Анна Франц - Разное счастье

Ты – мой взгляд потухший и усталый,
Ты – моя осенняя болезнь,
Пёс в груди цепной и одичалый,
Жалобно полизывающий шерсть.
Голос мой скрипучий, раздражённый,
Расплескавшийся, как кофе на пальто,
Мой зевок на торс полуобнажённый,
Ржавое от хлора решето.
Ты мой крик, оставшийся неслышным,
Позабытый ужин на плите,
Мои летние и облачные мысли
На измятом, порванном листе.
Ты – слова, не сказанные в прошлом,
И отчаянная вера в пустоту,
Гость чужой, незваный и непрошенный,
Что приходит снова к ноябрю.
Головная боль, печаль, бессонница,
Роковая, горестная весть:
«Я – твоя ревнивая любовница,
Ты – моя осенняя болезнь.»

Ты говорил, я соткана из ситца,
Из невесомо-ласкового дня,
Который бережно, как первый снег, ложится
На край ресниц и на твои глаза.
Ты повторял, я мягкая, как бархат,
Что грею тело тёплой пеленой,
За мною шёл ты с севера на запад,
От суеты и спешки городской.
И представлял, как пледом укрывает
Тебя мой голос, отгоняя шум,
Стеною тихой крепко охраняет
От дел, в которых ты почти тонул.
И возвращался, как всегда с надеждой,
Под шаль горячего от моих рук огня
Едва весомых, и как шёпот нежных,
Из ситца сотканных как будто для тебя.

Спрятан взгляд в шерстяные перчатки.
Отчего ты не смотришь в глаза?
Оттого ли, что в глупые прятки
С ним устала играть допоздна?

Помнишь, как убегала, смеялась,
Растворяясь в чужой паре рук…
Вечер ближе, и ты, задыхаясь,
Теперь ищешь, где твой милый друг…

«Выходи, уже глупо скрываться!»
Прокричишь громче всех в пустоту…
Неужели он мог не дождаться,
Потерять тебя в зимнем саду?

Но на утро, собрав в кулак мысли,
Ты направишься вновь в тот же сад.
Любовь в прятках находится быстро,
Если быстро её не терять.

Ты чувствуешь, что осень стала ближе?
Дрожь бьет по коже, холод по ногам,
Голос охрип, стал на полтона тише,
И трещинки пошли вновь по сухим губам.
Ты чувствуешь, я отдаляюсь чаще?
Закутавшись, как кокон, в простыню,
Моё дыхание, не тёплое, как раньше,
Уже к другому тянется огню.
Как морозь на окне, как грязный снег, как слякоть,
Как ветки лысые стучат в моё окно…
Ты чувствуешь? Я перестала плакать,
Я стала с осенью как будто заодно.

Я – твоё белокурое солнце,
Я – молитва твоя и надежда,
Я – мечта, заключённая в кольца,
Твоя вера в тебя, как и прежде.
Я – весна твоя ранняя в песне
И дыхание твоей тишины.
Я – хорошие, добрые вести
У уставшей твоей головы.
Я – свиданье твоё с неизвестным,
Переменчивый холод, жара,
Перламутровый отблеск небесный,
Обжигающий утром глаза.
Я – вечерняя пальма у моря,
Лёгкий бриз и растаявший лёд.
Я – вода, что спасает при зное
И затягивает в круговорот.
Первый луч, что стучится в оконце,
Первый снег на твоих волосах,
Я – твоё белокурое солнце,
И улыбка твоя на губах.

На край листа я положила время…
Прости, когда была порой одна,
Я утопала в бесконечность веря
И в то, что оживляла голоса.
Минутой позже, раньше – все неважно,
Когда не чувствуешь, как пролетают дни…
В моей тетради становились старше
И ярче откровения мои.
Ты в них нашёл себя средь сложной рифмы
И, не заметив будто, пролистал…
Там, где была я не твоею нимфой
В стране кривых и сломанных зеркал.
Ты находил меня такой наивной,
Не по годам расчётливой в любви,
В потоке чувств беспомощно бессильной,
Но с сильною мелодией внутри.
Там на страницах, в пропасти сознания,
Не пропади, пожалуйста, ты сам.
На край листа я положу воспоминания
И это время всё тебе отдам.

Сегодня ты ко мне не приходи.
Под вечер обещают дождь и вьюгу,
Я раньше лягу спать, я ждать не буду,
Когда шаги услышу у двери.
Я занавешу шторами окно,
Ты не увидишь тусклый свет в квартире,
Мне в помощь будет серебристый иней,
Который белый плед натянет на стекло.
И голос мой услышать не спеши,
Сегодня я, как никогда, охрипла,
Не помогли таблетки эвкалипта,
Ты не звони… и лучше не пиши,
Побыть одна хочу я в этот вечер,
Доизучать узоры на стене,
В такой прощальной, бледной тишине
Мне рассуждать привычнее и легче…
Ну, а когда ночь будет позади,
Вспомню вчерашние слова с улыбкой,
Когда ты сам произносил с ухмылкой:
«Сегодня ты ко мне не приходи…»