Александр Черниговский - Тот, кто глядит сквозь время

– Фу-у-ух, почудится же такое! – подумал Петр.

Но, к своему удивлению, при ближайшем рассмотрении он обнаружил на полотне точно такую же подпись какую за несколько секунд до того видел в странной комнате. От раздумий молодого человека отвлек телефонный звонок. Звонил директор музея.

– Слушаю, Аркадий Семенович!

– Петя, зайди ко мне на секундочку, дело важное для тебя имеется!

– Понял, сейчас буду!

Пару минут спустя в кабинет директора постучали.

– Аркадий Семенович, можно? – спросил реставратор.

– Заходи-заходи, садись!

– Так что же вы хотели мне поручить?

– Сегодня к нам в мастерскую принесут одну картину…

– Вы имеете в виду дореволюционный портрет молодой княгини?

– Уже получил? Ну, тем лучше. Эта картина принадлежит семье моего школьного друга – профессора Черновского, да ты его должен знать, он преподавал в нашей городской академии!

– Да, я его помню!

– Так вот, профессор лично просил поручить эту работу именно тебе. Поэтому, я тебя очень прошу, сделай его как можно скорее!

– Сделаем, Аркадий Семенович, сделаем в лучшем виде. Тем более, что другой серьезной работы сейчас нет!

– Ну вот и отлично! Я знал, что могу на тебя положится!

К концу рабочего дня Петя поспешил в городскую художественную академию, где подрабатывал лекциями по истории живописи. Сегодня людей в аудитории было больше обычного, он подошел к столу, вынул из портфеля какие-то бумаги.

– Тема сегодняшней лекции: «Направления живописи, зародившиеся в конце девятнадцатого начале двадцатого века.» И так…

Большая комната загородного дома была до отказа заставленная различными музейными редкостями: картинами, иконами, разными статуэтками из камня, дорогих сортов дерева и кости, кроме того, на стенах висело множество самых разных видов старинного оружия, как холодного, так и огнестрельного. У окна той комнаты-музея в кресле, обитом черной как смола кожей, сидел мужчина лет пятидесяти, не спеша покуривал сигару, выпуская в воздух круглые клубы белого дыма. Сзади, за спиной, послышались чьи-то тихие шаги. Посетитель – высокий молодой человек в деловом костюме. Переступив порог, он приблизился на пару шагов. Тот, что сидел в кресле, даже не обернулся.

– Интересующий вас портрет сегодня был передан на реставрацию в художественный музей! – доложил гость.

– Реставрация – это хорошо. Вы знаете что делать! – сказал человек в кресле.

После окончания занятия студенты начали расходиться. Смолин вышел вслед за последим человеком, закрыл аудиторию, подошел на вахту.

– Добрый вечер, Семен Саныч! – сказал он, выложив ключ на стойку.

– Петя, как день прошел? – спросил вахтер.

– Сегодня новую работенку подкинули!

– Сложную?

– Не то, чтобы очень, но на мой век хватит!

– Ну давай, удачи!

– И вы будьте здоровы!

Подойдя к дому, Петр с удивлением обнаружил, что в окнах его квартиры горел свет. Он тихо открыл дверь и прошел на кухню. Услышав шкварчание сковороды, реставратор облегченно вздохнул.

– Полька!

Девушка, хлопочущая у плиты, обернулась.

– Ты как всегда вовремя, братишка, ужин почти готов!

– Почему не позвонила? Я бы встретил!

– Иди руки мой!

Когда парень вернулся из ванной, стол был уже накрыт.

– Как съездила?

– Отлично! Горы – это просто бомба! Завтра пойду в издательство сдам очередную партию эскизов!

– Эх ты, деревня! Сейчас это все можно сделать через интернет!

– Ой, можно подумать ты свои картинки через интернет ремонтируешь!

– Ну ладно, ладно, по старинке так по старинке!

– Жуй давай, а то остынет!

Ночь у нашего героя выдалась, надо сказать, весьма тревожная. Все время мучил один и тот же сон: ему снился тот самый горящий дом, маленькая девочка и падающая на голову горящая балка. С самого утра молодого человека не покидало необъяснимое и, казалось бы, беспричинное чувство тревоги, все не давал покоя ночной кошмар, казалось, это предупреждение о чем-то, кошмары снились ему нечасто и, почти всегда, происходили какие-то неприятности.

Прийдя на работу, Петр обнаружил странные царапины на двери в мастерскую, а затем увидел сорванную решетку и разбитое оконное стекло. Он осторожно открыл дверь и, с этого момента, его уже не покидало четкое ощущение, что ночью здесь кто-то похозяйничал.

– Нет, только не это! – схватился за голову парень, поняв, что именно интересовало незваных гостей.

Пропал вчерашний потрепанный портрет. Едва реставратор успел сообразить, что произошло, как на улице послышался вой полицейских серен.