Александр Быченин: Э(П)РОН-4

С тех пор миновало уже несколько часов, и пленником вновь овладела паника. Ну а как ещё мог тринадцатилетний пацан отреагировать на очередной удар судьбы-злодейки, лишившись даже эфемерной связи с реальностью? Где он? Когда он? Зачем он? Что делать?! Жизнь младшего сына владетельного аристократа, которому вряд ли светило со временем занять отцовское место, к такому парня не подготовила. Напротив, ему позволили полностью отдаться любимому делу — науке, прививая аристократические повадки по остаточному принципу. Что поделать, если папенька своего младшенького любил и баловал, потакая всем его слабостям? Вот и допотакался… ботаник, он ботаник и есть. Причём не только в переносном смысле, но и в самом прямом, согласно главному увлечению.

… раздавшиеся в гулком помещении шаги вынудили пленника вздрогнуть и ещё сильнее вжаться в переборку. Пока что визитеры находились достаточно далеко, но с каждым мгновением шум приближался, и через некоторое время пленник смог различить отдельные слова, а потом и фразы целиком. И, если бы не подавлявшая волю паника, даже смог бы почерпнуть кое-что для себя полезное, но увы.

— … пристрелил Сиплого! Чёрт, даже я такого не ожидал! Жалко…

— А вот ни разу! Говорили же придурку: никаких «левых» приработков! Нет, не поверил… за что и поплатился.

— Думаешь, нам от этого легче? Вот где этот малец спрятался?! Тут охренеешь искать!

— Может, позовём?

— Угу, так он и отозвался! А если эти дебилы его ещё и прессовали…

— Ну, не такие уж они и дебилы. План-то неплохой… сомнительный, разве что.

— Дебилы, однозначно. Мне их рож хватило.

— Не, здесь скорее просто не повезло. Оказались не в том месте не в то время.

— А нам не похрен ли? Они из-за своей жадности нас подставили!

— Допустим, не они, а Сиплый…

— Ур-род!

— Он уже получил своё, о мёртвых либо ничего, либо хорошо…

— Хорошо… хорошо мы повеселимся, когда следы заметать будем! Жадная скотина…

Парень, и без того уже сжавшийся до предела, задрожал и принялся тихонько подвывать, чем лишь усугубил своё и без того незавидное положение.

— Стой!.. Тихо…

— Что?..

— Слышишь?..

— Вроде бы…

— Оттуда… вон, за тем контейнером! Страхуй меня.

— Принял… ну, что там?

— Он. Вот твари, до чего ребёнка довели!

— Живой хоть?

— Вроде бы. Но ему не позавидуешь. Как бы с катушек не съехал…

— Всё настолько плохо?

— Сам смотри.

Некоторое время в трюме царила тишина, нарушаемая лишь всхлипами и едва слышным подвыванием, потом один из визитёров крякнул и с чувством высказался:

— Знаешь, мужик, мы далеко не ангелы. Но кэп правильно этих тварей на ноль помножил.

— И не поспоришь, — согласился с ним напарник. — Жаль, пацану от этого не легче.

— Ну, это уже проблема кэпа.

— Да понятно, что не нашего ума дело, но… жалко его.

— Жалко, — подтвердил первый. И переключил внимание на пленника: — Пошли, парень. Хоть напоследок в нормальной каюте поживешь, поспишь… а может, оно и к лучшему…

Глава 1

Вызов через «нейр» вырвал меня из объятий Морфея посреди ночи. В принципе, ничего необычного, в силу занимаемой должности звонили мне в любое время, но сегодня было особенно обидно — в кои то веки я заночевал на «Спруте», в кругу семьи. Почти забыл уже, как это делается, да тут оказия выпала, которую я постарался не упустить. Но вот незадача, забыл входящие заблокировать! Надо ответить, хоть и чревато — Лизка под боком. Но ладно она, ещё, не дай бог, Ксю потревожу… придётся в санузел переться, иначе никак. Хорошо хоть, иллюминацию и звук только я один воспринимаю, иначе бы уже всех на уши поставил, за исключением, разве что, Алекса-младшего, который безмятежно дрых в своем личном закутке, смежном с каютой Лизки-Бетти.

Ф-фух, вроде удачно ушёл, даже не заворочались… и кому это приспичило? А, понятно!..

— На связи.

— Извини, что потревожил, Алекс…

— Пустое, Влад. У тебя карт-бланш, забыл, что ли? Так что у нас опять случилось? Пожар? Авария? Разгерметизация? Революция? Терпимо, или уже армагеддец грядёт?

— Э-э-э… со станцией всё в порядке, если ты об этом.

— Ф-фух… как гора с плеч… а что тогда?

— Не что, а, скорее, кто…

— Только не говори, что Машка опять дебош устроила на Променаде.

— Не на Променаде. И не дебош.

— Но она. М-мать!.. Давай уже, рожай.

— Она… в общем, мы её потеряли. Она умудрилась свалить в «транзитку».

— Что?! Когда?!

— Только что… э-э-э… минут пятнадцать назад. До того мы её вели.