Коллектив авторов - Стихи о природе (сборник)

Прости меня, Хозяйка-Осень,
Прости, что я не твой – живой!…
Я отвернусь, забуду проседь
И назову тебя «Весной»!…

Лёгкой радугой – ресницам,
Небесам – пучком огня,
Здравствуй, зимняя Жар-птица,
Ты приветствуешь меня!

Распахнула крылья света
На прищур усталых глаз,
Словно зимний сон о лете,
Отражает чистый страз…

И деревья встрепенулись,
Отряхнули седину…
И на миг, как будто юность,
В сердце тронула струну…

Облака впустили сказку —
Светлой радостью в хрусталь.
Эх, палитру взять и краски
И писать пейзаж-февраль!

Как, художник, ты спокоен?
День-то редкостный какой!
Вдохновенно-своеволен,
Я зову тебя с собой.

Побредём по снежной грусти:
Ты смотреть, я рифмовать,
Чтобы вплавить наши чувства
В нашу зимнюю тетрадь…

И пройдут года, быть может…
И в архивах многих лет
Подпишу, что я – художник,
И сознаюсь – я поэт…

Что красивого в сером убранстве
Майской птицы, что просит дождя,
Что с небес озирает то царство,
Коим правит, его не любя?…

Что изящного в спутанных ветках,
Оживающих робкой листвой,
Что забыли о солнечном свете
За высокой седой пеленой?

Как увидеть чудесное в тусклом,
Если бледный несчастный пейзаж,
Словно краски пинком опрокинув,
Подмастерье размазывал грязь?

На изгибах хрустального шара
Словно блики – ночные шаги…
И сердечное больше не бьётся —
Не прошу, ты меня не зови!…

Серо-чёрные линии – город,
Что раскинулся в громкую тишь,
Где никто не услышит мой голос,
Где смеются, едва загрустишь…

Этот мир равнодушный, холодный,
Видно, создан сердитым Творцом,
В миг тоскливой тягучей зевоты…
Ну и что? Всё же это – мой Дом!

Фантасмагорией жестокой —
Я не могу и не хочу!
Зачем писать, что дождь не мокрый,
Что подчиняюсь я лучу?

Зачем писать о чёрном солнце —
Я вижу белый жгучий диск,
Судьбу, что вертит веретёнце,
И птиц… что гадят на карниз.

Привычный день – слова простые,
На грустном небе – пляшет тень,
На светлом – песни золотые,
Сквозь лабиринты резких стен…

Деревья взвиты как молитвы,
А нет листвы – жалеть, жалеть!
Зима насупилась для битвы
И варит острую метель…

О снеге, что в траве скребётся, —
Затихли белые жучки…
Что я замёрз и жажду солнца —
Пусть мне подружится в зрачки!…

Зачем писать? Но буду, буду!
Зачем молчать, когда – слова?…
Поёт душа, коснувшись чуда,
Душа поёт – ещё жива!

Блеснёт окном, коснётся ветром,
Вздохнёт летящей тишиной…
Осенний день – хрустальной верой,
На солнце нежное – «Постой!

За золотыми кружевами —
Деревьев скромные черты
Простёрлись робкими ветвями —
Так обречённы… Так чисты…

Расшитой лиственной дорожкой —
Глоток небес и солнца чуть…
Прощанье с летом – так, немножко…
Легко вздохну и дальше – в путь…

К чему, изысканные чувства?
Послушай, посмотри, пойми!
Вспорхни на волю, птица грусти,
Для песен солнечной страны!…

А я – мечты в опавших листьях,
А мне – закатная заря…
Мне – ночь в сверканьях серебристых,
И знать – что всё уйдёт не зря…

Пуантилизм [1] Пуантилизм (от франц. pointiller – писать точками), в живописи – манера письма раздельными мазками правильной, точечной или прямоугольной формы. осенних красок —
На холст желаний «подожди!»
И вот – картинка книги сказок,
Мой Ангел Жизни, посмотри!

Не упусти такое чудо —
Сияющий волшебный мир!
Хоть раз увидишь – не забудешь,
Природы вдохновенный лик…

И так прекрасно и печально —
Хрустальной чашей – небосвод,
Цветных деревьев хоровод —
Всё то, что намекает – «Тайна»…

И ветер шепчет: «Не грусти!»
И шелест листьев: «В небо, в небо!»
Забыты близкие дожди…
И я здесь был! А может, не был…

Прости тоску, Моя Душа,
Не верь словам, что осень – грустно,
Но прогуляйся, не спеша,
Дыши, смотри и просто чувствуй!