Данияр Сугралинов - Level Up. Рестарт (СИ)

— А что ее звать, она и так здесь, — я оборачиваюсь и вижу за собой скалящегося золотой коронкой громилу в помятом костюме. —Димон, ну что ты, в самом деле? Есть же номера свободные! Вы же номер хотите снять?

— Конечно, — подтверждаю я. — Сколько, говорите, стоит номер?

— А еще столько же положите, как раз хватит, — задушевно шепчет охранник. — И обойдемся без регистрации.

Дима завороженно смотрит на коллегу, переводит взгляд на меня, на деньги, потом берет и протягивает мне ключ от номера с бочонком, на котором выжжено число «23».

— Я провожу, — говорит охранник и перехватывает ключ. — Пройдемте.

Потом он, перекинувшись через стойку, что-то шепчет Диме, и деньги пропадают в кармане ресепшиониста.

Мы с охранником поднимаемся по лестнице на третий этаж, идем по ковру пропахшего пылью коридора и останавливаемся у номера 33.

— Здесь ваша супруга. Я вам этого не говорил! — заговорщецки шепчет он. — Общайтесь, а я пока покемарю в вашем номере.

Я слышу звук его шагов по лестнице, выдыхаю и стучу. Второй раз стучать не пришлось. Ничего не спрашивая, словно кого-то ожидая, Яна открывает дверь. Она не выглядит сонной, но волосы в беспорядке, а знакомый мне домашний халатик небрежно запахнут, особо ничего не скрывая.

— Панфилов? — удивляется она. — Ты что здесь делаешь?

Не желая беспокоить жильцов отеля с его гипсокартонными перегородками, я отодвигаю Яну и захожу в номер, закрыв за собой дверь.

— Люди спят, здесь поговорим. Одна?

— Не твое дело, — невпопад отвечает она, хотя мне и так видно, что одна.

Номер маленький, квадратов двадцать. Телевизор в сумраке комнаты причудливо освещает ее стены и что-то тихо бубнит. На полу раскрытый чемодан, в котором в беспорядке разложены ее вещи. Вижу у кровати ополовиненную бутылку вискаря.

— Заходи, раз пришел, — Яна постановочной походкой, вихляя бедрами, скользит по полу в сторону кровати.

Сажусь в кресло напротив кровати.

— Я ненадолго. Мать твоя звонила, переживает.

— Ей полезно будет! Отца загнобила, теперь мне жизни не дает, во все свой нос сует. Будешь курить?

Я молча отказываюсь.

— Да брось, Панфилов, ты чего? Иди сюда, покурим вместе, как раньше...

— Не курю. Ян, короче, позвони ей прямо сейчас, скажи, что с тобой все в порядке, и я уйду.

— Вот еще! А ты чего раскомандовался?

— Ничего. А ты чего бухаешь?

— Хочу и бухаю! — отважно на пьяном кураже заявляет она. — Хочешь?

— Нет, спасибо.

Я встаю с кресла и обхожу номер в поисках ее телефона. Включу, наберу теще, поставлю на громкую связь и домой. Таксист с Сявой уснули там, небось.

— А ты похудел, Панфилов. Почти как тот, в которого я влюбилась. И стрижка тебе идет. — Яна полулежит на кровати, курит, выдыхая кольца дыма в потолок, и насмешливо наблюдает за моими поисками.

Я нахожу ее телефон за мини-баром. Корпус и экран немного треснули, но не смертельно. Жму на кнопку включения, и экран загорается надкушенным яблоком.

— Быстро положил его на место! — командует моя бывшая.

— Какой пин? — невозмутимо спрашиваю ее, подойдя к кровати.

— Ага, сейчас скажу, разбежался! — узнаю эти интонации, которые она использует, когда исполняет возмущение. — Положи его на место!

«Девчонки», — улыбаясь, думаю я, когда телефон принимает в качестве пароля дату ее рождения.

Яна, поняв, что я разблокировал аппарат, слетает с кровати и хватает его вместе с моей рукой. Ее ногти нещадно впиваются в тыльную сторону моей ладони, а другой рукой она пытается вырвать телефон.

— Отдай! Отдай, кому говорю!

— Забирай, черт с тобой и твоей мамашей.

Ну его нафиг. Пусть сами разбираются, в край, если она сама не позвонит матери, сообщу той завтра сам. Отпускаю телефон и иду на выход, прислонив поврежденную руку ко рту, чтобы слизать кровь.

— Маме позвони, — считаю нужным сказать ей это еще раз. — Я пошел.

В несколько шагов дохожу до двери и слышу:

— Панфилов! Фил...

Думаю, что ни в коем случае нельзя реагировать. Сейчас я открою дверь, выйду на улицу и уеду прочь — досыпать, чтобы с утра двигаться к цели, выполняя мой план.

Думаю, что с меня достаточно всех этих заморочек с бабами, по крайней мере, в ближайшей перспективе. Все эти Яны, Вики, Марины...

И когда приоткрываю дверь, я оборачиваюсь и больше не могу отвести взгляд — Яна стоит в центре номера, а у ее ног лежит снятый халат.

Всматриваюсь в ее профиль: отношение ко мне каким-то мистическим образом — потому что я не получал никаких уведомлений — повысилось с «Враждебности» до «Дружелюбия», а интерес приблизился к 100%. Шкала настроения Яны будто взбесилась и скачет, то поднимаясь до максимума, то снижаясь к минимуму. Не иначе, бес вселился или попаданка-психопат из будущего. Ранее такой неуравновешенности я за Янкой не наблюдал.