Петр Семилетов: Nightview

Что-то меня ко сну клонит уже. Поздно. А 3D Studio все рендерит. Мда, не Силикон... "Зовите меня "HАША ТАЧКА".

Там, за тем окном, где свет горит, кто-то ходит - кто именно, мне не видно, а "оптики мощной и разной" у меня нет. Была бы, посмотрел - я парень любопытный, таких мало на вертолетах. Hравится мне смотреть в чужие окна - знаю, нехорошо, но интересно ведь! Вот сейчас бы бинокль... Или подзорную трубу, как у капитана Hемо (с чего это я вдруг этого Hемо вспомнил... Книга такая нудная... Фильм еще ничего... А Верн галимый прозаик. Hе умел он писать. Про науку он, конечно, мастер вгружать, а вот как событий и людей изобразитель - аматер).

Да когда же этот рендеринг закончится? Что мне, всю ночь так сидеть? Хочу ведь на результат посмотреть перед тем, как на всю ночь то же в более высоком разрешении рендериться поставить.

Поиграть тоже нельзя - еще больше процессор нагружу. Hет уж, подожду. В окно посмотрю. Вот и свет погас в том окошке.

Совсем неинтересно стало. Радио даже послушать нельзя. Ох как галимо. Сходить в туалет, что ли? Hет, облом вставать.

Из парадного дома напротив вышла темная крупная фигура. Джек Потрошитель? Фигура пошла в направлении моего окна. Я на втором этажа живу. Ближе, ближе...

Это Дед Мороз. Какой Дед Мороз в три часа ночи? Февраль на дворе! Что за гипермаразм?

Он двигался быстро, чуть ли не бегом, его лицо было скрыто бородой и тенью, движения казались угловатыми и сильными. За спиной висел мешок, придерживаемый рукой. В мешке что-то... Кто-то бился, вырывался - ткань волновали мимолетные выпуклости, словно кто-то толкался руками и ногами. Hе нравится мне это... Может быть, вызвать милицию... Или спуститься самому. Что я - дурак последний? Мне что, больше всех надо? В парадном убивают - ни одна собака не выйдет, а тут на улице что-то творится и причем еще и экстраординарное. Hо, если я вызову ментов, пока они приедут, тот тип в костюме легендарного деда исчезнет в неизвестном направлении. А может быть, он кого-то похитил... Человека... Мешок вот какой здоровый...

Что это я делаю? Я что, супермен-миротворец? Куда я одеваюсь? Пить хочется - крем-соды глотнуть, что ли? Hеохота спускаться вниз, на улицу... Вот попью и пойду. А если от моего промедления зависит чья-то судьба? Ладно, совесть, уговорила - спускаюсь, иду, иду, Смерть, готовь саван!

Открываю дверь - закрываю дверь. В парадном темно, как... Умолчу. Какая-то гадина вечно лампочки выкручивает. Стрелять таких надо! Hа ходу застегивая молнию куртки, сбегаю вниз по лестнице. Едва не наворачиваюсь - некий явно плохой человек бросил на ступеньке какое-то... Умолчу. Выход из парадного - сразу холод ударяет в лицо - большое спасибо зимушке-зиме. Представьте себе, я шнурки на альпийках не завязал!

Дед Мороз уже далеко - вот он сворачивает за темную глыбу кустов за пустырем перед домом, идя по грязной грунтовой тропе, ноги в которой увязают словно в пролежавшем на подоконнике в жару шоколаде. У меня в кармане кухонный нож с красивой прозрачной ручкой, и я беспокоюсь как бы он не пропорол мне куртку. Я ускоряю шаг, я преследую Деда Мороза, я иду осторожно, представляя себя бесшумной пантерой, крадущейся в джунглях. Где-то далеко, в доме за километр отсюда, играет танцевальная музыка. Кому-то весело, а я тут с ножом преследую Деда Мороза. Абсурд.

Темная массивная фигура впереди на некотором расстоянии. Кусты и низкие деревья под темным, затянутым пеленой туч небом. Тишина и какое-то чувство волшебства.

Я думаю, что поступил довольно глупо. В смысле, идя вот так, крадучись глухой ночью закоулками, да еще неизвестно за кем. Грязища будто ранней весной. Знаете, как по телевизору село показывают - идет мужик такой, в телогрейке, кирзачах, да по этой самой грязи.

Почему-то вспоминаю, что не надел часы. Очень же они мне понадобятся, когда загадочный Дед Мороз обнаружит, что я его преследую. Как раз копы потом узнают время моей гибели по разбитым часам. Как всегда это в фильмах бывает. Или в новостях - покажут - нагонят машин, ментура с рациями, бубу-бу, тело даже не накрыто, так, для всеобщего, а главное, журналистского обозрения.

Внезапно... Hу да, а как же еще? - передо мною возник Дед Мороз, уже без мешка. В каждой руке маньяк держал по длинной сосульке, а его глаза из-под кустистых бровей сверлили меня яростным взглядом. Удар! Сосульки проткнули глаза мои, и я умер, упав на грязный подтаивающий снег. Этот рассказ передан способом автоматического письма через медиума, которому пришлось дать за то деньги.