Anna Martin - Teeträume

»Bitte erzähl mir was über ihn«, bettelte meine Schwester. Ihre Augen waren riesengroß und ihre Unterlippe war in einer Parodie kindischen Flehens vorgeschoben. Was bei mir schon immer gewirkt hatte.

»Er ist nett«, gab ich nach. »Bei ihm fühle ich mich… ich weiß nicht. Jünger. Und gleichzeitig so viel älter als er.«

»Bist du das denn?«

»Was?«

»So viel älter als er.«

Ich seufzte schwer. »Ein wenig.«

»Ohh«, sagte sie grinsend. »Ein jüngerer Mann. Du alter Fuchs, Robert.«

»Er nennt mich Rob«, gab ich zu, während ich eine Pommes durch den blutroten Tomatenketchup zog.

»Und du hast ihm noch nicht die Eier abgeschnitten?«

Ich schnaubte lachend. »Offensichtlich. Allerdings habe ich noch keinen richtigen Blick auf sie geworfen.«

»Noch nicht?«

»Noch nicht. Ich habe schon zu viel gesagt. Erzähl es um Himmels willen nicht Mum.«

»Mach ich nicht.«

Und das würde sie auch nicht. Jilly und ich waren weit davon entfernt, uns nahezustehen, aber wir teilten die Erfahrung, in sehr jungen Jahren von unserem Zuhause entwurzelt und dazu gezwungen worden zu sein, uns in einer neuen, unheimlichen Umgebung anzusiedeln. Sie hatte sich wesentlich besser eingefügt als ich. Jünger zu sein hatte seine Vorteile, ebenso ihr natürliches, extrovertiertes Wesen.

Ich bezahlte das Mittagessen und lud sie ein, da sie mir beim Einkaufen geholfen hatte – daran gab es nichts zu leugnen.

Das Einzige, was es noch für mich zu tun gab, war ihn anzurufen, damit sich der ganze Aufwand auch lohnte.

Statt des Telefonanrufs wandte ich meine Aufmerksamkeit jedoch einem Friseursalon zu.

»Kürzen?«, wurde mir angeboten.

Ich zog meine Nase kraus. »Ein wenig kürzer als normal?« Ich formulierte es als Frage, um ihm Gelegenheit zum Spott zu geben, sollte mein Vorschlag unangebracht sein.

»Sicher«, sagte mein Friseur, Alfred. Er war annähernd fünfundsiebzig – mindestens – und weigerte sich, in den Ruhestand zu gehen, solange sein Sohn nicht von seinem Irak-Einsatz zurückgekehrt war. Nur dann, behauptete Alfred, könnte er seinen Laden schließen. Und wer war ich, dass ich seinen Aberglauben herausforderte?

Der seidenweiche Umhang wurde um meinen Hals festgesteckt und als die ersten Haarlocken zu Boden fielen, vibrierte mein Handy in meiner Hosentasche und hätte mich beinahe dazu gebracht, erschrocken aus dem Stuhl zu springen.

»Grundgütiger, Junge, was in aller Welt war das?«

»Nur mein Handy«, sagte ich, lehnte mich wieder zurück und errötete heftig. »Entschuldige, Alfred.«

Ich zog es unter dem riesigen Umhang hervor und öffnete die SMS.

Hey.

Von Chris. Nur ein Wort. Und ein Smiley, bestehend aus einem Semikolon, einem Bindestrich und der schließenden Klammer. Oh. Ein Augenzwinkern.

Hey.

Ich schickte die Nachricht zurück. Wartete.

Was machst du gerade?

Ich lasse mir die Haare schneiden.

Alfred fragte: »Wem schickst du denn wie ein Teenager Nachrichten?«

»Einem Freund«, sagte ich und zog den Kopf ein.

»Oh, komm schon, Junge, ich kenne dich schon zu lange, als dass dir das peinlich sein müsste. Erzähl mir von ihr.«

Ihr. Ihr, ihr, ihr, ihr, ihr. Weiblich. Ähm, nein.

»Da gibt es nichts zu erzählen«, sagte ich aufrichtig. Irgendwie aufrichtig. Es gibt nichts über eine Sie zu erzählen.

»Ich weiß, wann ich nicht nachhaken soll«, sagte er und blieb auf Abstand.

Er hakte tatsächlich nicht nach, das musste man ihm zugute halten, und ich gab ihm ein ordentliches Trinkgeld dafür, dass er seine Nase aus dieser Sache herausgehalten hatte.

Im Auto piepste mein Handy erneut.

Für heute Abend steht alles noch?

Mein Herz sprang in meine Kehle.

Ja, bei mir schon, bei dir?

Ich zögerte. Lange Minuten schwebte mein Daumen über dem Senden-Knopf, während ich die möglichen Auswirkungen meiner Handlungen abwog. Dann schloss ich die Augen und drückte den Knopf.

