Коллектив авторов - Русский космос. Сборник стихов авторов портала «Изба-Читальня»

– Господь не выдаст, не кручинься, мать…
В углу – иконы, в рамке – снимок сына.
Что ею пережито – не узнать…
– Пречиста Богородица, спаси нас!

Жива молитвой… Так из века в век…
Туретчина, ногайцы и чечены…
Венец терпенья – русский человек…
Но были ведь – Париж, Берлин и Вена!

К исходу ночь. Поправив оберег,
Я встал, плеснул водицы в рукомойник…
– Хозяюшка, спасибо за ночлег!
И деньги положил на подоконник.

– Избави Бог! – скупое серебро
Отвергнуто натруженной ладонью.
Вот так всегда… Русь – воздаёт добром,
Христовой неизбывною любовью…

Что ж ты ранишь, терзаешь мне душу,
Прячешь очи бездонные синие
И не хочешь ни верить, ни слушать,
Всё тоскуешь в безмолвном безсилии,
Боль моя и любовь, Россия?!

Много песен пропето, а счастья нет.
Мелет смуту кровавая мельница…
По пороше твой остывает след,
Волчьи стаи околицей стелются,
И кружит по погостам метелица…

Сколько надо еще принести
В жертву – нервов, пронзительных слов,
Чтоб с надеждой тебя обрести —
В чистоте русских рек, родников,
В горнем свете святых куполов?!

Чтоб спасти наши грешные души,
Васильковые очи – Спасителю
Помолись с верой…. К сердцу прислушайся,
Напитайся весеннею силою,
Боль моя и любовь, Россия!

Я не знаю ни места, ни времени…
Но воспрянешь – свободная, сильная!
Твой я сын, твоего рода-племени,
От Ильи, от напева былинного…
Нервом спаян с тобой, Россия.

Любовь моя,
Жизнь моя, ветер
В заштиленные паруса!

Леса нам ложатся под ноги,
И реки ручьями текут,
Дремучие добрые Боги
Вослед нам «осанну» поют.

Мы слышим вязальные спицы
Струящие ткани
Веков
Сквозь скифский галоп кобылицы
И грохот паденья
Столпов.

Взрастая со штиля до бури,
До шторма вспенённых страстей,
Ждём нежности юной —
От фурий,
От сфинкса —
Живых новостей!

Ничто не прольётся бесследно:
Рукой прикрываясь на свет,
Я вижу твой профиль победный,
Вчеканенный в аверс монет;
Я чувствую силу мгновенья
В движеньи замедленном рук,
Прорывы твои и – знаменья,
Смертельный мой недруг и друг!

Наш день не закончится в вечер:
Под небом
И на небесах, —
Любовь моя, жизнь моя, —
Ветер
В заштиленные паруса!

Мы – как трава родных полей,
Над нами ветер жизни волен.
Плывёт в беззвёздной вышине
На запад пена облаков…
С годами любится сильней,
И ты любовью этой болен,
К забытой Богом стороне
Полынной памятью влеком.

К шумливым лиственным лесам,
Змеистым гаревым дорогам,
К ночной ноябрьской пустоте,
Февральской темени с утра,
И от чего – не знаешь сам,
Но в октябре живёт тревога,
Душа всё просится лететь,
Как птичьи стаи и ветра.

Далёкий звон колоколов
Томит тоской внезапной душу.
Ты вроде что-то позабыл
Или внезапно занемог…
Идёт тепло от вечных слов,
Однажды, срока не нарушив,
Приходит час струистых крыл,
К полёту выкликает Бог.

А дальше ровным косяком
Лежит наш светлый путь на небо,
И где-то участь решена,
И бьёт калиткой вестовой,
И горло схвачено комком,
И слаще нет простого хлеба,
Глотка червлёного вина,
Платка вослед над головой…

И перед тем, как сделав круг,
Навек умчаться от порога —
Ведь нам, как птицам, не дано
Весною выкормить птенцов —
Мы вспомним шёлк любимых рук,
В извивах пыльную дорогу,
Ольшаник раннею весной,
Из детства – матери лицо…

Гей ты, меч-кладенец,
Славная дружина,
Подо мною жеребец
Бешеный, двужильный!

Рукавом утри слезу,
Не рыдай, родная,
Выбираю я грозу,
Тишины не зная!

Топот грохотом летит,
Рать за пыльной бурей,
И подковою глядит
Месяц на лазури.

Мчимся день, летим другой,
В небе месяц скачет…
Мать, глаза прикрыв рукой,
У иконы плачет…

Свечка стаяла давно…
– Да минует рана
Свет-сыночка моего,
Воина Ивана!..