Эрик Бутаков - Вокруг Байкала за 73 дня

14.50. Мы дошли до порта Байкал. Сперва в столовой обедали.

15.05. Мы у цели! Все, то к чему мы шли – здесь, у наших ног.

23.07.92. 15.05.

– А слабо, Вова, ещё кружок мотануть?

– Нет, Эрик, не слабо!

Постой! Не захлопывай книгу, терпеливый Читатель! Раз уж хватило тебе терпения дотянуть до этой страницы, удели мне ещё пару листов внимания, чтобы я смог в заключительном слове дать ответ на твой вопрос: «А на кой чёрт им всё это было нужно?». Тысячу раз мне его задавали, и тысячу раз я томился с ответом, не зная, с чего начать. На этот раз попробую ответить печатным словом (так, по крайней мере, не слышно моего мычания, не видно тупого взгляда в землю и задумчивого почёсывания башки).

Отправляясь в переход, мы преследовали лишь одну цель – обуздать свою гордость – доказав себе, какие мы молодцы, доказать другим, какие мы молодцы, вырваться из оков безызвестности и серости, попав в Книгу рекордов Гиннеса, и оставить свой след на земле – натоптав в истории покорения Байкала. Отчасти это удалось. Гордыня, одна из заповедных пороков человечества, заткнулась и забилась в самый отдалённый уголок души (правда, её распёрло – того и гляди, вырвется наружу в самый неподходящий момент).

Что мы с этого получили? Этот вопрос ставится всегда в материальном смысле, поэтому ответить на него легче лёгкого – Ничего! И не планировали что-либо получить, хотя бы по той причине – не знали, дойдём ли до финиша. Но дошли. И довольно быстро – особенно последние три-четыре сотни километров по асфальту – это заметно в рассказе. Однако не буду кривить душой, сознаюсь, что лично для меня этот переход дал очень многое и получил я более, чем ожидал – осознание того, что я это сделал, преодолел, смог.

Читающий эту книгу мысленно следует с нами по берегу и невольно приходит к мысли: «Не такой ты уж и большой, Байкал». Верно. А каково нам, прошедши его наяву? Двадцатимиллионнолетний исполин, с его жуткой глубиной, отвесными скалами, с его духами и легендами, с чистой хрустальной водой и холодным дыханием ветров, уместился весь – метр за метром – где-то в маленьком файле моей черепной коробки. Каждый поворот берега, любая речушка, гора и посёлок в секунду появляются из глубины памяти, стоит завести о них разговор. И ещё эта Жемчужина Земли, которая на карте мира походит на хитро прищуренный глаз бурята, а вблизи кажется необъятной, на самом-то деле беззащитна и уязвима. Решит человек, и превратится Байкал в отличную выгребную яму туристских отелей, выстроенных на живописном берегу. Это – первое. Это в защиту Байкала, за то, что он позволил себя покорить.

Второе: элемент удачи, сопутствующий нам на протяжении всего пути в нелёгкое время переворотов и талонов на крупу, был послан нам Духами и Богами, которым мы неустанно молились, являясь атеистами от роду. Боги услышали нас – пропустили. Осенью 92-го года я принял христианство. И более об этом ничего не скажешь.

Последнее: Краски Байкала, его природа, его закаты, берега, мокрые камни, кривляющиеся ветви деревьев, дикие утки, хищные звери научили нас видеть Мир. Утверждение «жизнь – дерьмо» неожиданно получило продолжение: А Мир, который нас окружает – прекрасен!". Он яркий! Он сочный! Он пропитан надеждой! Он цветной! Он весь цветной – в нём нет чёрных красок – даже тени цветные. Тень горы, падающая на траву – всего лишь более тёмно-зелёная, чем трава. Но не чёрная! Тень дерева на рыжей дороге – более тёмно-рыжая. Моя собственная тень – пёстрая от ярких цветов таёжной лужайки. Получилось, что нет чёрных теней – все тени цветные. Что же тогда чёрное? Уголь? Смола? Разлом угля искрится миллионами ярких переливающихся огней. Смола сверкает на солнце всеми красками мира. Тень от угля на угле? А она там есть? Как её передать? Как нарисовать её? Более чёрным? Как? Не понимаю! Выходит, по цвету человеческой тени легко (или можно) определить, где он находится, что именно в данный момент происходит с её хозяином – её центром мироздания, вокруг которого она неустанно вертится, меняя цвета в зависимости от ситуации и положения, в которое попал человек. Одевшись в чёрное, хозяин притащит за собой цветную тень и на похороны. Странно, но тень не любит чёрного цвета – она исчезает там, где черно и темно. Может быть, наша тень и есть наша душа, которая воспарит над землёй, стоит только сойти во мглу могилы? И тогда она станет прозрачной, растворится в красочном Мире, незримо присутствуя среди тех, кому мы дороги были, наполняя их сердца воспоминаниями на берегу Моря в закатный час разноцветных небес. И может быть, нет ни одной чёрной души? А может быть оттого, что всё, на что натыкается, падает, упирается тень – черным-черно – и выхода нет – и приходится иметь чёрную душу! Дайте хоть капельку яркого Мира – и просветлеет душа, вырвется из мрака, и засверкает новыми красками! …Впрочем, белых теней тоже нет!