Ольга Реймова: Россыпи. Малая проза

Вот этим снимаю свой стресс, плохое настроение и свою глупость.

А если бы я этого не умела? Ещё люблю сесть за пианино, когда нет никого дома, и играть отчаянно грустно или отчаянно выражать своей игрой негодование на себя.

Но только, чтобы этого никто не слышал. Потому что возможно, неправильно играю, и не так уж и хорошо, но играю, выражаю свои чувства.

Нужно обязательно уметь то, что тебе нравится. Спешите уметь. Это нужно обязательно.

И впереди не так уж много времени.

А чем дальше, тем быстрее оно бежит почему-то. Вспомните: какими длинными казались в детстве утро, день, и очень длинный вечер.

А с годами? Время летит быстро… Спешите за ним… Не упустите момент.

Опять жара. Правда, льют иногда дожди, и тогда духота становится влажной и беспощадной. Но это же лето! Летом всегда жара, дожди, духота. Рано утром птички поют, надрываются, что-то рассказывают друг другу, перебивают, каждый хочет своё прочирикать и чтобы все его услышали.

Зина знает, о чём они рассказывают, например:

– Какая была лунная ночь!

Или

– Ну и ливень был, я не знала, на какой ветке спрятаться, все мои перышки обвисли, еле нашла укромный уголок.

А одна так громко про кусочек булочки чирикала, которую ухватила ранним утром, когда ещё не все проснулись.

Ранним утром Зина сидела на балконе и наблюдала за жизнью, которая проходила мимо неё. На коленях у неё лежала открытая тетрадь. Белая чистая страница ждала первых строк, которые Зина придумает. Придумывала Зина хорошо, всегда про любовь, которую не пришлось ей испытать, но она о ней мечтала, и любовь существовала в её мечтах.

Зина взяла ручку и написала: «Как хорошо жить». Потом зачеркнула и написала «Жизнь, а ты какая?» И опять задумалась. Что она знает о жизни… Сама её не испытала. И дальше она стала писать, как она думает про жизнь.

«Жизнь может быть интересной. А может быть скучной. Всё зависит от того, кто ею владеет. Например, я. Мне очень нравится жизнь, и она у меня интересная. Она проходит в моей душе. Я люблю слушать голоса природы, стараюсь понять их. Наблюдаю за людьми. Каждый человек интересен собой. Вот идёт девушка, она вся сосредоточена на чём-то, возможно у неё впереди много дел, которые она завершит при своей жизни и будет этим счастлива. А вот идёт пожилая женщина, она думает о прожитом, а может быть и нет, думает о своих детях и внуках».

Вдруг Зина услышала, как подъехал к дому автомобиль и из него раздаётся громкая музыка, песня «Эсмеральда»

Зина задумалась, слушала. Отложила свою тетрадь, но на белом листе уже наполовину красовались её строчки.

«А ничего я про жизнь-то и не знаю, – подумала Зина, встала и ушла пить кофе и думать, думать – что же такое жизнь.

Вы любите сумерки?

Я не люблю это неопределённое время суток. Хотя говорят, что это время, когда день плавно перетекает в вечер.

Вроде ещё светло, электрический свет не включишь, потому что ещё пробивается дневной свет и за окном светло, а читать темновато и уже напрягаешь зрение, чтобы прочитать или рассмотреть что-то.

И в жизни приходит время сумерек, когда ты знаешь, что уже всё позади и поздно, а с другой стороны что-то пробивается, и ты пытаешься восполнить необратимое.

В это время стоит помолчать и призадуматься, на что ты ещё способен, что можно увидеть, понять и сделать, пусть в сумерках, но всё же успеть… пусть не для кого-то, пусть только лишь для себя.

Неприятно быть в сумерках, пытаться найти что-то, чего уже не найдёшь. А сумерки сгущаются и тебя накрывает непреодолимая тоска.

Вот и вечер наступил…

Не за горами ночь…

А ночью так темно, ничего почти не видно…

Если только приглядеться и привыкнуть к темноте. Лишь очертания и блики…

А может быть, я что-нибудь увижу в той ночи?

Никто не знает…

Быть может, даже блики не увижу, погружусь в ночной густой туман, где нет ни света, ни любви, ни ласки, ни тепла…

Ну что ж, пусть будет так. Всё равно ничего я не увижу, и не пойму, и не замечу…

А просто в ночь я погружусь…

Всё в жизни относительно: любовь, мечта, желания и чувства.