Наталья Варламова - Дети навсегда или приключения русского кота в Японии

Подумаешь, «три дэ, три дэ». Но как только я усаживаюсь, подобравшись и обняв лапы хвостом, что-то подо мной сдвигается, звякает, и я начинаю куда-то проваливаться. Я царапаю движущиеся желобки, устрашающе мяукаю, пытаюсь выгибать спину, но неведомая сила пихает и толкает меня в разные стороны, мигают огоньки, свистят и жужжат движущиеся трубки, что-то больно колет меня в бока и лапы.

И тогда я возопил-завыл так сильно, как вопил однажды, когда Жорка пытался засунуть меня в стиральную машину.

В тот раз я исцарапал ему щёку и плечо, и нас обоих отлупили полотенцем – за что меня лупили, я не понял. Я вою-вою изо всех сил, меня крутит и мнёт, давит на бока и вдруг… выбрасывает в воздух, как пробку из бутылки, которая может стрелять, когда приходят гости. Я кувыркаюсь и плюхаюсь с размаху на свои четыре лапы. Две лапы заныли от боли, но мне не до этого, и я стремглав бросаюсь под какую-то кровать. Сижу, сжавшись в комок, и никак не могу начать соображать – это я или кто? Где это я?

Начинаю зализывать ноющие подушечки на лапках, принюхиваюсь и, наконец, решаюсь выглянуть. Смотрю одним глазом – батюшки-светы! Так говаривала моя первая хозяйка, у которой я жил, когда ещё моя мама грела нас с братьями своим пушистым боком. Гляжу и не верю своим глазам – где же это я, батюшки светы! Кажется, я доигрался!

Нет, я не в болоте и не в огороде в крапиве, не на помойке и не в собачьей конуре.

Я в квартире. Но не в нашей с Григорием, а в совершенно – чужой. Пахнет так противно. Кажется, сижу я действительно под кроватью. Осторожно выбираюсь и запрыгиваю на неё. Какое-то странное одеяло, скользкое и холодное. Оглядываюсь. За окнами почему-то светло. Комнатка маленькая, как наша с Григорием кухня… Ой!

Жужжит и урчит, это он! Такой же принтер с огоньками и большим карандашом с густой краской на кончике – вот он, стоит у стены. Похоже, я выплюнулся именно из него, прямо под кровать.

Ну, нет уж, три дэ, ни за какие колбаски я теперь не только садиться в тебя не буду, даже и нюхать не желаю!

И я ещё раз лижу свои ноющие лапки. Вдруг слышу приближающиеся шаги. Замираю, вытянув шею и настропалив ушки. Точно – где-то пискнуло, прошуршало – вижу край отодвигающейся двери. Резко пахнуло …собачьим запахом. Бр-р, юркаю обратно под кровать.

Раздаётся женский голос, негромко напевающий неизвестными мне словами переливающуюся мелодию. Пока я, сжавшись в комок, весь обращаюсь в слух, оказывается, надо было глядеть в оба: собачий псивый запах волной накатывает прямо в нос, и я вижу перед собой два влажных тёмных глаза, свисающие уши и приоткрытую пасть с острыми зубками.

Мы пристально смотрим друг другу в глаза. И этот мой долгий взгляд, обычно называемый кошачьим поцелуем, на этот раз вовсе не поцелуй; я даже готовлюсь вцепиться в мокрый собачий нос, разделённый напополам впадинкой, ощериваюсь, но выгнуть спину не могу – такая низкая кровать!

Пёс вдруг улыбается мне по-собачьи и доверчиво спра-шивает:

– Ты кто? Ты откуда? Что тикаешь глазами?

Я молчу, не зная, стоит ли вступать с ним в разговор. Но всё же он здесь по праву, а я-то, как сюда попал? Затем слышу свой охрипший голосок и сам удивляюсь:

– Меня зовут Тридэ… Нет, Кун…

– А, Тридэ Кун! Ясно! Это имя мне очень даже приятно, – кивает мне пёс. Мы молчим. Слышно человеческое мурлыканье.

Спрашиваю:

– Это кто там напевает?

Пёс немного обиженно:

– Меня, между прочим, зовут Масумэ. А напевает это моя хозяйка, она приходит в этот дом наводить порядок. Тут живёт какой-то учёный, я не видел его: когда мы здесь, он, наверное, гуляет или ходит, как это…

– На работу, – подсказываю ему. Имя у него ничего, плавное. В комнате начинают ползать химические запахи.

– Ну, что ты там скукожился-то? Как ты здесь оказался вообще?

– Как оказался, пока не скажу, – начинаю я темнить. А что, не говорить же ему, что я и сам не знаю. – А вот выходить что-то мне не очень хочется. Что твоя хозяйка скажет? Она злая?

– Что ты! Она очень добрая! Подобрала меня, когда я совсем был голодный и грязный. Она живёт в капсуле, ей приходится каждый день уходить утром с вещами, а вечером приходить. Мне туда не разрешают прыгать. Я один раз только попытался, так хозяйку чуть не выгнали из капсулы за это.

– Что это – капсула?

– Ну, это конура такая узкая, в которой человек только лежать может, и ещё у него есть там телевизор и будильник. А за то, что я сплю ночью около дверей в их большую конуру, где много маленьких конурок, она даёт эти шуршащие бумажки, ну, деньги, дежурным. В одной из конурок, капсул, значит, и спит моя хозяйка. Только за одно мне попадает от неё: иногда я прямо не знаю почему – как рвану от неё и бегу-бегу, куда глаза глядят. А она за мной – и кричит, чуть не плачет. Ну, я понимаю, что, значит, нужен ей очень, и возвращаюсь. Тогда она меня обнимает, гладит и совсем как кошка мурлычет, но так, как у вас, не получается, конечно.