Сергей Протянов - В жизни рано ставить точку

В его стихах есть что-то неземное,

Но что? Нам не суждено понять,

Как невозможно мир объять,

Когда душа находится в застое…

Нет места на Земле

Душе бродячего Поэта,

Оставит он в золе

Тень сладкозвучного сонета…

Не этот мир, не тот – меж ними нить

Судьбы извилистой тропою пролегла,

Не каждому, живущему сейчас, дано

Так жить, сжигая без остатка жизнь, дотла…

Нет в этой жизни смысла никакого,

Одно есть – естество своё ты должен утолить,

Так плотские, животные начала

Должны тобою ежедневно, ежечасно руководить…

Не тот Поэт

Кто говорит стихами,

Не тот Поэт

Кто бряцает на лире…

Поэтов родственные души

Витают в небесах

Мадонна вся в слезах…

Стихи, как легкий вдох, слетели с губ неслышно —

То мимолётный был каприз души,

Слова сложились в строки просто и небрежно…

Сплетая строки в строфы,

Вплетая рифмы в стих,

Пусть волны бьют о рифы —

Мне дорог каждый миг.

Стремителен полёт души Поэта,

Дано ему Творцом в ничтожный миг

Прожить века, чужие жизни, судьбы,

Знать, чем живёт и дышит человек…

Так… Душа ушла в иную плоскость,

Иное измерение,

Слова теряли свою чёткость,

Привычное значение…

Что мне жизнь,

Когда передо мною Вечность

Вновь распахнула звёздные врата,

Что мне истина?..

Что осень, что весна – опять дожди,

Всё те же хляби на святой Руси,

Не утонуть, но выплыть, выжить,

А дождь неугомонный крупно сыпет…

Кто право дал судить о нас, живущих,

Кто первым будет, кто вторым,

Кто на Голгофу взойдёт из нас, из сущих,

Кто тенью станет, точно дым?

Кто?..

Ответ достойный ждёт поэт…

Кто понял жизнь – тот не спешит,

Смакуя каждый миг земного бытия,

Что время? Пусть оно летит —

Во мраке затеряется его стезя…

Я глины ком в твоих руках, гончар…

Давай лепи горшок, облей его глазурью,

Наполни терпким до краёв вином,

Искрящееся в переливах света…

Я жил стихией языка,

Я в каждом слове видел чудо,

Верлибра новая строка,

Дрожа, возникла ниоткуда…

Я кану в Вечность —

Никто не вспомнит обо мне,

Я кану в Вечность —

Останусь тенью на стекле…

Нечёткий лик —

Отображение души,

Безмолвный крик,

Крик в оглушающей тиши…

Гениальна простота,

Гениальна в быту, общении…

Как по пальцам вода —

Так, конечно же, не все мы гении…

О сколько я стихов занудных

В трамвае городском сложил,

Миры внимали звукам чудным —

Я в их сознании не жил!

И длится будет вечно день

В который я умру.

И будет полдень.

И будет ночь, и снова день,

И вечный полдень…

Поэт не может не писать стихи,

Поэт живёт стихами,

И старые, давнишние грехи

Опишет он стихами…

В конце концов, не всё ещё потеряно,

Луна ещё не раз взойдёт над миром,

Вещами жизнь моя не измерена —

Мне роль дана смеющегося сфинкса…

Если завтра война,

Если завтра в поход —

То многие уйдут в отказ

И скажут – это не наша война,

Пусть воюют без нас,

Пусть гибнет эта страна!

Не верьте – лживы их слова!

Как часто носим маски, ярлыки,

Скрывая сущность нашу от людей,

И пусть злословят языки —

Будь нем и глух и слеп к судьбе своей,

К соблазнам мира безразличным будь…

Мой незатейлив быт. Как та эпоха,

В которую когда-то был рождён.

Так с первого младенческого вдоха

Я в эту был эпоху погружён…

Не ищите меня, не ищите —

Меня нет и не будет на этой планете!

Пускай солнце играет в зените —

Не ищите – за тех я, других, был в ответе…

Осталась в прошлом жизнь моя,

Когда был молод, независим

И непроторенной легла стезя,

И был неведом, незнаком

Хрустальный блеск холодных истин…

Я прошлым стал России,

Её вчерашним днём

Под музыку Россини.

Под звуки клавесина…

Я Родине не изменял,