Blake Pierce - Piégée

« Maman, quelque chose ne va pas ?

Riley leva les yeux et vit que Jilly semblait profondément soucieuse.

— Pas de quoi t’inquiéter, chérie », dit-elle.

Puis elle attrapa son téléphone et appela la police d’Atlanta.

*

L’agent Jared Ruhl, sur le siège passager à côté du sergent Dylan Petrie, s’ennuyait et s’impatientait. Il faisait nuit et ils patrouillaient dans l’un des quartiers les plus riches d’Atlanta – une zone où il y avait rarement de quelconques activités criminelles. Ruhl était nouveau dans les forces de l’ordre, et il avait soif d’action.

Ruhl avait tout le respect du monde pour son partenaire et mentor afro-américain. Le sergent Petrie était dans la police depuis vingt ans ou plus et il était l’un des policiers les plus chevronnés et expérimentés.

Alors, pourquoi est-ce qu’ils nous font perdre notre temps avec cette patrouille ? se demanda Ruhl.

Comme si en réponse à sa question inexprimée, une voix de femme crachota à la radio…

« Four-Frank-Treize, vous me recevez ?

Les sens de Ruhl s’aiguisèrent en entendant l’identification de leur propre véhicule.

— Je vous reçois, allez-y, dit Petrie.

La régulatrice hésita, comme si elle ne croyait pas vraiment ce qu’elle allait dire.

Puis elle dit :

— Nous avons un possible cent quatre-vingt-sept dans la maison de Farrell. Allez sur les lieux.

La bouche de Ruhl s’ouvrit en grand et il vit les yeux de Petrie s’écarquiller de surprise. Ruhl savait que 187 était le code pour un homicide.

Chez Andrew Farrell ? se demanda Ruhl.

Il ne pouvait pas en croire ses oreilles et Petrie ne semblait pas pouvoir y croire non plus.

— Répétez, dit Petrie.

— Possible 187 à la maison Farrell. Pouvez-vous y aller ?

Ruhl vit Petrie plisser les yeux avec perplexité.

— Ouais, dit Petrie. Qui est le suspect ?

La régulatrice hésita encore, puis dit :

— Madame Farrell.

Petrie s’exclama à haute voix et secoua la tête.

— Euh… c’est une blague ? dit-il.

— Sans rire.

— Qui est mon LA ? demanda Petrie.

Qu’est-ce que ça veut dire ? se demanda Ruhl.

Ah oui…

Cela signifiait : “Qui a signalé le crime ?”

La régulatrice répondit :

— Une agente du Bureau des Analyses Comportementales a appelé depuis Phoenix, en Arizona. Je sais à quel point ça semble étrange, mais…

La régulatrice se tut.

— Réponse code trois ? répondit Petrie.

Ruhl savait que Petrie demandait s’il fallait utiliser le gyrophare et la sirène.

— Vous êtes proche des lieux ? demanda la régulatrice.

— Moins d’une minute, dit Petrie.

— Mieux vaut rester discret alors. Tout ça c’est…

Sa voix s’estompa de nouveau. Ruhl supposa qu’elle se souciait qu’ils n’attirent pas trop l’attention sur eux. Quoi qu’il se passât vraiment dans ce quartier luxueux et privilégié, il était sûrement préférable de garder les médias à l’écart aussi longtemps que possible.

Finalement, la régulatrice dit :

— Écoutez, allez juste voir, d’accord ?

— Bien reçu, dit Petrie. Nous sommes en route. »

Petrie enfonça l’accélérateur et ils foncèrent le long de la rue calme.

Ruhl regarda stupéfait tandis qu’ils approchaient de la demeure des Farrell. Il n’en avait jamais été aussi proche. La résidence s’étendait dans toutes les directions, et à ses yeux ressemblait plus à un country club qu’à la maison de quiconque. L’extérieur était soigneusement éclairé – pour la protection sans doute, mais probablement aussi pour souligner ses arches, ses colonnes et ses grandes fenêtres.

Petrie gara la voiture dans l’allée circulaire et coupa le moteur. Lui et Ruhl sortirent et marchèrent à grands pas jusqu’à l’immense entrée principale. Petrie sonna.

