Сергей Васильев - Русский я. О Родине своей пишу…

Детей растим свободными,
Даря им землю в обхвате.
До чувств остаемся голодными,
Для друга последнее платье.

Просим у Бога помощи,
Веруя, на коленях.
Мы не живем как овощи,
В своих четырех стенах.

Мы наследники Русичей,
С полями за горизонты.
Не подобрал к нам никто ключей,
Навсегда остались свободны.

Верю истово в Пречистую,
Во всамделишную правду.
Знаю что дано лишь избранным,
За своих изведать драку.

Понимаю что не прошенный,
Узнаю с трудом соседей.
Этим миром огорошенный,
На-ко сольцы брат, отведай.

Старый мир лежит в развалинах,
Новый даже не в проекте.
Алой кровью на проталинах,
И постами на объекте.

Взведены курки ко времени,
И патрон в патронник дослан.
Приговор подписан племени,
Черной меткою разослан.

Други верные подтянуться,
Встанут рядышком в плечо.
До конца со мной останутся,
Хоть и будет горячо.

Будем книгами прославлены,
И былинами воспеты.
Кубки на столах расставлены,
Ленты черные надеты.

На погосте крестик простенький,
Хлебец с чаркой на столе.
Урожай смерть этой осенью,
Собирала по стране.

Свечи в храмах не оплавились,
И не сбилася молитва.
Отдохнули и оправились,
Впереди иная битва…

В комнате темной светлые лица,
Казалось ну что может с ними случится.
Поборники истин, творцы производных,
Наивные люди из мира голодных.

Как верили вы в человека и разум,
Как рухнула вера, жестоко и сразу.
И пули пронзали тела без защиты,
И рты были криком навечно зашиты.

Как пламя лизало сведенные ноги,
И не приходили с молитвами Боги.
Лишь звери ломая дверные замки,
Заставили мир проглотить языки.

И падали вы разбиваясь о злобу,
О ненависть, кто вывел эту породу.
Кто дал озверевшим от крови убийцам,
Судить, укрывая за масками лица.

Кто вспомнит про вас о поборники истин,
Тому будет мир что вокруг ненавистен.
И кто поведет все зверье к эшафоту,
Кто выполнит эту благую работу?!

Но вам уже больше не петь за столом,
И не умирать под ружейным стволом.
Вам только-бы помнили и не забыли,