Илья Бушмин - Ничейная земля

Мама открыла рот и так и застыла, наблюдая, как бодро, но чуть виновато улыбается Катя, занося в квартиру первую партию из своих пожитков.

– Что с Костей? Поругались?

– Никто не ругался. Честно, мам. Мы просто – как это называется? – решили сделать паузу.

– Надеюсь, не из-за меня?

– Ты здесь ни при чем. Клянусь тебе.

Катя поставила пакеты и обняла маму. Единственный оставшийся на этой земле родной человек. Как она была рада, что вернулась.

Катя быстро занесла все свои вещи. Закрыла дверь на ключ и вдохнула знакомый запах стен, после далекого уже бегства из Ямы ставших ей домом.

Теперь все пойдет по-старому. Не нужно даже приплачивать соседке – а с учетом полного отсутствия доходов у теперь уже безработной Кати, это было еще и выгодно.

В глубине души Катя догадывалась, что попросту обманывает себя. Деланная радость, которой она пыталась заглушить кошек, скребущих у нее на душе. Катю уволили с работы, узнав ее позорную тайну, ее жених ее не любит, в свои 38 лет она осталась без всего… И Катя попросту сбежала от всего мира и спряталась под крылышком у мамы, как ребенок.

Ну и пусть, отмахнулась Катя и пошла на кухню. Мама колдовала у плиты.

– Что готовишь?

– Да вот картошку сварить решила… А теперь думаю: дай-ка я лучше пожарю. Ты же всегда любила картошечку жареную. Да еще и с кефиром. У меня кефир тоже есть!

– Обожаю, – улыбнулась Катя. – Как помочь?

Она боялась, что к вечеру, как часто бывало, маме станет хуже. Но сегодня пронесло. Мама осознавала где она, называла Катю по имени и реагировала адекватно на каждый вопрос. Болезнь Альцгеймера сегодня отступила – очевидно, сжалившись над Катей и решив подарить ей хотя бы один спокойный вечер.

У Полякова тоже было общение с семьей. Сегодня был один из вечеров, когда он по взаимной договоренности мог позвонить сыну. Вернувшись домой, Поляков поглядывал на часы, пока не стукнуло десять вечера. Тогда он распахнул ноутбук, устроившись по-турецки на своем матраце, и нажал заветную кнопку видеовызова.

– Ты как, пап?

– Привет, сын. Как дела?

– Ты как? – настаивал Егор. – Мы когда в интернете прочитали, офигели все… Тебя точно не ранили?

Поляков догадался, о чем идет речь. Он не проверял новости и даже не подозревал, что о бойне в Яме написали СМИ. Хотя, если подумать, они не могли не написать – учитывая количество трупов, новость была лакомым кусочком для всех любителей погорячее.

– Там что, моя фотография была?

– Да нет, фотки не было, имя только назвали. Сергей Поляков, оперуполномоченный этого, как его, уголовного розыска… Я вообще чуть под стол не упал, когда услышал! Мне потом со школы давай звонить. Пацаны, девчонки. Все орут: «Это твой батя? Это твоя батя?». Телефон аж отключить пришлось, прикинь?

Поляков не мог вспомнить, когда в последний раз Егор смотрел ему в глаза, а не косился на экран смартфона, и когда сын в последний раз разговаривал с ним с таким упоением. И пусть это был лишь новостной ажиотаж. Поляков наблюдал за подростковым лицом Егора и оживленно бегающими глазами, так похожими на его собственные, и улыбался.

– Тебя там генералом сделать не хотят еще?

Поляков вспомнил, как в шесть часов вечера положил рапорт на стол Завалишина, и хмыкнул:

– Не в этот раз. – Так ты теперь, значит, звезда у вас во дворе?

– Скажешь тоже, звезда! Ты звезда. Прям герой. Я в интернете сегодня весь день всю инфу, которая есть, перелопачивал. Там целая война у вас была! Круто, вообще! Было страшно? Па, ты на самом деле герой. Я не прикалываюсь, честно. Я бы… не знаю, обгадился бы со страху, наверное.

– И я чуть не обгадился, – отозвался Поляков. – Неважно, сколько тебе лет, 11 или 38. Умирать никому не хочется. И я не герой, Егор. Я одинокий усталый человек, который чувствует себя стариком и мечтает, чтобы все это когда-нибудь закончилось.

Егор смутился, почему-то приняв это на свой счет.

– Тебе… Одному жить фигово, наверное? Я никогда не спрашивал. Не знаю, почему. Мы уехали, но мы-то вместе живем. А ты…

Поляков видел, как Егор из всех сил пытался сказать отцу что-то теплое. Наверное, нужно угодить в эпицентр кровавой бойни, чтобы собственный сын вспомнил о твоем существовании.

– Не думай об этом, – сказал Поляков. – Егор, все то, о чем ты сейчас говоришь – каждый когда-нибудь пройдет через это. Даже ты.

– Что? Почему?

– Знаешь, многие родители считают, что дети принадлежат им. Но они могут пороть эту чушь только до тех пор, пока ребенок не вырастет. А потом он уходит, оставляя у них тоскливую дыру в сердце. И пусть у него все замечательно, лучше, чем у всех, он самый успешный и счастливый человек во вселенной – они рады, но дыра в сердце ноет. Потому что он не рядом с ними. Он где-то там. Мне в этом плане легче. Я еще не немощный старик, которому только и остается, что сидеть в кресле-качалке и жалеть себя. – Поляков улыбнулся оробевшему Егору и дотронулся пальцем до монитора, виртуально гладя сына по голове. – Просто вспоминай иногда, что где-то далеко есть человек, который любит тебя не потому, что о твоем бате говорят в новостях, или потому, что у тебя крутая мобила или много денег. Нет, он любит тебя за то, что ты просто есть. Помни об этом, пожалуйста. Больше мне не нужно ничего.