Ich konnte unmöglich weiterfahren, bevor er sich nicht zurückgemeldet hatte. Der Dunst der Zurückweisung hing schwer im Wagen, wirbelte um den Lufterfrischer herum und beschlug den Rückspiegel. In dem Versuch, mich abzulenken, klappte ich den Sichtschutz herunter und überprüfte in dem kleinen Spiegel meinen Haarschnitt, indem ich meinen Kopf von einer zur anderen Seite drehte, um einen besseren Blick darauf zu erhaschen. Es sah in Ordnung aus. An den Seiten kürzer, wie ich es schon länger nicht mehr getragen hatte, aber oben und am Nacken immer noch länger, sodass es schön aus meiner Stirn fiel und von Gel zurückgehalten wurde, das einen dumpfen Schimmer abgab.

Das Handy piepste.

Sicher. Wann soll ich vorbeikommen?

Ich nahm mehrere tiefe, reinigende Atemzüge.

Passt dir 19:00 Uhr?

Jep. Ich bring 'nen Film mit.

Nachdem das nun entschieden war, hielt ich auf dem Rückweg zu meinem Apartment beim Supermarkt, um die letzten Einkäufe zu erledigen, die ich noch benötigte. Dann verbrachte ich weitere zwanzig Minuten damit, durch die Gänge zu wandern, während ich zu entscheiden versuchte, was in aller Welt ich kochen sollte. Ich war kein außergewöhnlich schlechter Koch, aber ich war auch kein Gordon Ramsay und das würde ich auch niemals sein. Ich könnte eine Lasagne machen… eine schöne, leckere, harmlose Lasagne. Und dazu Ciabattabrot – kein Knoblauch. Nur für den Fall.

Popcorn, diese seltene Samstagmorgenleckerei aus meiner Kindheit, die es inzwischen in der bequemen, frisch in der Mikrowelle zubereiteten Tütenvariante gab, legte ich ebenfalls in meinen Einkaufswagen. Obwohl ich dem Verlust der süßen Sorte, die wir in Schottland bevorzugten, immer nachtrauern würde, hatte ich mich nichtsdestotrotz an die gebutterte Alternative hier in den Staaten gewöhnt. Sie würde fertig und frisch zubereitet in einer Schüssel zum Verzehr bereitstehen, entweder vor oder nach dem Abendessen.

Die monotone Aufgabe der Essensvorbereitung beruhigte mich irgendwie; sie bildete einen Fokus für meine zerstreuten Nerven, die zusätzlich durch das Lieblingsalbum meiner Lieblingsband, dem Namensvetter meiner Katze, beruhigt wurden. Flea schlängelte sich um meine Beine und bettelte um Aufmerksamkeit, während ich die Sauce kochte. Ich hob ihn hoch und kitzelte ihn unterm Kinn, dann gab ich ihm die Katzenminze, die er von Anfang an hatte haben wollen.

Als es an der Tür klingelte, war ich frisch geduscht, das Essen roch lecker und das neue Hemd, das ich mit Jilly gekauft hatte, sah – das musste ich zugeben – gut aus. Besser. Besser als das letzte Mal, als er mich gesehen hatte.

Mit einem Lächeln öffnete ich die Tür. »Hey.«

»Hey«, sagte er und beugte sich vor, um mir einen schnellen Kuss zu geben. Zu meiner absoluten Empörung flatterte mein Magen bei dieser Geste. So ein verdammtes Mädchen. »Das ist für dich.«

Er hielt mir eine Flasche Wein entgegen, dem Aussehen nach zu urteilen eine gute Flasche. Ein italienischer Merlot, der großartig zu der Lasagne passen würde.

»Perfekt«, sagte ich. »Danke. Komm rein. Fühl dich wie zu Hause.«

»Danke.«

Ich beobachtete ihn – alle Versuche der Heimlichkeit scheiterten kläglich, als er seine lederne Motorradjacke und die Stiefel auszog. Erstere hing er an den Garderobenhaken und Letztere stellte er neben der Tür ab. Wie ordentlich. Ich war verliebt.

»Ich habe Lasagne gemacht. Ich hoffe, das ist in Ordnung.«

»Klingt gut«, sagte er. »Und riecht noch besser.«

In seinen Augen stand ein Funkeln, das ich von dem Abend, als wir uns zum ersten Mal getroffen hatten, wiedererkannte. Etwas Dunkles und Humorvolles, Gefährliches vielleicht, etwas äußerst… Intensives. Wie ein heimlicher Scherz, den er nicht mitteilen wollte.

Fragend hob ich eine Augenbraue. Er lächelte immer noch, als er erneut einen Schritt auf mich zumachte und seine Handflächen flach über meine Brust strichen, während er sich für einen weiteren, langsameren, süßeren Kuss vorbeugte.