Виктор Василенко - Прошения. Поэзия

Вот я очнулся от убийственного сна,
Действительность еще не понимая,
Приходит первой мысль одна:
«Вернись скорей, душа моя!»

Если отправился на лайнере в полет,
То в вышине, что облака скрывали,
Одно желание во мне живет —
Чтоб ангелы от нас не отставали…

Укрывшись в храме от житейских битв,
Не став рабом стяжательскому дну,
Всевышнего прошу: «Средь множества молитв
Услышь хотя б мою одну!»

Дорога – бегство от себя
Или гербарий впечатлений?
Оставит мятые бока
И легкость от былых волнений.

В ней – очертания новых лиц,
Одежд и стилей представление,
Холодный свет больших столиц,
Музеи в храмах без спасения,

Дары живой еще природы,
Лучи иного преломления,
Смена высот у небосвода
И звезд волшебное плетение,

Букеты новых ароматов —
Власть благовоний неизвестных,
Вкушение приправ занятных
И новизна наречий местных.

И ветхости служанка, пыль,
Кружиться будет вдоль дороги,
Что ждет нас: сказка или быль?
Несемся к ним, сбивая ноги!

В незавершенности почти готовых зданий
Еще открыта созидания красота,
А после окончания изваяний
В размеренности линий – пустота.

И в недосказанности наших выражений
Мечте, фантазии открыт полет,
В законченных же умозаключениях —
Бесспорности унылый гнет.

В непокоренной и прекрасной даме
Загадочен любой ее изгиб.
Но вот добился ласк желанных дланей —
И трепета огонь погиб.

На пике абсолютного главенства
Близки к падению империи, вожди.
В движении живет блаженство,
Свержения на вершине жди!

Дрова, топор и мысли о судьбе —
Сопоставимые ль сравнения?
О фатуме напомнят мне
С суком попавшие поленья.

Колоть их – надо больше сил,
И результат всегда неясен:
Щепа вторит узору жил,
И отлетевший лом опасен.

Лучинок ровных для костра
Набить хотел я топорищем,
Но поленницы кривизна
К моим желаниям безразлична…

Как часто вопреки судьбе
В своих упорствуем стремлениях,
Итог, подаренный извне,
Нас удивит иным решением.

События – промысел небес
Или воли нашей проявление?
Когда рублю неровный лес,
Загадке вижу объяснение.

Не уберечь спокойствие души
От встречи с миром многоликим:
В нем бури гром и тишина в глуши,
Стоны любви, предсмертных криков.

Слогам отдам переживания,
Но не настроенный их лад:
Пусть голос тихий, как дыхание,
Иль громогласный, как парад.

Опять не буду я услышан,
Словесную взывая рать,
Ведь только ноты правдой дышат,
А музыка не может лгать.

Как счастливы создатели мелодий,
Раскрывшие души настрой,
Кто творчества стезями бродит
Без дара этого – немой!

Был день, сразивший ясностью небес,
Открытой взору панорамой далей,