Яков Быль - Родине

Нет, до них у власти дела,
Всё распродано умело.
Что тут чьё? – Не разберёшь,
Почему такой грабёж?

Как кроты ползут под землю,
С эскалатора в подземку.
Тут народ, как стая мух,
Чуть жара, – не продохнуть.

Их тут столько? – Вся Москва!
Если дым, тогда беда.
Вентиляция убита,
Вот какая, кем забыта?

Страх один, когда тут едешь,
Вдруг взорвут, и не доедешь.
Свет потухнет и хана,
Так гуляет Сатана.

Он такой, сюда всех манит,
В тьму кромешную, что давит.
Он зовёт сюда всегда,
Приглашает: «Тут судьба»!

Бах и нет тебя на свете,
Ты на Адовом совете.
Солнца больше не увидишь,
Ничего и не услышишь.

Тут скопление такое,
Терроризму лишь раздолье.
Ваххабитам благодать,
Что тут будет, им плевать!

Да, темница для живого,
Что поделаешь! – Такое.
Тат метро открыло двери.
Заходи народ – проверим!

Почему такое здесь,
Турникет, как злобы спесь?
Тут охраны просто валом,
Охраняют, чьё и даром?

Пропускают, но за деньги,
И кому нужны те стельки?
Если ездишь, как дерьмо,
То платить тогда за что?

Ты работа «загляденье»,
Утомила за неделю.
Выжала и так, что тошно,
Ты рутина, это точно!

Вроде трудишься, живёшь,
А в итоге кукиш – грош.
Что не делаешь – пустое,
«Развлечение» тупое.

Едешь, прилетишь, ан нет,
Как зарплата, просто смех!
Только хватит на дорогу,
Вот, что вижу к эпилогу.

Пива выпью, отдохну,
И назавтра вновь начну.
Так и трудимся «умело»,
Вот такое рабье дело.

Нет, чтоб за работу дать!
Нет такого, тут не мать.
Чуть не так, пошел ты вон,
Вот теперь, какой закон!

Ты влюбился сам в себя,
Ужаснулся погодя.
Бесов тьма в тебе живёт
И покоя не даёт.

Кто не любит, тот дурак,
А кто любит, то вот так!
Родина она одна,
Мама это и мечта!

Ну, а вы пожалуй нет,
Плаваете с детских лет.
То туда, а то сюда,
Ну и где же вы тогда?

Снова облака накрыли,
В грязном смоге загрустили.
Ничего, вдруг пронесёт?
Что Москве? – Опять снуёт.

Тут полёт без головы,
Тут спешат одни долги.
Власти, меру и беде,
Всем, всегда, но не себе.

Празднуется радость боли,
И летит вся жизнь, как в коме.
Тут нельзя остановиться,
Тут от этого не скрыться.

Зелен – город, всё пристойно,
Парк и улицы – достойно,
Но работы просто нет,
Вот и «праздник» на обед.

Так зачем же красота?
Есть тут жизнь, но маята.
Все в Москву летят гурьбой,
Вот и виден тут застой.

Некогда мечтать, творить,
Лишь бы деньги получить.
Для себя, жены, детей,
Ох, и страшен этот «день»!

Некогда мечтать, любить,
Жизнь в дороге, как же жить?
Вот и катятся в откос
И кричат себе же SOS!