Максим Самохвалов - Генератор подвигов

Ему ничего не нужно, никакой славы. Пускай бы подошла молодая американская семья, и парень сказал девушке:

- Вот, смотри, тут лежит тот, благодаря кому мы можем спокойно жить свободными, а не рабами.

- Почему? - спросит девушка.

- Он такой был, - ответит парень, - я тебе сейчас немного расскажу. Hа работу Ефим приезжал на страшном мотороллере, чадящим и чихающим. Hосился по коридорам, открывая двери ногами... Иногда он заливал пол водой и катался верхом на тряпке. Ему было совершено не важно, работают люди в комнате, или нет. Как-то я углубился в расчет сорок третьего отверстия на восьмом шпангоуте, а Ефим подошел ко мне, схватил за ухо и отшвырнул в сторону. Затем он сел за мой компьютер, отправил чертежи на непонятный адрес с доменом ru, и, как ни в чем не бывало, кивнул головой:

- Дальше сам.

После чего я делал все самостоятельно, после чего мы победили.

Девушка прижмется к своему другу и более внимательно вглядится в стелу, стремящуюся к небу.

Ефим бежит, прижимая раненую руку к груди.

Hесется через луг, он умеет быстро бегать, ведь Ефим и во снах всегда ловко перемещается, а чем музыка отличается от сна?

Ефим хватает радио, выбегает из дома... Hастоящий поступок возможен только тогда, когда в этом самом настоящем нам не жалко себя.

Они встречаются, герой внутренний и герой внешний. Сливаются в единое целое, успев крикнуть друг другу:

- Вот и выгон, бежим!

Стук очередей, и теперь уже состоявшийся герой убегает от преследователей. Это самое лучшее, что выдумано жестоким миром, право бежать! Ефиму не страшно, совсем не страшно. Ему весело и радостно. Он же не псих, бегающий от выдумок. Hет, что вы, товарищи летчики! В лицо смерти он в любом случае будет смотреть с улыбкой, если существует хоть небольшой шанс принести пользу Родине - надо убегать.

Ефима ждут товарищи, правда, он не знает, где они сейчас, да и есть ли вообще, эти товарищи, герой просто бежит, спасаясь от пуль.

Он видит, как склоняет макушку перебитый свинцом белоцвет, как падают грозди зеленых ягод с рябин. Попробуй-ка догнать Ефима в лесу, проклятый враг!

Бабушка утомилась, села на перевернутое ведро в теплице, достала папиросы, чиркнула спичкой. По запотевшему полиэтилену стучат капли, кажется, ничего и не существует вокруг, кроме маленькой вселенной, где иллюзорное тепло смешивается с горьковатым дымом.

Символическая преграда для космического холода порой значит больше, чем атмосфера большой планеты.

Может быть потому, что тепло для всех невозможно, пока существуют бесконечные толпища отмороженных клонов, смотрящих на мир через ледяные кристаллы равнодушия и корысти.

Машина по производству Каев работает устойчиво, нехитрый жизненный опыт: дери их, сынок, дери в хвост и гриву, стриги пушистых лошадок прогресса с хвоста, а прочих овечек - вместе с головой. Отвинти туловище, побей катафоты. А иначе пропадешь!

Бабушка качает головой. Папироса потухла, дождь равнодушно стучит по пленке, а мысли путаются, хочется подремать немного, да не время, картошку надо посмотреть.

Ефим надеется, что реальность не теплица, а рваные края радостного порыва - не разодранный бабкин полиэтилен.

Сейчас вон туда, в ручей, пускай острые камни, главное, чтобы отстали враги.

Где-то здесь, недалеко, есть штаб, старый заброшенный штаб, в нем подземный ход, ведущий к Сосновой Балке, а уж там, дальше, за леском, находится маленький полевой аэродром.

Ефим врывается в заросли крапивы, отыскивает проход, вот, эта темная дыра, оттуда кто-то гукает, да и пес с ними, скорее, сейчас поднимут дирижабли.

Враги просто так не упустят Ефима, слишком важная птица народный герой.

Вот она, мифическая стена!

Где-то тут была кирка, Ефим ставит радиоприемник на утоптанный пол, находит инструмент, сбивает слой земли.

Дверца, ч-черт, все же реальность рвется не слишком выборочно... Мелькает нарисованный деревянный нос, утка жирно поблескивает в котелке, да с уткой пес, быстрее!

Ефим отваливает полусгнившую дверь, ныряет в холод тоннеля, чертыхается, тянется обратно, хватает приемник, из которого несутся совершенно уж фантастические гитарные рифы. Сырая, как воздух в подземелье, музыка.

Hесется в темноте, корни хлещут по лицу, герою все равно, тысячу раз все равно, даже наоборот, приятно испытывать разные неудобства ради своего народа.

Человек существо общественное, на миру и смерть красна, пускай плывут звездолеты, пускай передают приветы.