Сергей Вишневский - Такая работа

На все это безобразие смотрел Старый Мастер, рядом молча стоял староста, а с другой стороны стола находился Мак.

— Кто-то еще этим молотом орудовал? — спросил староста.

— Только кузнец, но у него потом пальцы опухли, думал хворь какая, — тут же замотал головой староста. — Люд у нас одно время болтал, что это наш дурачок проклятый и от него все беды. Один раз чуть до дела не дошло...

— Он? Наврятли, но проверить стоит, — маг хмуро глянул на кристаллы и перевел взгляд на парня. — Что это за молот?

— Молот как молот, — пожал плечами Мак. — У кузнеца был. Я им работал.

— Покажи руки, — старичок внимательно оглядел руки парня и недовольно сморщил лоб. — Откуда молот взялся знаешь?

— Не-а, — мотнул головой юноша.

Маг перевел взгляд на старосту.

— Дело не простое, — вздохнув произнес Мастер. — Гниль по полям либо от этого молота, либо от ведьмы, которую этот молот приманивал. Молот этот силой темной пропитан так, что тут либо божество темное пришествие устраивало, либо его кто-то специально заряжал, но артефакта в нем нет. Чистая сила.

Староста задумчиво почесал седые волосы и спросил прямо:

— А что теперь с ним делать?

— Ничего, я с собой его заберу. — Маг взял молот и с усилием стянул его со стола на землю. — Веди меня на поля, где гниль была.

Староста послушно закивал и повел мага по полям. У каждого поля, Мастер чертил большой круг на земле с помощью двух палок и веревки, затем наносил какие-то знаки по периметру круга, потом что-то шептал, обходил поле по краю, а уже потом активировал заклинание. Вспышка света от рисунка на поле и порыв ветра настолько взбудоражили селян, что это превратилось в настоящую процессию. Селяне шли за магом по пятам, тихо перешептывались, наблюдали как он выполнял одно и то же действие.

Так продолжалось почти весь день. К моменту, когда солнце начало приближаться к закату, Мастер обошел четыре из шести полей.

— Диглус! — позвал старосту волшебник, когда направился в сторону деревни. — На этих полях лет пять гнили не будет. Остальные два — завтра пройдем.

Староста подобострастно закивал и снова протянул магу мешочек с медальонами. Тот выудил из него четыре медальона и убрал в карман на широких штанах.

— Я пару часов как отправил баньку растапливать, не побрезгуешь, Старый Мастер?

— Не побрезгую, — ответил старичок, но тему продолжил о совершенно другом. — Вы парня того, убогого, в неволе держите?

Староста от таких слов закашлялся.

— Помилуй, Старый Мастер! Не по закону...

— Я с утра с ним разговаривал, — произнес маг и окинул толпу, следовавшую за ним взглядом. сельского дурачка в ней не нашлось. — Он просил его купить.

— Тут дело без злого умысла, мастер. — Старост сник, опустил плечи не нехотя принялся объяснять: — Урожая нет, деньги, что были проели, что было ценного продали. А этой осенью — налог платить...

— И вы решили продать пришлого, как раба?

— Мы не со злости и о неволе даже разговора не было! — тут же добавил Диглус. — Если бы он отказался — я бы его неволить не стал! Да и не дурачок он — с весны буквы учить стал, а на днях читал уже, не хуже баюнов рыночных.

— Ты еще скажи он сам согласился в рабство пойти...

— Сам! — твердо заявил староста.

Маг остановился и взглянул в глаза старосты.

— Сам?

— Сам!

— А говорил не дурак! — усмехнулся Старый Мастер. — Сколько хочешь за него?

— Ну, дак... — Диглус оглянулся в поисков мужиков, но те были далеко и в их разговор не вникали. — Читать и писать он у нас значит обучен... Топором работать может, рыбу ловит — не хуже наших рыбаков... Силки вот тоже ставит, и...

— Вроде я на торгаша не похож, — вздыхает волшебник. — Ты цену мне назови!

Глаза старосты забегали, он явно боялся продешевить, но в тоже время понимал задерет цену и придется терять время и ехать на торг. В итоге он махнул рукой и отчаянно произнес:

— Пять!

— Да ты сдурел! — хохотнул маг. — Он у тебя мастер или я не знаю чего?

— Не мастер, но...

— А если не мастер, то полторы за него — дорого!

— Помилуй! — поперхнулся словами Диглус. — Нам же налог платить! Две не меньше...

Маг вздохнул и кивнул.

— За две еще можно подумать, — хмыкнул старичок.

***

Старичок сидел в теплом халате на лавке у бани. Раскрасневшийся, с большим ковшом кваса и умиротворенным выражением лица.

— Мастер, а все же, дело в молоте? — спросил староста, сидевший рядом.

— Угу, — кивнул маг и отхлебнул кваса. — Молот — Проклятых рук дело.