Сергей Яковлев - Петля на зайца

— Да-а-а… — сказал Боб. — Классное убежище.

— Ну до зимовки, думаю, дело все же не дойдет. Сейчас все осмотрим и устроимся, как белые люди. Годится?

— Спрашиваешь, — почему-то шепотом ответил Борька.

— Перекантуемся несколько дней а там, глядишь, и придумаем что-нибудь умное. Ведь мы же умные парни, Боб!

— Умные дома сидят и пиво пьют со щукой вяленой, — ехидно заметил Борька. Он с явным любопытством оглядывал Колино сооружение и чувствовалось, что на него, впрочем, как и на меня, особенно в первый раз, бункер произвел впечатление.

— Я в дураки записываться не желаю. Просто так уж неудачно карта легла, временная непруха, но это — фигня, перебьемся. Жизнь, она полосатая.

— Ага, слышал уже, слышал. Сто раз.

— Ну! А я о чем? Сегодня черненькая полоска, а завтра…

Помещение, в котором мы находились, имело площадь что-то около пятнадцати квадратов — три на пять. В углу — две койки, вернее, два топчана, стол, скамейка, пара табуреток. В стенах справа и слева — две двери.

— Здесь, Боб, в этих холмах — два бункера. Этот — жилой, можно сказать, квартира трехкомнатная, и еще один — подсобное помещение и склад. Неслабо? А главное, — у него здесь арсенал. Оружие. «Стволов» всяких на роту солдат припасено. И патронов — на полк хватит. Фанат. Покажу — обалдеешь.

Борька рукой потрогал обшитый досками потолок. Низковато для него…

— Ехали, ехали и наконец приехали… У кого, Витек? Что это за фанат такой с арсеналом у тебя в корешах завелся? Почему не знаю?

— Крючков Николай Иванович…

— Батюшки! — по-бабьи всплеснул руками большой Боб. — Неужели тот самый? Вот, значит, где он окопался.

— Какой «тот самый»? — сразу не врубился я.

— Кагэбэшный гэкачепист, пособник гражданина Янаева, — сказал Борька. И я сразу вспомнил август девяносто первого…

— Не тот, не тот, не волнуйся. Однофамилец. Того, кажется, и вообще Вовой зовут. А этот — Коля. Нормальный мужик, проверенный, мы вместе несколько сезонов в поле работали.

— Тоже геолог?

— Да нет — работягой на сезон к нам устраивался. Он, вообще-то, — столяр, в какой-то конторе реставрационной пашет, а летом — к нам, в экспедицию, на природу. Активный отдых себе устраивал. При случае как-нибудь познакомлю. С некоторым прибабахом, но кто сейчас без этого? Ты вот тоже — со мной связался. Дурак психический… В общем, отлежимся несколько дней, прихватим отсюда пару стволов, так сказать — для активной обороны и назад отчалим.

— Несколько дней… — ухмыльнулся Борька. — Я прикинул: жратвы нам хватит еще дня на три.

— Ну, на три так на три. Другой бы спорить стал, а я не такой. А где три, там и четыре, и пять… С подножным кормом можем и больше продержаться. Грибы, ягоды… Лето, так что не пропадем. Подстрелим кого-нибудь, мяска добудем. Поживем — увидим. Главное, здесь оружие есть… Думаю «стволы» в Питере лишними не будут.

— Да уж… — охотно согласился Боб. — Лишними «стволы» никогда не бывают. С этими штуками, как бы уверенность появляется.

— Это — пока за задницу менты не прихватят… Кстати о птичках: может, кассету дурную здесь оставим? Место надежное. Нет у меня особого желания таскать ее с собой. Почему-то.

— Интересно, почему? — попытался подколоть меня Борька.

— Даже и не знаю… Спрячем, и пусть лежит в темном углу, пока не сгниет, зараза. А там, может, и само все уляжется. Бывает ведь так, а, Боб?

— Бывает, бывает, — не стал спорить Борька и вздохнул.

— Ну… И я об этом. А «стволы» заныкаем в машине — ни одна собака не найдет, и под рукой всегда.

Борька взял у меня лампу и начал осматривать помещение.

— В самом деле — фантастика…

— А ты думал! Вот и поживем в этой фантастике. Пока. А сегодня я тебя назначаю дневальным.

— Эй, Заяц, что за тон? Ишь — командир нашелся! Я, между прочим, призвался и дембельнулся на полгода раньше тебя. Ты для меня — салабон. Был, есть и будешь салагой. Понял? Да к тому же я на дембель старшим сержантом ушел. А ты — всего лишь сержант. И три твои узкие лыки против моей широкой не играют.

— Ну, нашелся «старик». Во-первых, я в спецназе служил, а ты — в автобате. Чувствуешь разницу, шоферюга! А во-вторых, я тебя на четыре месяца старше. И самое главное, Боря, — если я от тебя убегу, брошу тебя здесь, как с-пальчика-мальчика, ты отсюда сто лет не выберешься.

— Запросто выберусь.

— Не-а. Будешь плакать, кричать, говорить, что никому ничего не скажешь… И не скажешь ведь, в самом деле. Некому будет. Здесь, Боб, закон — тайга, медведь — хозяин. Утопнешь в болоте, и кайки. Только пузырики: буль-буль-оглы…