Au bout de quelques instants, un homme grand et mince ouvrit la porte. Ruhl devina à son smoking élégant et à son expression sévère et zélée qu’il était le majordome de la famille.

Il avait l’air surpris de voir les deux policiers – et pas du tout ravi.

« Puis-je savoir de quoi il s’agit ? demanda-t-il.

Le majordome ne semblait pas avoir idée qu’il y avait peut-être des problèmes à l’intérieur de ce manoir.

Petrie jeta un coup d’œil à Ruhl, qui sentit ce que pensait son mentor…

Juste une fausse alerte.

Probablement une blague.

— Pourrions-nous parler à monsieur Farrell, s’il vous plaît ? dit Petrie au majordome.

Le majordome sourit d’un air dédaigneux.

— J’ai bien peur que ce soit impossible, dit-il. Le maître dort profondément et j’ai des ordres très stricts…

— Nous avons des raisons de nous inquiéter pour sa sécurité, l’interrompit Petrie.

Le majordome leva les sourcils.

— Vraiment ? dit-il. Je vais aller le voir, si vous insistez. Je vais essayer de ne pas le réveiller. Je peux vous l’assurer, il se plaindrait à grands cris.

Petrie ne demanda pas la permission pour que lui et Ruhl suivent le majordome dans la maison. L’endroit était vaste à l’intérieur, avec des rangées de colonnes de marbre qui menaient finalement à un escalier couvert d’un tapis rouge, avec une élégante rampe courbe. Ruhl avait de plus en plus de mal à croire que quiconque puisse vivre ici. Cela ressemblait plus à un décor de cinéma.

Ruhl et Petrie suivirent le majordome dans les escaliers et le long d’un large couloir jusqu’à une double porte.

— La suite principale, dit le majordome. Attendez ici un instant. »

Le majordome passa les portes.

Puis ils l’entendirent pousser un cri horrifié à l’intérieur.

Ruhl et Petrie franchirent précipitamment les portes pour entrer dans un salon, et de là dans une énorme chambre.

Le majordome avait déjà allumé les lumières. Les yeux de Ruhl furent presque blessés pendant un instant par la luminosité de l’immense pièce. Puis ses yeux tombèrent sur un lit à baldaquin. Comme tout le reste dans la maison, il était aussi démesuré, comme sorti d’un film. Mais aussi grand qu’il était, il était éclipsé par la simple dimension du reste de la pièce.

Tout dans la chambre principale était blanc et or – sauf pour le sang partout sur le lit.

Le majordome était affalé contre le mur, le regard fixe avec une expression vitreuse. Ruhl lui-même avait l’impression d’avoir le souffle coupé.

L’homme gisait là, allongé sur le lit – le riche et célèbre Andrew Farrell, mort et extrêmement ensanglanté. Ruhl le reconnut car il l’avait vu à la télévision à plusieurs reprises.

Ruhl n’avait jamais vu le cadavre d’une victime de meurtre auparavant. Il ne s’était jamais attendu à ce que le spectacle paraisse si étrange et irréel.

Ce qui rendait la scène particulièrement étrange, c’était la femme assise sur une chaise rembourrée et décorée juste à côté du lit. Ruhl la reconnut aussi. C’était Morgan Farrell – anciennement Morgan Chartier, une célèbre mannequin maintenant à la retraite. Le défunt avait transformé leur mariage en un événement médiatique et il aimait la faire parader en public.

Elle portait une robe légère et d’apparence onéreuse. Elle était assise là sans bouger, avec à la main un grand couteau à découper. La lame était ensanglantée, ainsi que sa main.

« Merde, murmura Petrie d’une voix stupéfaite.

Puis Petrie parla dans son micro.

— Central, c’est quatre-Frank-treize qui appelle de la maison Farrell. Nous avons un cent quatre-vingt-sept ici, pour de vrai. Envoyez trois unités, y compris une unité de la criminelle. Contactez également le médecin légiste. Mieux vaut dire au chef Stiles de venir ici aussi.