Уличная магия 1 - Бал (СИ)

- А не видно?

- Это какое-то зелье? - сажусь на стул, пытаясь надышаться вкуснейшим воздухом. - Или яд?

- Это суп, тупица, - Саске не оборачивается, продолжает что-то там добавлять в кастрюлю. - У тебя безбожно мало специй. Пришлось идти в магазин.

- Это просто ужасно, - сокрушенно вздыхаю. - Только вот…

- Ты оставил ключи на тумбочке.

- Какой наглый гость.

- Весь в тебя, - хмыкает. Замечаю на досточке справа от Учихи темную травку, ожидающую своей очереди. Отложив кухонное орудие, Саске красиво прокручивает нож в пальцах и начинает резать зелень так, что у меня глаза на лоб лезут. Хорошо, что он спиной стоит, а то точно записал бы еще одну победу себе на счет. Гад умеет шинковать, не отрывая ножа от доски, как профессиональные повара в ресторанах. Завораживающе. Даже завидно становится. Мне никогда так не научиться.

Снова вспоминаю наш извечный спор: «техника или харизма». В данном случае совершенно точно побеждает техника.

Еще немного и у меня слюни начнут течь как у бульдога. Вспоминаю, что мне нельзя горячее и сокрушенно вздыхаю. Желудок жалобно урчит.

- Ты специально готовишь вкуснятину, когда мне горячее есть нельзя? - обиженно ворчу.

- Конечно.

Вот гад! Опять выворачивает мои слова! Зараза!

- Только вот пару минут назад ты говорил, что это зелье…

Вздрагиваю, осознав, что проговорился. Ну, вот, теперь Учиха знает, что мне нравится происходящее. Черт.

- А вкуснятина не может быть ядовитой? Насколько я знаю, раньше королей так и травили.

- Твоя жалкая жизнь мне ни к чему, - слышу веселье в голосе. - Ты же не король.

- Откуда ты знаешь? - провожу пальцем по кружке, одиноко стоящей на столе после чаепития с Кибой. - Может я потомок какого-нибудь великого императора?

- Мечтать не вредно, - выудив из тумбочки ложку, Саске пробует свое варево на вкус. Я уверен, что это просто божественно. А он снова лезет в стол, какую-то приправу ищет…

И когда успел освоиться на моей кухне? Или таким, как он, обнаружить самое нужное не составит труда?

- У тебя всё ужасно неудобно расположено, - озвучивает мои мысли Саске. - И готовить ты, судя по всему, не умеешь.

Молчу. Даже возмущаться не хочется. Так тепло на душе…

Снова смотрю на кружку. Может быть, я правда влюбился в него? Мы перестали злиться на каждую подколку, доверились друг другу и… когда это произошло? Когда я успел потерять голову и поддаться чувствам?

Понимаю, что если он снова скажет «между нами только страсть», мне будет больно. Я больше в это не верю.

Рядом с Саске так тепло и уютно, что даже страшно.

Мне страшно.

Учиха, так и не дождавшись ответа, оборачивается.

- Ты чего?

Поднимаю полный смятения взгляд. Нет. Ни за что. Не хочу его любить. Нам нельзя быть вместе. Мы разные, мы мужчины.

Встаю и ухожу в ванную. Долго копошусь там, стараясь оттянуть момент выхода из комнаты. Что меня так взволновало? Внезапно снизошедшее озарение? Ерунда какая-то, я же никогда раньше…

Слышу тихий, но настойчивый стук.

- Ты жив?

Тщательно вытираюсь полотенцем, кутаюсь в халат и, наконец, выхожу. Черт, почему он такой… холодный? Меня тянет к нему так, словно я перегрелся на солнце. Хочется сделать глоток, но страшно заболеть.

- Жив, - что еще сказать, не знаю. Но к счастью, Учиха спасает положение.

- Там на столе тарелка. Уже остыло, иди, ешь.

Смотрю на него во все глаза. Версия Кибы по поводу однояйцевого близнеца Учихи перестает казаться смешной.

- Ты слишком добрый, - не выдерживаю и спрашиваю. - Все нормально?

- Нормально. Давай быстрей, потомок императора. Твоя ядовитая еда ждет.

У Саске весьма своеобразное чувство юмора. Послушно иду на кухню и сажусь на любимое место.

Как? Как он понял, что я всегда сижу с этой стороны?

Беру ложку. Вглядываюсь в густой суп. Выглядит съедобно. Ладно, была не была. Погружаю ложку в еду, подношу к губам, пробую…

Я его раб. Навеки. Даже боль во рту не способна хоть чуть-чуть подпортить удовольствие от поедания данного ядовитого зелья. Может это и вправду магическое варево?

Как вкусно-то, твою же мать!

- Нравится? - почувствовав теплое дыхание около уха, тут же делаю вид, что супчик так себе. Обычный.

Но румянец и блаженная улыбка выдают меня с головой.

- Фигня, - отвечаю, нехотя отрываясь от супа.

- Да? - в низком голосе плещется гордость. - Ну, тогда я больше не буду травить тебя такой гадостью.

- Ладно-ладно, - быстро соглашаюсь. - Ты победил. Нереально вкусно. Кто научил тебя так готовить?