Андрей Лобанов - Верный путь

Я недавно жил, как глухой,
И не видел простых вещей,
Как котенок еще слепой,
Бился в дверь все сильней и сильней…
И чуть-чуть ее приоткрыв,
Еще больше от света ослеп,
Но, от светлых и нежных чувств
Взгляд на мир мой немного окреп…
И я стал вокруг замечать
Ветерок слабо, дующий вдаль,
И тумана, слабеющий плачь,
И небес средь ненастья печаль…
И веселье в солнечный день,
И желание солнца гореть,
Величайшую мудрую тень
И способность котенка глядеть…
Изучать мир простых вещей,
Но не, видимых глазу, во тьме,
Ощущать все сильней и сильней
Чей-то голос вокруг, в пустоте…
И могу сказать, что прозрел,
На пути большого открытия,
И котенок достаточно смел
Заявить об этом событии…
И, как первый свой в жизни урок,
На предмет я смотрю внимательно,
Мне открылся за дверью порог
Ощущенья мои занимательны:
…
Я умею разговаривать с ветром,
И с деревьями, небом и полем,
Слышу, как говорит гром:
На все Его высшая воля…

Словно чистый лист бумаги
Я не помню ничего,
Но, не зря трудились маги,
Раскрывая ремесло…
Голова моя пустая,
Только ветер в ней живет,
Да волос копна густая,
На поверхности растет…
Все чему учился в школе
Я сознательно забыл,
И помимо моей воли
Дождь водою мусор смыл…
Только все же от незнанья
Мне становится светлей,
И я снова вспоминаю
Всех своих учителей…
Надоело мне пустые
Ребусы вокруг гадать,
И уроки неживые
Впрок, зачем запоминать?
Пусть меня научит ветер,
В чистом поле знанья брать,
И урок покажет вечер,
Глядя в небо все понять…
Глядя в небо, созерцая
Звезды, солнце и луну,
Все вокруг запоминая
Академиком умру…
Полетит душа простая,
На просторы бытия,
И расскажет всем, какая
Жизнь прекрасная была…

Я – кирпичик мирозданья,
Часть ее большой души,
Среди атомов сознанья
Мой рецептор есть, в сети…
Выхожу гулять из дома,
На работу ли спешу,
В дождь ли слышу звуки грома —
Реагирую, пишу…
На своей душевной призме
Книгу толстую пишу,
Соответствуя харизме
Впечатления ищу…
Отзываюсь, как рецептор
На движения планет,
Мой душевный вечный вектор
Даже там, где света нет…
Реагирую на воздух,
На снега, мороз и дождь,
На лесной большой лопух,
И ночных созвездий гроздь…
Реагирую на грубость,
На веселый громкий смех,
Неприятную мне лесть,
Мимолетный в мыслях грех…
На хорошую погоду
И жестокий ураган,
В океане теплом воду,
И наставленный наган…
На распитую бутылку
И холодное вино,
На брюнетку, на блондинку,
И на «рыбу» в домино…

Я, как верблюд, уже без сумки не могу,
Без фотоаппарата, кучи телефонов,
Без паспорта я просто пропаду,
По правилам прописанных законов…
Я, как верблюд иду, иду с мешком,
Иду вперед по повседневной жизни,
И груз растет за маленьким плечом
И все труднее жить в своей Отчизне…

Кто – то крутит нами, здорово,
Есть поэзии забой!
На ветвях, как грузди, вспененный
Вечный смысл, и ветра вой…
Я родился, умер, ветрено —
На три дня погоды хмарь,
Вот и явленно проверенно,
Я и схимник и бунтарь…
Все мне здесь обрыдло —
Ветрено,
И погода, как букварь,
Все твердит: забудь,
Уверенно —
Ты ведь схимник и бунтарь…

Я гулял по Москве, красота впечатляет
И масштабы ее постоянно растут,
Кто хоть раз приезжал сюда точно узнает,
Как в большом этом городе люди живут…
И районы ее, по-домашнему тихие,
Островами средь бурных проспектов стоят,
Клином стаи машин вроде, как журавлиные,
По проспектам под музыку к небу летят…
Сине – белые с золотом в небо развесившись
Спеют церкви, церквушки, монастыри,
Причащает молитвами синяя высь
Тех, кто в них ищет Бога и слово любви…
Город вечно живой, никогда не смолкает
Под небесным покровом его организм,
Где-то ночью в засаде лягушкой залает,
Где-то волком завоет большой механизм…
Где-то рвется душа, как фонтан откровений
Под усталостью каменных красочных плит,
Где-то бомж найдет в мусорке рог изобилия,
Когда все есть, что надо и он уже сыт…
Где-то пьяница так уже водки нажрался,
Что блевать может просто чистейшим вином,
На похмелье по миру опять собирался,
Бывший строгий военный, в большой гастроном…
Проститутки, бродяги, ханыги, немые,
Озабоченный бытом рабочий народ,
Слой богемы, чиновники, парни крутые,
В этом городе каждый работу найдет…
И из каждого город по капельке выпьет,
Как вино, кровь горячую, целую жизнь,
Из коктейля история русская выйдет
И писать ее будет упавшая пыль…