Alex Shaw - COLD BLACK

übersetzt von Andreas Schiffmann

Copyright © 2015 by Alex Shaw

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Deutsche Erstausgabe

Originaltitel: COLD BLACK

Copyright Gesamtausgabe © 2016 LUZIFER-VerlagAlle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Cover: Michael Schubert

Übersetzung: Andreas Schiffmann

Lektorat: Diana Glöckner

Dieses Buch wurde nach Dudenempfehlung (Stand 2016) lektoriert.

ISBN E-Book: 978-3-95835-200-1

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

COLD BLACK COLD BLACK Alex Shaw übersetzt von Andreas Schiffmann

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Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Über den Autor

Harley Street, London, England

Aidan Snow saß nackt bis auf schwarze Boxershorts auf dem Untersuchungstisch. Dr. Durrani drückte einen behandschuhten Zeigefinger gegen das linke Bein des Agenten und begutachtete es konzentriert.

»Hm. Der Einschnitt scheint gut verheilt zu sein; wie erhofft ist kaum eine Narbe zurückgeblieben.« Indem er sich dem rechten Bein widmete, fuhr Durrani fort: »Damit bin ich allerdings weniger zufrieden, wobei Sie es natürlich auch ziemlich lange hinausgezögert haben, mich aufzusuchen.«

Snow nickte. Der Arztbesuch war nicht seine Idee, sondern ein Befehl direkt von Jack Patchem gewesen, seinem ›Leitwolf‹ beim Secret Intelligent Service. Ihm zufolge könne ein mit Narben übersäter Geheimagent nicht mehr unauffällig arbeiten. Snow hatte kein treffendes Gegenargument parat.

»Jetzt die Schulter. Hm. Würden Sie mal eben den Arm für mich heben? Genau so, das genügt. Tut das weh? Irgendwelche Beschwerden?«

»Nein.«

»Wirklich nicht?«

»Nein.« Das war gelogen. Alte Verletzungen zwickten Snow gelegentlich, vor allem verheilte Schusswunden, doch den vom Geheimdienst beauftragten Arzt darüber ins Bild zu setzen wäre einer Erlaubnis zum Weiterarbeiten abträglich gewesen.

Snow war fit, und zwar in selbst für Armeeverhältnisse überdurchschnittlichem Maße, hatte sich aber im nunmehr reifen Alter von sechsunddreißig Jahren bereits ein Bein in einem Verkehrsunfall zertrümmert und das andere von einem AK47 durchschießen lassen, nicht zu vergessen einen kürzlichen Treffer in die rechte Schulter. Zwischen den ersten beiden und den jüngsten Verwundungen lagen zehn Jahre, doch verschuldet wurden sie von ein und demselben Ex-Agenten der SpezNas.

Aufgrund der ersten Verletzung hatte Snow den Special Air Service verlassen müssen, infolge der zweiten eine Stelle beim SIS erhalten – oder MI6, wie man den Geheimdienst nun weitläufig nannte. Nachdem er sich auskuriert und sich im Rahmen eines Wiederauffrischungslehrgangs im Hochland von Wales gegen die neuste Auslese von SAS-Hoffnungsträgern durchgesetzt hatte, war er für diensttauglich erklärt worden.

»Ich bin mit Ihrer Untersuchung fertig, Sie dürfen sich wieder anziehen.« Durrani ging zum Waschbecken, zog die Handschuhe aus und wusch sich unnötigerweise die Finger. Dann rückte er seine kräftig rote Krawatte zurecht. »Wie geht es Jack so?«

Die Frage überraschte Snow. »Verzeihung, welchen Jack meinen Sie?«

»Alles klar, das war nur ein Test. Reden ist Silber, Schweigen ist Gold – die alte Binsenweisheit.«

»Und handeln ist Platin«, ergänzte Snow, während er sich rasch anzog.

»Was? Oh, der war gut. Macht Ihnen doch nichts aus, wenn ich ihn mir merke, oder?«

»Nein, kein Ding.«

»Danke.« Durrani lächelte und öffnete die Tür. »Nun, da mit Ihnen alles ›in Butter‹ ist, sehen wir uns nächstes Jahr um diese Zeit wieder. Bis dann.«

Snow sparte sich die Mühe, dem Arzt die Hand schütteln zu wollen. Angesichts dessen dass er sich in der plastischen Chirurgie verdingte, legte Durrani merkwürdige Berührungsängste an den Tag.

Als Snow das Sprechzimmer verließ, kam er nicht umhin, einen Blick auf die hübsche Arzthelferin in blütenweißer Kleidung – die Umrisse eines schwarzen Büstenhalters ließen sich darunter ausmachen – am Empfang zu werfen. Sie lächelte ihm zu, da schaute er verlegen weg und ging aus dem Gebäude auf die Straße.

Harley Street brummte zu Mittag vor Verkehr, Geschäftsleuten und ein paar verirrten Touristen, die sich von zwei Beamten der Metropolitan Police den Weg weisen ließen. Snow ging nach Norden auf Regent's Park zu, wo sich die nächste U-Bahn-Haltestelle befand, weil er einen Termin bei Patchem im Hauptquartier am Vauxhall Cross hatte. Er mochte London nicht, sondern lebte nur notwendigerweise in der Stadt. Sie war ihm zu lärmerfüllt und schmutzig, vor allem im Vergleich zu einigen anderen Hauptstädten … Paris einmal ausgenommen. Ihm fiel ein Freund ein – Arnaud, ein Halbfranzose –, der die Heimat seiner Mutter immerzu in Schutz genommen hatte.