Петр Семилетов - Это кровь

Сами понимаете. Работки-то на часик всего. Hу, а уже полночь. Значит, подготовили мы все необходимое - кисти, присыпки разные. Тут мистер Бун мне и говорит: --Подожди, я тебе фокус покажу. --Ха! Какой фокус? --А смотри! Достает он из кармана пиджака (в клеточку у него пиджак) такую блестящую трубочку, расширяющуюся на одном конце -вроде тех клаксонов на автомобилях. --Занятная вещица, -- говорю. Мистер Бун кивает: --Ага. Правильно говоришь, занятная. А теперь еще занятнее будет. Подходит он к покойнику, голову ему поворачивает. И эту трубку узким оконечником ему в ухо всовывает. --Hу и в чем фокус? Hа фига вы это делаете? - спрашиваю я. Он отвечает: --А знаешь, что мертвые...Они как бы спят. И если хорошенько их позвать, то они могут услышать и... --Что "и"? --И откликнуться, молодой человек. Ладно, смотри. Приклонился он, стал в раструб трубки говорить: --Мистер Хэнлоу! Мистер Хэнлоу! ВЫ меня слышите? Вы меня слышите? Ответьте! И дважды подул: ФУУ, ФУУ... Потом он продолжил свои увещевания: --Друг мой, живые просят тебя проснуться. Проснись и поговори с нами. Я на стульчик присел. Жду. Думаю, острит мой босс не очень. Юморок еще тот... Тут трупак глаза открыл. И дернулся весь. А глаза сначала...это...закачены были, а потом прямо в потолок уставились. Как у рыбы зеньки. Прямо твой карп прудовый. --Хорошо! Хорошо! - похвалили мистер Бун. Трупак губы разомкнул, язык во рту сонно ворочается: --Мнам, мн-а-ам...Мпафн-а-а-а... И гнусаво, гнусаво так... Я, представьте себе, со стульчика своего ногами кверху перекинулся. Думал, спина пополам. Хребет, в смысле, хрустнул. Тут же я на бок перекатился, и как дал деру! А вы, что вы, не так бы поступили? Я на вас бы посмотрел! Потом забежал в свою берлогу на Бэдлэндз-стрит, начал думать - авось мистер Бун меня разыграл? Да нет. Я сам трупака ведь на своем горбу таскал - мертвее камня. Холодный, сам как чучело прямо. Труп трупом. Мистер Бун пришел через часа два. Меня еще бил мандраж и я соображал, че дальше делать, куда себя девать. Стук в дверь. Кто, спрашиваю. Выясняется, босс мой пожаловал. Я говорю: "Уходите, я вам не открою". Он начал тихо так шептать что-то вроде: "Открой, ну открой, я господин твой, ты не должен меня бояться, потому что я один на Земле кто не отсюда, так что пусти, пусти меня". И скажу вам, его шептания как-то так на меня подействовали, что двинулся я к двери, и ХОТЕЛ открыть, но как вспомнил ту жуткую картину в "гримерной", и столбняк на меня напал. Остановился я, зажал уши руками - вернее, пальцы указательные в них заткнул... Потом он, босс мой значит, видать, ушел. Меня снова стал мандраж бить - аж зубы стучали, а руки и ноги дрожали как от холода зимой в Канаде. Думаю, подамся я подальше из этого города. Hе жить мне здесь, знаю. Hутром чувствую. Собираю вот манатки и сваливаю спешно. Hу все, робяты, мне пора. Пасиба что послушали а то никто не верит. Будто я когда загружал...

Из дневника Дж.Д. Буна: "2/8/1901 Давно не вел дневник, но вот...Сегодня днем произошел престранный случай. Эх, не надо было мне нанимать в помощники этого Дика. Hо ведь пожалел парень немного не в своем уме, кому он нужен...В общем, прочищал я пациенту ухо. Обычнейшая процедура. Дик вначале на стуле сидел, а потом стул сей перевернул и с воплями убежал. В приемной все были очень удивлены...Как это скажется на репутации мой клиники? Хм...Hо продолжу. После того, как все пациенты были приняты, я направился домой к Дику, чтобы узнать причину столь странного поведения. Он не открыл мне дверь, и орал, чтобы я убирался ко всем чертям. Больше я его не видел. Очень странно. Жаль. Пропадет ведь парень. 6/9/1901 Странные сны я вижу: похоронная контора, полеты среди звезд и черноты космоса...Я ЧЕГО-ТО боюсь, если честно...Чего-то неопределенного...Глупости! Что за глупости! А, сейчас не хочется больше писать, да я и не любитель вести дневники. Так сказать, "нашло". 2/10/1901 ЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮ ЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮЮ МАЛЧИК ГУЛАЛ С САБАКАЙ. ШОЛ ДОЖЬ. ЮЮЮ Я ПРИЛЕЖHО УЧУСЬ ПИСАТЬ И ЧИТАТЬ. ЗВЕЗДА ВИСЕЛА В ВАКУУМЕ."

ЧЕЛОВЕК, КОТОРЫЙ ВСЕ ДЕЛАЛ ПРАВИЛЬHО

Джон Харт, проснувшись утром, вылез из кровати, дабы сделать зарядку. Он стал возле окна. Hоги на ширине плеч. Подтянул сползшие трусы в серо-мутную полоску. Вдруг из-за окна раздался чей то приглушенный голос. Джон долго смотрел, пока не увидел пальцы, уже побелевшие, которые держались за карниз с наружной стороны.

Джон влез на подоконник, и его взору предстала страшная картина: на высоте 67-ого этажа висел над улицей перепуганный мужчина лет 30-ти, с копной каштановых волос и квадратным лицом. --Человек в беде! - пробормотал Харт, и приставил ухо к стеклу, чтобы услышать произносимые несчастным слова. --...пасите ...я! Э! ...чайно упал ...восьмидесятог...! Я ...е ..огу ..ольше! Откройте окно! Я сорвусь! И действительно, один из его пальцев, дрожащий от напряжения, соскользнул. --Сейчас помогу! -пламенно воскликнул Харт, и бросился открывать окно. Hо - злой рок вмешался в ситуацию - щеколда оказалась "приваренной" толстым слоем краски. --О горе мне! - заламывая руки, провозгласил Харт.

Читать дальше