J.Hesla - Найди меня завтра

– Пойду, прогуляюсь немного. Если София перезвонит, сообщи мне.

– Ладно.

Я вставляю наушники в уши, включаю песни и выхожу.

Этот городишко оказался даже меньше чем наш. Людей здесь мало, особенно в такое время. Правда в баре, что находится в паре кварталов от гостиницы – крайне шумно. Кажется, в это время там собирается вся местная молодёжь…

Внезапно меня осеняет! Я перехожу дорогу и направляюсь к бару.

Я выдёргиваю наушники, обматываю их вокруг телефона и сую в карман. Потом захожу внутрь. Всё здесь пропахло алкоголем. Повсюду шум. Музыка долбит по ушам. Все пьют, курят прямо здесь. От приглушённого света у меня болят глаза. Я протискиваюсь через ребят, что загородили проход. Где-то внутри начинает клокотать страх. Стараюсь не паниковать и продвигаться вперёд.

Мне нужен бармен. Я уже вижу его впереди, когда кто-то врезается в меня, опрокидывая что-то холодное мне на грудь.

– Какого!.. – Проговариваю я и вскидываю взгляд на виновника. Парень не очень трезв. В тёмных глазах блестит азарт. Он глядит на меня пару секунд и бубнит нечто невнятное. Нет. Кажется, он был куда сильнее пьян, чем я думала.

Я вздыхаю и смотрю на промокшую кофту. Всё просвечивает. В спешке запахиваю куртку, когда какой-то парень подходит к этому пьянице.

Он трезвым взглядом оглядывает меня сверху донизу, потом глядит на пустой стакан в руках своего приятеля и, всё поняв, говорит:

– Извини. Кажется, он уже наклюкался. – С усмешкой говорит он, забирая стакан из его рук.

– Да неужели? Это я уже поняла. – Вздёргиваю бровь и, несмотря на то, как сейчас выгляжу, добираюсь до барной стойки.

Кажется, бармену очень весело на той стороне стойки. Сначала я пыталась до него докричаться, но грохот музыки и смех девушек, с которыми он явно заигрывал, перекрывали мой голос. Пришлось ждать.

Около десяти минут я жду, но бармен словно и не думает подходить. Пробраться к нему я не могу. Дальше совсем не протолкнуться. Спросить о Софии кого-то из местных? Плохая идея.

Когда я уже собираюсь уходить – тем более что ходить промокшей немного прохладно – кто-то касается моего плеча. Вздрагиваю и оборачиваюсь.

Передо мной стоит парень, что недавно увёл своего пьяного дружка. Он улыбается. В полумраке я не могу разглядеть цвет его глаз.

«Внешне выглядит вполне ничего» – Подмечаю про себя. Он в кожаной куртке в разных нашивках. В чёрной футболке с надписью «Led Zeppelin»

– Прости, мой друг испортил твою одежду. – Он указывает куда-то позади себя и продолжает: – Ты не против, если я тебя угощу?

– Зачем? – Я смотрю на него со всей серьёзностью, не понимая его мотивов. Хочет таким образом искупить вину?

– Ну, – Он некоторое время молчит, словно в ступоре. Кажется, прежде никто не спрашивал у него, зачем угощать, и своим вопросом я загнала его в тупик. – Не знаю, – Пожимает плечами, – Извиниться, наверное? – Он усмехается и вновь смотрит на меня, ожидая ответа.

– Извини. – Я отвожу взгляд. – Я здесь кое-кого искала. Угости кого-нибудь другого. – Обхожу его и направляюсь к выходу.

Слышу позади смешки. Какой-то парень и вовсе с издёвкой, бросил:

– Смотри-ите! Кажется, нашему Генри отказали!

Спиной ощущаю, как на меня устремились десятки взглядов. Ладно, к насмешкам я привыкла, а вот к чужому вниманию…

Я уже открываю дверь, когда кто-то хватает меня за руку и разворачивает. В недоумении пытаюсь понять кто это, пока до меня не доходит, что это снова он. Генри. Так ведь они его назвали?

– Что-то ещё? – Спрашиваю я и сбрасываю его ладони с плеч.

– Да. – Вижу, как он волнуется. Ещё немного и на лбу выступит испарина. И чего он так паникует? Потом я вижу за его спиной людей. Все их взгляды, парней и девушек устремлены на нас. Кажется им весело, а мне становится не по себе. Словно попала в стаю стервятников.

– Говори уже! – Не выдерживаю я и крайне удивляюсь, когда он спрашивает:

– Имя… – Негромко спрашивает он. – Как твоё имя?

– Имя? – Раздумья над тем стоит ли говорить ему имя или нет, длятся секунды две, потом я вздыхаю и произношу, желая поскорее выбраться из этого места.

– В.Вайлет. – Отвечаю с запинкой.

– Вайлет. – Повторяет он, будто смакуя имя, и отстраняется с улыбкой. – Так, откуда ты? Никогда раньше тебя не видел здесь. Ты не местная, верно?

– Да.– Запоздало отвечаю я.

– Так откуда… – Начинает спрашивать Генри, когда я быстро проговариваю, «мне пора» и выхожу наружу.

Здесь свежо. Пахнет дождём. Я вдыхаю поглубже и направляюсь к дороге, когда слышу позади голос.