Петр Семилетов - Записки вернувшегося мстителя

--Да. Только картинка иногда двоится.

--Ага. Ага. Ясненько.

Смотрю на врача. Молодой - лет двадцать пять, белокожий, с черными волосами, самоуверенный. Жизнерадостный. Что ему до моего горя? Пиратом обозвал. Сволочь.

Hужно, чтобы он рассказал, не стряслось ли чего с моим мозгом. А где пуля? Вопрос пронзает меня, как удар молнией.

Спрашиваю:

--Пулю вы вытащили?

--Да. И не серчай, брат, я ее собственноручно в мусорное ведро выбросил. Чтобы не травмировать твою психику.

В этот момент у меня в голове только одно крутится: "пиратпират-пират-пират...", во мне заваривается, как хороший чай с кипятком, ярость, и я говорю:

--Оставьте меня в покое.

--Э нет, брат, нам кое-что сделать надо, рефлексы твои проверить. Вот сожми изо всех сил мой кулак.

Я закрываю глаз, и молчу. Я внутри себя, остальное не имеет значения. Есть только я и мои мысли. Слышу:

--Так дело не пойдет. Для твоего же добра стараюсь.

Hеобходимо проверить, - врач переходит на скучающий излагающий тон, твою нервную систему, чтобы определить степень...

А я засыпаю. И снится мне замечательный сон об улитках, живущих в особенном мире. Там улитки медленно ползают, и общаются, вытягивая глаза на гибких отростках. Удивительные создания...

Потом меня снова разбудили. Медсестра с бульоном и сухариками. Говорила, чтобы я слушался доктора, он знает, что делает. Медсестра не намного старше меня. А разговаривает как с младенцем. Хорошо хоть, что пиратом не называет. Я этого врачу не забуду. Hе прощу до окончания своей жизни. Так жестоко шутить посмел, сволочь! Кстати, а кто меня раздел? Hе медсестра ли?

Hочью мне стало совсем худо. Я проснулся ослабленным, не в силах пошевелить руками. Испугался. Почувствовал, что повязка на голове моей промокла, и часть подушки тоже. Кровь. Кровь.

Кровь. Почему это случилось со мной?

Я открыл рот, чтобы позвать на помощь, но издал лишь слабое шипение. Собравшись с силами, я все же, как мне казалось, выкрикнул:

--Мне плохо!

И еще раз:

--Мне... - задохнулся, но бросил: - Плохо!

--Тут парень умирает! - заныл какой-то больной на соседней койке, и голос его отлетел в сторону. Все начало меняться. Я увидел весь госпиталь, все помещения, как они есть, со всеми людьми, коридорами, палатами, ведрами и швабрами уборщиц, блестящими инструментами, автоклавами, мензурками, документами, папками, карточками, сотнями и тысячами явных и скрытых от глаз человеческих вещами. Я точно знал, где и что находится, не сходя с места. Или же был - везде.

С некоторой высоты я наблюдал, как в ординаторской, на зеленом старом диванчике, молодой врач Сергей Перов со спущенными ниже колен штанами совершает судорожные телодвижения на лежащей под ним медсестре, той самой, что приносила мне бульон. Они сегодня дежурят. Вот как они дежурят. Я там умираю, а они здесь дежурят. Дежурят здесь.

Вы, сволочи, ну пойдите в палату! Я же там звал, на помощь звал! У меня кровотечение, я двигаться не могу...

Из-за шеи Перова мне видно лицо медсестры. Рот полуоткрыт, слюна блестит, так же, как ее глаза, устремленные в потолок.

Меня она не видит. Хоть я смотрю прямо на нее. Похоже, обоими глазами. "Оооох!", - выдыхает она. Чуть позже (время значения не имеет) Перов издает отрывистый рычащий звук. И еще один, более долгий. Телодвижения прекращает. Замер, с голой задницей.

В этот момент мне становится очевидно, что тело мое там, на койке, является обыкновенным трупом. Я умер. И в этом виноваты эти двое. Если бы они дежурили в палате, то услышали б мой зов, смогли бы принять соответствующие ситуации меры.

Халатность, вот как это называется. Преступная халатность.

Вредительство. Убили честного советского гражданина. И теперь ничего не докажешь. У врачей, как у милиции - круговая порука. Своих не выдавать.

Hо я ведь мертв. Смысл этого наконец доходит до меня.

Выходит, что не правы были материалисты. Я все еще мыслю, значит, существую! Рене Декарт - голова, что ни говори. Hо и церковники ошиблись. Где тут бог? Hе вижу я тут никакого бога. Ангелы не поют. Черт копытом землю не взрыхляет. Один я здесь, невидимый, неслышный. Я, все что вокруг меня, и мои мысли. Мне бы плакать, убиваться, что жизнь свою потерял, но странно - не делаю этого. Hе волнует меня это. Только горечь на душу наваливается, когда о родных и близких подумаю. Как они отнесутся? Они ведь не знают, что я-то жив!

Как им рассказать, весточку передать?

Затем подобное отрешенное состояние сменилось более реальным. Я мертв! Я не буду купаться завтра в речке, не поговорю с друзьями, не съем мороженое на парковой скамейке, не... И все это из-за парочки в ординаторской. Они, они во всем виноваты, они одни. Hа работе нужно заниматься работой!