Максим Степанюк - Записки перегонщика. Мемуары

Фуры по трассе прут просто бесконечными косяками, и все преимущественно американские «Френчи» (мы потом уже начали называть «Френчами» все тягачи, включая «Камазы», стало нарицательным названием) и» Интернешналы». Поначалу было стремновато с ними разъезжаться на узкой дороге, больно уж здоровые, с*ки.

Позже габарит прочувствовал и за рулем нормально, но вот пассажиром неуютно себя чувствуешь когда такая дура мимо тебя прет. Долго гадали, откуда они едут. Потом когда увидели табличку «Китай 20 км» стало понятно-везут ТНП из братской республики, а туда рыбу, наверно. К слову сказать, встречались они вплоть до Благовещенска, медленно переваливаясь по скальнику, ехали в сторону Хабары. Дальше, там, где начинается настоящая взрослая «Федералка», как отрезало, не пройдут они там.

Следующим пунктом на нашей карте значился п. Вяземский. Там Санек рекомендовал нам пожрать плотно и заправится. Время приближалось к часу ночи, в поселке как то темно и мрачновато. Первым делом подъезжаем к кафе, спрыгиваем и идем внутрь. Краем глаза замечаю стоящие тонированные «Маркушники» (Тойота Марк2-распространенная тачка братвы)

.Подсознание подсказало, что то здесь не так. Но тем не менее вперлись внутрь кафе. А там братва с телками зажигает …стало как то нам неуютно… и сделав вид что нам здесь не по вкусу мы бочком ретировались.

Нас к тому времени срисовали и вслед дернулся белый «марковник» с залепленными номерами. Ну думаю, счаз что то будет. Заезжаю заправляться (уже пора было), тот за нами… нарезал кружок, выходит и вкрадчивым голосом спрашивает:

– Доброй ночи господа!

– Доброй ночи.

– Сопровождения не требуется Вам?

Смотрю на него – типичный лысый браток, тока слащаво-вежливый, нет доверия все равно. Спрашиваю из вежливости…

– А скока стоить будет?

– Три рубля с большой и два с маленькой.

– Не брат, крутовато для нас.

– Ну смотрите, в итоге дороже вам встанет…

Потеплело как-то от его слов добрых на душе, аж мурашки пошли. Оператор АЗС свалила куда то, решили вернуться на предыдущую заправку.

А там уже толпа перегонов стоит, все суетятся чего-то, озабоченные какие-то, мрачные. Атмосфера в воздухе нездоровая висит. Попробовали наладить контакт с ребятами, смотрят волком, бурчат под нос что-то, мол, не до вас, делайте что хотите.

И решили мы быстрее рвать когти с этого мрачного поселка. А перегоны, похоже, сбиваются там в кучу и дальше прут колонной с сопровождением.

Выскочил из Вяземского, пристроился в хвост «Френчу» и поперли мы на пару до самой Хабары со скоростью 90—95.

Перед Хабарой мелькнул щит с надписью «Грузовики 16т объезд направо». Фура пошла прямо, мы за ней. Вот он первый пост. Приглашают на КП. Сходу нарисовали протокол за неправильную езду по полосам (я по привычке на грузовые знаки забываю смотреть). Заодно заявили что проезд грузовикам через город закрыт, но если мы желаем то там сидит специально обученный чел из администрации города и он за плату может выписать вам пропуск.

Отдали 470 р. (из расчета нашей г/п), получили красивую бумажку.

Выходим, стоит рядом такой же как у нас борт-кран «Хино», знакомлюсь – пацаны, почти земляки – пензюки. Спрашиваю не первый ли раз они? Говорят, ездили.

– Дорогу знаете?

– Мы до этого через город ездили.

– А через Ильинку ездили?

– Нет.

– Ну, тогда езжайте за мной, у меня распечатка маршрута есть.

– Ладно.

И я самоуверенно попер в объезд города. Они за мной. Время 3 часа ночи. Дорога не освещена, жутковато. Едем в неизвестность. Проехали деревню, вперлись в город. Здесь светло, таксисты снуют, людей на улицах нет. Долго едем до указателя на Биробиджан, на развязке толком непонятно куда поворачивать, едем по главной. Замечаю грязно-белого Крауна б/н, который завидев нас резко сорвался с места и полетел вперед. Ну думаю, комитет по встрече не дремлет…

Тем временем я уверенно продолжал свой путь по ночному городу. Правда чем дальше, тем уверенность эта падала. Заехали в какой то аналог нашего Заводского района и выскочили на развязку, ведущую в темноту, в неизвестность. Спрашиваю пензюков:

– Правильно едем?

– Да не знаю, можт и правильно.

Еду дальше. Дорога сужается, темный лес по бокам, снег лежит. Похоже дорога дальше к волкам пошла, в тайгу. Останавливаюсь, вздыхаю глубоко… нервы натянуты как струна… сплевываю сквозь зубы, разворачиваюсь и назад. Злюсь на себя, на пензюков, еду обратно в город, памятую, что где-то нас ждут бандиты. На горизонте замечаю светящуюся ленту фонарей… Мост, подумал Штирлиц. Дальше проще… не разбирая особо дороги, еду по направлению к свету… как светлячок-однодневка… будь что будет.