Сергей Аданин: Разоблаченная морока, или Тоска по родине

Где бы бросить якоря?
В мире нет ни грамма суши,
Где б не ели суррогаты,
Не торчали б банкоматы,
Не стреляли бы солдаты,
Не насиловали бы уши.

Ты зачем на дно ушла?
Лучше места не нашла?

На Земле всё гаже, гаже,
Не спасает душу даже
Одинокий мой протест,
Ни фантазии, ни книги,
Ни аскетские вериги,
Ни компьютер, ни пиво,
Ни того и ни сево.
Атлантида! – Вот те крест!
Появись из пенной бучи! —
Я реальностью замучен.

Фантастичный материк!
Лучше всяких Амер и к!
Он не проклятый, как Штаты,
Где за всё грядут расплаты.
Не оболган, как Россия —
Жертва вечной агресс и и,
Неподкупна и светла —
Разворована дотла.
Не затрахан, как Ливан,
С юга, запада, востока
В силу важности религий —
Хоть совсем и невеликий.
Не в чадре, вон, как Иран…
Без туристов, как в Бангкоке,
Что в дешёвом тёплом море,
Полном пота и песка
Всё кишат, ё, как треска,
И цунами им не горе.
Не разбомблен как Белград,
Как Кабул или Багдад,
Как японский Нагасаки
И вьетнамский Хошимин.
Не попался он в просаки
Фрейда, Маркса, и Вольтера,
Дарвина и Робеспьера,
Мао, Буша, Тони Блэра…
Как подсказывает вера,
Путь свободен, нету мин.

О! куда же уплыла ты,
Атлантида, Матка Бозка,
Вот ведь, мать твою, загвоздка —
Нету места для души,
Для души моей крылатой
Ни в столицах, ни в глуши.

Так всплыви же, Атлантида,
Посели меня в себе,
Буду я атлантидидом,
– сыном буду я тебе…

Душа, как комната…
Окно открыто, батареи стылы.
Несёт с проспекта смрадом гилым,
Матом, снегом,
И тянет внутрь, как в омут…
И не спастись убегом.
Обнажены все нервы,
В камине сердца чернота,
И в помыслах нечистота,
И с языка слетает скверна.
А где-то там – излучина реки
Блестит сквозь березняк на косогоре,
И по оврагам родники
В цветочном сборе.
А где-то там, в церковном хоре,
Поверив воскресению Христа,
Пылают голоса, как береста,
В мажоре и миноре.
И облака в алеющем узоре
Нагромождают в небе города —
В закатном фантастическом просторе.
А здесь – беда и холода.
И поезда всё реже ходят.
Всё чаще лучшие уходят
Из позаброшенной страны.
На всех – печать вины
Перед собою, перед Богом.
Где ж наше «лишь бы не было войны»?
И не стоит ли уж она перед порогом
Как месть небес?
Клевещут крикуны.
Гуляет бес…

Мон шер, я вдрызг напился
Не потому, что в горе иль в беде,
Не потому, что б с другом закутился,
Иль истину нашел в вине.
Не потому, что потерял работу,
Иль смысл в том, что делаю сейчас.
Не потому, что пятница, суббота,
Не потому, что бы учах Пегас.
Не потому, что власть у нас ужасна,
И в душах воцарился хам,
Не потому, что жизнь моя напрасна,
И я забыл дорогу в Храм.
Не потому, а потому что…
Да, – грустно, скушно,
И всё – такая ерунда, —
Как поперчённая вода. —
Понятно, что не всё по плану,
Не по мечтам, не по дарам,
Не по Евангелью, не по Корану,
А по неведомым тропам.
Всё как-то буднично-печально…
Любовь-горчица сердце жжёт,
И на глаза не театрально
Слеза скопившаяся прёт.
И обнажь весь раздрай вселенский,
И тонет в мировой тоске,
И хочется молиться зверски
От забытья на волоске.
Не потому я в дрызги пьяный,
Что жить устал и не хочу, —
Мне рай пригрезился нирванный,
На миг его хоть приручу…

Зачем вы, города-братцы?

…Что делаете, святотатцы
В праотцев память? —
Длите жизнь-занудь,
Не паша, не сея,
Здоровые мужики и бабы,
– Сатанеете, —
Бабла бы!?
Какого ты хрена живёшь,
Юрист, банкир и охранник, —
Хлеб жрёшь
Короед? Карманник.
А ты – художница срама,
Дорогая реклама? —
Всё ляжки кажешь, —
Не хочу. Хоть и не откажешь.
А ты, вьюноша пестроухий, —
С пивом наперевес под мухой, —
Недоношенный,
С речью перекошенной
В мат, слэнг, дрянь, —
А приодетый, глянь —
В штанишки от Гуччи.-
Маму твою зря вспучило
Тобою
В случайной постели, —
Вот и тупой ты,
Таракан похмельный.
А вы, торгаш с торгашихой, —
Вас сколько уже вообще? —
Больше, чем АшДваО в борще. —
Чем торгуете лихо? —
С Эквадором
Гонконгскими помидорами, —
Во, куда забрались, молодцы! —
Уже ничего своего нема, —
Одна хурма,
Блин, – купцы.
А ты, чиновник администрации, —
Пшёл-ка на липосакцию, —
Жирный трутень, —
Прочерк тебе, а не трудодень.
А ты, вождь, ё-маё, член партии,
Автор хартии, —
Не Цицерон —
М… звон,
Чесарь языком по влагалищу,
Трепло. Со товарищи.
Ну, а ты, голова в зомбоящике? —
Шизомонтажник из Кащенки,
Знаменосец свободы слова, —
Вша лобковая, —
Что вещаешь ты миру? —
Помойка эфирная.
Все вы, гигантская свора, —
Воры. —
Не пахари, не строители,
Не учители, не воители,
Не творцы, не работники, —
Шмотники.
Шелуха-семя,
Лишние рты в племени…