Максим Самохвалов: Я не один

Прыгаю в валенки, теплая фуфайка, кроличья шапка.

Когда невыносимо одиночество, всегда найдется дедушка, которого надо встретить ночью.

Сугробы... Жарко. Шапка трет лоб, все время приходится сдвигать вверх, лоб моментально мерзнет, от этого возникает дерзко-детское настроение.

Сонный взгляд автоматически ищет горку. Там есть жестяная ванна, я в нее прыгну, оттолкнусь ногами, поеду вниз...

И упаду на лед, головой! Hекстати соскочившая шапка, трусливый кролик опять сбежал!

Остатки кошмара.

Все что происходит по настоящему, происходит не со мной.

Колотится сердце от быстрой ходьбы. Перрон пустынен, а тетка с кожаной кобурой ждет поезда.

- Мне Марфа сказала, что будут встречать.

Я киваю горящим лицом. Тетка улыбается.

"Кролик", - стучит у меня в висках, -"я для нее кролик."

Понятливые такие, добрые.

Два года назад, я возвращался после каникул, проведенных в Питере. Тогда еще мама была жива.

В незнакомом городе пересадка, а у меня нет спичек. В Питере тетки волнуются, в деревне волнуются, а мне все равно, потому что я забыл спички и хочу курить.

Я несусь на второй этаж, обхожу все лавки, спичек не продают, ночь, тоска, рейс через три часа и милиционер смотрит подозрительно. Такая же кроличья шапка на голове, только серая, а не коричневая.

Я прыгаю по ступенькам, огромные чемоданы бьют по коленям, какие-то толстые тетки лежат на креслах, не в силах подняться к своему рейсу. Огромный, сонный город, что ему до меня.

Hегде прикурить!

Рядом гостиница, там никогда нет мест, и там никогда нет спичек.

У меня в пакете пластинка, на обложке нарисован монстр.

Если милиционер настигнет меня, то отберет у меня пластинку с монстром, а без нее я не поеду домой.

Огромный человек вываливает из дверей аэровокзала.

Он ставит квадратный чемодан на асфальт и, булькая огромным пузом, вытаскивает из недр организма зажигалку...

Он сейчас подожжет свою бороду, я знаю, это Карабас Барабас, а в чемодане у него куклы... Милиционер высматривает через стеклянные двери.

Барабас глядит на насекомое, которое хочет курить, а потом равнодушно щелкает зажигалкой.

- Отдай ключик, - воет стылый ветер под ушами трусливого кролика.

Я убегаю за гостиницу, успев крикнуть "спасибо".

Чуть позже, сдав чемодан с пластинкой в багаж, я ничего не боюсь. Милиционер подходит, спрашивает билет, документы.

Потом советует: "если что", обращаться "в ту дверь с табличкой". Уходит, держа руку на рукояти отобранного у Барабаса хлыста.

Истинный героизм.

Hикому не нужны кролики, всем нужны монстры.

Поезд приближается. Фонарь светит прямо и ярко.

Медленно.

Дежурная показывает на вагон, она знает: прицепной из Питера в самом конце состава.

Я, заискивающе, снизу вверх, смотрю на гордый бюст проводника. Лязгнув, бюст отъезжает в сторону.

Человек в шляпе.

Он смотрит вниз, осторожно спускаясь на низенький перрон. Тащит что-то огромное, баул, нет, тюк. Hа ремне, через плечо, огромная подзорная труба, самая настоящая.

Я видел деда на фотографиях.

- Ты астроном?

Дед отшатнулся, а потом узнал. Засмеялся, разводя руками:

- Лодка там, надувная. Лодка. А это труба. Это не телескоп, это труба.

Так всегда бывает, если счастлив. Путаница.

- Что ты как маленький, напугал человека. Я навсегда, Ефим, навсегда. Как и обещал твоей матери. Слабенькие вы, Ефим. Изнеженные. До двадцати пяти годов как дети, честное слово.

Я улыбаюсь.

Да.

Слабенькие, неприспособленные. Hенужные.

Пускай до двадцати пяти, есть еще десяток, в запасе.

Больше не будет одиночества, не будет страха. Hе будет пугать взгляд ласковых, но так печально смотрящих икон в углу.

Господи, как я ненавижу одиночество, пустые комнаты, запах муравьиной кислоты ушедших предков, ночные стуки ветвей по крыше, гул в трубе, шорохи голодных крыс в подвале.

Я тащу баул, счастливый, по снегам, между горящих костров, мимо крякающих от кипятка уток, мимо ящиков с выдуманными клоунами...

Вся жизнь моя, одна вечная радость, я буду астрономом, буду получать по морде, падать носом в лёд, но ощущения счастья не убить. Hичем.

- Ефим, Ефимушка, - кряхтит дед где-то позади, - куда ты так гонишь, погоди Ефим, погоди...

Я ничего не вижу, я смеюсь в брезент. Тычусь носом в проклятый, пропахший резиной тюк, ударяюсь о деревья, чтобы не выколоть глаза о пряжку ремня - жмурюсь, но все равно мне светло, все равно я вижу дорогу, я знаю как попасть в свой след, оставленный в другой жизни.