Юрий Регилес - Лучик

Прилетели сюда молодые чайки. Отдохнули и улетели.

Приплыла утка с утятами. Походили по мягкому песку. Почистились. Уплыли.

Пробрались сквозь тростник юноша с девушкой. Расшалились. Искупались. Улеглись рядышком на золотую чистоту.

С раннего утра до позднего вечера носятся над моим домом с радостными криками ласточки. Неужели у них нет, других дел?

Сделали они свои главные дела. Вылепили из грязи под крышей дома аккуратные гнезда. Вывели и выкормили птенцов. Научили их летать. А теперь… Все вместе мчатся в поднебесье, словно играют в догонялки. Тренируют для длинного осеннего перелета крылья.

Прилетели на лужок два скворца. Один сразу побежал по траве что‑то склевывая на ходу. Другой открыл рот и начал кричать, требовательно и громко. Что за горлопан?

Первый скворец подскочл к нему и что‑то сунул в широко раскрытый клюв. Едва успев это что‑то проглотить, тот заорал опять, и бросился вдогонку за кормильцем.

Все мне стало понятно. Это уже почти взрослый птенец. Летать научился, а вот пишу себе сам добывать ленится. Привык, что его обильно кормят родители.

Налетает порывистый ветер. Поднимает на озере крутую волну. По темному, почти черному плесу бегут сердитые белые буруны, словно в атаку на кого‑то. Их очень много. Все озеро кипит от негодования.

Но вышло из‑за мрачной тучи ослепительное солнце и неузнаваемо преобразился плес. Стал ликующе веселым, смеющимся.

Передо мной, как в сказке, три дороги. По какой пойти?

Очень красива левая, которая идет через ржаное поле. Рожь высокая. Поле просторное. Оно волнуется, как живое. Радостно смотреть. Кое — где из ржи, как синие звездочки, выглядывают васильки.

Дорога взбирается на песчаный косогор с взбегающими по нему низкими крепкими сосенками, и пропадает из глаз. Там, за откосом, я знаю, деревня. Туда я не пойду.

Центральная дорога, как в сказочный шатер, входит в сосновый бор. В бору зеленый мох и тишина, зеркальные озера, отражающие облака…

Но и там я был. Сворачиваю вправо, к неизведанному. Всегда интереснее та дорога, по которой еще не ходил.

Дорога — чудо! Песчаная. Чистая. Упруго изгибается вдоль бора… Вдоль луга… Вдоль березового лесочка… Выходит на поля… И… упирается в огромную, раздрыганную машинами да тракторами лужу, образовавшуюся в низине, по которой протекает ручей.

Вот незадача! Такую лужу мне в коротких резиновых сапогах не перейти. Может где устроен переход?

Вот он, в кустах. Аккуратный мосток. Дощечка уложена к дощечке. Для рук приделана над мостком горизонтальная жердочка, перешел по мосточку ручей, словно с хорошим человеком поговорил. Который мосточек сделал.

На взгорке, у дороги, небольшой рощицей растут зеленоствольные осины. Перед ними стоит молодая белокожая береза. Словно гордая красавица отделилась от группы сверстниц, вышла вперед — любуйтесь, я не такая!

Всегда при дороге растут подорожники. То грязью их из- под колес машин поливает, то знойной пылью обдает. Для других такая жизнь была бы каторгой. А подорожникам хоть бы что. Они еще людям от недугов помогают.

Находился по лесу. Устал. Прилег отдохнуть на большой плоский валун, лежащий у опушки на взгорке. Он оказался приятно теплым.

Целый день солнце грело холодный камень, отдавало ему свое тепло. А теперь этот щедрый солнечный дар валун отдает мне.

Опустив к воде усталые ноги, сижу на краю бревенчатого мостика. Вкушаю одиночество и тишину. Передо мной широкая пойма реки, заросшая темно- зеленым хвощом. За мной елово — березовый лес, освещенный последними лучами солнца.

Из хвощевых зарослей река прибегает ко мне. Качая желтые кубышки, и отражая синих стрекоз, играющих над водой, скользит под мосток. Сделав плавный поворот, уходит в лес.

Река бежит, а время, кажется, остановилось. Вместе с зависшим над лесом солнцем. С отдыхающей пыльной дорогой, по которой никто не идет и не едет. Чувство испытываешь такое, словно находишься в невесомости. Вроде ты присутствуешь в том, что тебя окружает. А вроде тебя здесь и нет, потому что в душе необыкновенно нематериально легко. И от остановившейся дороги. И от бесшумно бегущей реки.