один из официантов расставлял тарелки и бутылки. МакГрегор взирал на все эти угощения с сомнением. Рыжеволосая женщина по имени Флориан, словно разгадав его взгляд, сказала ему:

- Не волнуйся, Стэн. С тебя только история. За стол платим мы.

- Да я в общем..., - начал МакГрегор, не зная что же собственно он хочет сказать.

- Не важно, - перебил его парень по имени Тибер Зонг. Невысокий, вроде бы молодой, но его невыразительное безвозрастное лицо, в обрамлении длинных прямых идеальных словно струящийся шелк седых волос, размывало и затуманивало казалось саму идею какого-либо возраста. - "В общем" нам не надо, ты конкретики, конкретики давай.

- Но только если врешь, всё равно пусть будет логично, это главное, - предупредил лысый мужчина по имени Гаскар Нафта. В ноздри у него был вставлен какой-то шарообразное устройство. - Я с Бурмы, там в воздухе много алойгвы, атмосфера землян нам уже не подходит, - ответил он на взгляд МакГрегора в сторону его носа.

- Ага, не подходит, - фыркнула светловолосая девушка по имени Серафима Ллойд. На ней был черный облегающий диспли - комбинезон, покрытый пиксельной матрицей и способный выводить любые изображения. Сейчас он показывал кости человеческого скелета. - Не слушай его, Стэн. Он перманентный наркоман, они на Бурме все такие. Этот шарик впрыскивает ему галюин прямо в мозг.

- Ох, Сима, ну что вы такое несете, - вздохнул Гаскар Нафта. - Вам откуда это знать? Да и вообще, что вы можете знать о мозге, ведь вы же саму идею разума отрицаете.

- Я отрицаю не идею разума...

- Стоп-стоп-стоп, - остановил её Мартин Ларсен, крупный мужчина с богатой и несколько неряшливой растительностью на лице. - Друзья, если вы начнете ваши споры, мы рискуем тем, что так и не добреемся до истории Стэна.

- Всё-таки конкретика и факты это главное, - снова заметил Тибер Зонг. - Вот хочешь, Стэн, я скажу сколько тебе лет, с точностью до дня, а также откуда ты родом. И всё потому что я антрополог. Прирожденный, заметьте. - И не дожидаясь согласия, сообщил: - Итак, тебе тридцать девять лет пять месяцев и двадцать шесть дней. Альфа-дней, месяцев и лет, естественно. А родился ты-ы... Макора?