Василий Карасев - Старт из богадельни. Космическое фэнтези

В жилой корпус посетителей не пускали. Для встреч отводилась специальная площадка перед зданием администрации с несколькими древними – столетней давности – беседками. Они замечательно портили пейзаж своей неуместностью. Новенькое, с иголочки здание из пластика и стеклозаменителя и несколько уродливых кирпичных построек с покосившимися деревянными крышами.

– Стефан Трофимович?

Серый в полоску костюм, белоснежная блузка, золотой скарабей на лацкане и дорогая кожаная папка в руках. Интересно, скарабей – символ? Или просто украшение? Шансы, пожалуй, фифти—фифти. В переводе на русский – бутылка на двоих. Волосы каштановые, до плеч и глаза нараспашку. Опасные, однако, глаза. Ну, для тех, кто помоложе. Я уже какими только женскими глазами не переболел.

– Стефан Трофимович? – повторила девушка.

Имя она произносила как-то странно: «ф» вместо «п» и ударение на первый слог. Польские корни?

– Кто? – тупо спросил я, разыгрывая идиота.

Девушка с каштановыми волосами забеспокоилась. «Только впавшего в детство старика для полного счастья не хватает». Слова эти аршинными буквами были написаны на ее лбу. Только не переиграть….

– Сотрапезников Стефан Трофимович это вы?

Что мне всегда удавалось – это мутный взгляд. Ничто так не сбивает с толку собеседника, как грязно—серая занавеска, повешенная на глаза. Только не переиграть….

– Сотрапезников-то? Я Сотрапезников. А вы кто будете? Новый доктор?

Молодой парень в кожаной куртке подъехал на мотоцикле к воротам и остановился.

– Я не ваш врач. Я представляю прессу. Вы должны нас знать – сайт «Тайны истории» с рассылкой бумажной копии по подписчикам. Стефан Трофимович, вы меня слышите?

Я радостно кивнул и пустил слюну – девушку слегка передернуло. Мотоциклист остановил свой взгляд на нас и чуть заметно улыбнулся. Его подружка?

– Недавно Правительством рассекречены данные 2046 года, операция «Кобра», – девушка кормила меня словами по слогам, словно из чайной ложки. Как и положено кормить стариков, впавших в детство, – Стефан Трофимович, соберитесь. Вы помните операцию «Кобра»?

Настоящий Стефан Трофимович, может, и помнил. А я слышал в первый раз. Поэтому нервно потряс головой и прошамкал (ах, до чего же хорошо я все—таки шамкаю!):

– Кобра? Змея это… Меня чуть не укусила за руку когда-то. А вы кефир нам во сколько принесете?

Еще пара реплик невпопад и от меня отвяжутся. Только не переиграть…

И тут я все же переиграл. Рефлексы, будь они неладны! Некоторые вещи тело делает прежде, чем голова осознает последствия. Ну не может выживший из ума дряхлый 86—летний старик увернуться от летящей в него пули! Это невозможно! Тот самый старик, который только что едва ковылял. А я, дурак, увернулся. И девушку успел уронить, спасая. Стрелял тот самый мотоциклист.

Он, конечно, и сам виноват. Как бы жалко не выглядела будущая жертва, расслабляться ни в коем случае нельзя. Азы, черт побери. Его движения читались еще до того, как он их делал. А значит, давали жертве неплохой запас времени. Хорошо координированной и тренированной жертве лет на сорок помоложе, чем я… Впрочем, он имел шанс исправиться, если бы выстрелил сразу же после неудачи. Но и здесь он потерял пару драгоценных секунд, и я, уронив девушку за беседку, оказался в безопасности.

Больше шансов у стрелка не было. Охрана уже бежала к месту происшествия, над парком взвыла сирена, а тяжелые металлические ворота закрывались. Я бы на месте неудачливого убийцы смотал удочки и порвал когти на мелкие кусочки. Он так и поступил.

Я бросил по-прежнему мутный взгляд на лежавшую рядом девушку и на всякий случай – а вдруг пройдет – прошамкал:

– Мы упали? А где мой кефир?

Но не прошло. Девушка посмотрела на меня так, будто я самая хитрая бестия в этом мире. Впрочем, в каком-то смысле так оно и было. Уголки ее губ ехидно завернулись, а глаза приобрели ироничный оттенок.

– Мы очень удачно упали, Стефан Трофимович!

Умеют все—таки женщины вложить в самую простую фразу двести гекабайт подтекста….

А я ведь хотел всего лишь тихо—мирно дожить оставшиеся годы… Наслаждаясь покоем и неторопливым течением времени в песочных часах Чужой Судьбы. Не повезло… Прошлое, словно дикарь с дубиной, выскочило из-за угла, и было намерено крепко отдубасить ни в чем не повинного старика. Впрочем, «ни в чем не повинного» это, конечно, преувеличение. С такой-то профессией!