Илья Бушмин - Убойная линия. Крутые меры

– Максим.

– Что?

– Ты не хочешь поговорить?

– Хм.

– Давай уже поговорим, как взрослые люди.

Я вздохнул. Сон, кажется, откладывался.

– Вперед.

– Ты знаешь, что такое «засосала бытовуха»?

Смотря какая. Если под бутовухой подразумевать бытовые убийства, которыми я занимался последние годы, то такая бытовуха меня засосала бесповоротно.

– У меня на работе такая же беда.

– Вот не смешно сейчас. Максим, – Таня помолчала. Мои глаза сами по себе начали закатываться, но потом она заговорила и вновь выдернула меня из дремы: – Когда каждый день пашешь, а дома вместо отдыха только и знаешь, что варишь, стираешь, убираешься, выносишь мусор, снова варишь… Начинаешь чувствовать себя какой-то, не знаю, служанкой. Но не женой. Ты меня понимаешь?

– Ну…

Таня вздохнула.

– Ты должен мне быть поддержкой и опорой, да? Я не прошу даже тебя брать на себя часть домашних хлопот. Вот честно, могла бы, потому что это правильно, но я даже этого не делаю. Да кого я обманываю… Я сама все делаю, потому что привыкла. Но… Мне сложно говорить об этом, у нас как-то не принято… Максим, мне тебя не хватает. Хотя бы просто поговорить. Ни о чем. А то иногда кажется, что мы действительно как соседи. Я ведь не старая еще. Я не готова ставить на себе крест и просто заниматься хлопотами, а обо всем остальном забыть….

А потом я проснулся. От звука будильника. Тани рядом не было. Проходя мимо гостиной, я увидел ее на диване, накрытую пледом. Таня оскорбилась и ушла спать в другую комнату. Только тогда я сообразил, что ночью самым бессовестным образом уснул посреди разговора.

А знаете, что самое печальное? В тот момент еще можно было все исправить.

– Всех только снимай.

– Знаю.

– Крупным планом.

– Ага.

– Лучше перебдеть, чем недобдеть.

– Дим, не учи папу любить маму, понял?

Мельник оскорбился на мой пассаж, с гордым видом покачал головой, сокрушаясь над наглостью некоторых коллег, и отвернулся.

Мы располагались в фургоне, который замер неподалеку от квартала на городском кладбище, где в эту самую минуту проходили похороны Артема Гомонова. У меня в руках был фотоаппарат с мощным объектовом, который специально для такого случая Василич выпросил у технарей под расписку. Мельник обходился биноклем. Мы занимали места у окна, как сплетницы-пенсионерки, и вели оперативную съемку похорон.

Расчет был простой. На похоронах может появиться некто, имеющий самое прямое отношение к Гомонову и приключившейся с ним беде, но о котором никто из опрошенных нами людей по каким-то причинам – по незнанию или по злому умыслу, неважно – так и не сообщил.

В процессии, провожавшей Гомонова в последний путь, было человек 40—50. Пока они нестройной колонной брели за катафалком к месту захоронения, фургон полз следом на приличном расстоянии. Привлекать к себе внимание у нас не было никакого резона.

Я снимал, как люди в траурной черной одежде столпились у свежевырытой могилы. Портрет покойного, многочисленные венки, просто цветы. Гомонова привлекала к себе внимание: тонкая вуаль, как в нео-нуаре 50-х, не могла скрыть ее красоты.

Гроб с Гомоновым по живому коридору несли шестеро с повязками на руках, как полагалось по традиции. Среди них был водитель покойного, которого подрядили на это за его физическую силу, не иначе. Помимо него, я узнал Федорова, Бондаренко и Чистюхина. Двух других я никогда раньше не видел, а потому – на всякий случай – постарался заснять их лица как можно крупнее.

На похоронах не обошлось без священника. Его я снимать не стал. Когда все формальности были соблюдены, рабочие на тросах опустили гроб в яму. Настал через всех присутствующих отметиться у могилы в последний раз, бросив на крышку гроба по горсти земли.

– Дим, видишь вон того чувачка?

– Где?

– А вон. Черный пиджак и черная рубаха.

– Где?

– Да разуй же ты глаза, твою мать! Вон, напротив Чистюхина стоит!

Мельник наконец сообразил, о ком речь. Я сделал несколько крупных снимков заинтересовавшего меня человека. Это был мордастый мужчина лет 35, на котором, несмотря на скорбный вид, соответствующий ситуации, пробы негде было ставить. С виду – типичный уголовник, разве что татуировок на пальцах не хватало.

– А рожа-то, – прокомментировал Мельник. – Чувак наверняка знает нашего брата. Видно, опыт богатый.

– И не говори. Натуральный браток, в натуре.

А потом я заметил ее. Одинокий силуэт женщины стоял в полусотне метров от столпившихся вокруг могилы, на которую уже водружали солидного и внушительного вида надгробную плиту с портретом. Я навел на нее объектив. И сразу узнал лицо женщины.