Илья Анисимов - Стихи от руки

Любовный напиток уж выпит до дна,
Пропали сомнения, страсти.
Я думал: смогу упиваться всегда,
Её красотой наслаждаться.

Ну нет, для неё все мужчины равны,
Она не отдаст предпочтения,
Тому, что средь ночи читает псалмы,
С довольно серьезным воззрением.

Иль помер кто, Иль же грех мой велик,
Что я обращаюсь не в прозе,
К той девушке, что понимает язык,
Всех тех, кто сейчас несвободен.

Что ж так близко Небеса,
И ответ приходит сразу:
Крест вознёс, и вот те на —
Колесо спускает разом.

Невозможно просто так
На кокетку засмотреться,
Сразу дома кавардак:
Сын попробовал розетку.

Что-то взял, да просто взял,
Сразу потерял немножко,
Где-то проклял лихача —
Сразу на работе точка.

Что ж, так близко небеса,
Мне внимание это в тягость.
Я хочу, чтобы все потом,
После смерти отзывалось.

Как то раз без нелепых сомнений,
В «Голос» мне захотелось попасть.
В Шоу я написал заявление,
Залезая в попсовую пасть.

Как хотелось, чтоб номер сработал,
Улыбнулись бы Гранды попсы.
Оценили музон мой, работу
И вокал мой, и мощный посыл.

Оценили костюмчик и рожу,
Обсудили и попку и нос.
Пошептались про деньги, быть может,
Сколько я им в гримерки занёс.

Не в формате я, видно, ребята,
Напрягает такая фигня!
Видно, я им занёс маловато…
И в плейлист не включили меня.

И в психушке не встретишь такого
Сериала вокальной фигни.
Жаль народ отупевший от шоу,
От судейской тупой болтовни.

Все гнилое – на «Первом», ребята!
Темы, судьи, вокал и футбол,
Журналисты и теледебаты,
Живы классика и рок-н-ролл.

Шоу «Голос»… Канал федеральный
Бросил ложь и бабло на весы.
Стал увы – музыкально-анальным
От тупой бестолковой попсы.

Будь ты трижды таланта крутого,
Обломают на «Голосе» спесь.
Ожидают певца голубого,
В шоу «Голос» без бабок не влезть.

ДеБилан, Гриша Лепс – чмоки-чмоки…
Это шоу для ваших же харь!
Я ж пойду на Арбат в караоке…
Водку с пивом под песни бухать!

Я у церкви стою,
И закрыта там дверь:
Ангелы не принимают.

Я немного грущу
И легонько боюсь,
Что грехи меня внутрь не пускают,

Что останусь я здесь
И сгорю как свеча,
И никто не помянет в записке

Моих бед и побед,
и сомнения след
Растворится в засоленной книжке.

А ведь книга та – жизнь
В ней есть все и для всех,
В ней источник всего мироздания.

Я у церкви стою,
Ну а слез больше нет
И вопросов, ведь всё лишь страдания.

Сорок лет по Земле я бродил…
Башмаки не одни истоптал…
Никого ни о чем не просил,
Мне никто ничего не давал.