Андрей Родионов - Лётчик стужи

глубоко ржавь иглы в кащеевом,

наизнанку вывернув страсть,

не желая остаться сеяной ,

попытаться попасть и пропасть

all inclusive впитали иллюзии

и витают насквозь, а потом -

у окна безапгрейдного юзера

куроногий болтается дом…

27.07.2017 – 05.11.2017

СПб

из окончанья конченого века

коктейль приносит мне официант

внезапным комплиментом из-под снега –

снегов, с ухмылкой пакостной, но – брат…

кабак закрыт, но принят мой заказ с горячим –

закрыт, снесён не по уму –

бумажка с чаевыми – и не надо сдачи –

я с водкой подожду свою долму…

и щерятся шаги ушедших и входящих,

и женщины вишнявят пьяно – в их духах

искрятся приключенья, тлен и страх

блошиным скоком в чащу и из чащи,

и, как водилось, скроется в дыму

и кабачок, и бабы, и карета,

и по утру передавать приветы

всем заходившим, значит, никому…

05.08.2017

СПб

комнаты, омуты, в оспинах книги и дни,

письма разосланы

в ворох забытых историй –

все без ответа, но это не то ещё горе –

запахи скользких вагин с ароматом сосны

перемежаются – ломится топать вперёд:

можно надумать другое, в качание кресла,

вымарать в текстах, в контексте всегда досаждавшее «если»,

и запустить снова записи в на оборот…

13.08.2017

СПб

статуэтка Родена спит в сомкнутой лодочке рук

апельсиновой кожи, в неожиданной пляске тела

под домашний эфир параллельным движением в лад

своего этажа с нахожденьем угла

и, не путая мир…

19.08.2017

СПб

и тень сестры за место не пришедших,

в аквариуме только голод рыб,

и скомкан окровавленный порыв,

и некому сказать про изошедших…

в жгут женщина свивает простыню,

глядит в окно и молится в икону,

впадая в кратковременную кому

воспоминаний, штампом СУЖДЕНО

конверт помечен, но, читай – ИСПОРЧЕН:

в конце начал всех носят на щите…

ищите женщин, пропуская прочих,

ещё до войн и выбирайте тех…

20.08.2017

СПб

а они помнят и снова приходят в поисках ягод

снов, созревших ночью с помощью деревьев, впившихся корнями

в выжившую землю из дневных картинок в стаи метастазов,

и, вкушая завтрак, думая о завтра, ты опять ошибся…

20.08.2017

СПб

и песок изо рта после взрывов аорт –

воссоздаётся войны натюрморт

тонким шёпотом из-под земли и по памяти…

здравствуй, дед, и ещё обращённые с ним,

в лёгкий пепел, в загадочный утренний дым:

можно хлопнуть, оставив прибор одноразовой скатерти…

как легко по балтийскому и без буйков

независимо плыть до страны дураков,

где лопата дойдёт до костей вместо золота…

замечательный праздник правительств и харь,

падре ставит в сторонку походный алтарь

и сражается с голодом…

люди ходят под Богом и по местам,

засыпая считают баранов до ста,

и своё пребывание в камер зрачках

доверяют логистике –

превращается жизнь в ordnung и трах:

специально обученный вывезет прах –

вот такая политика…

Собибор, здравствуй…

26.08.2017

СПб

лёд и вуаль превращаются в тот аромат,

исчезающий утром чуть начавшейся осени…

девочка без имени, в доме без окон я по-прежнему рад

привечать присутствие – пусть за это год к семи…

золото за серебро отдавать, но не грусти –

брошенные давеча камушки докатятся…

собран урожай, водка на столе, только ужин остыл –

я не обманул, но уходит в ночь странница…

02.09.2017

СПб

бариста убористо, но.., таки переборщил

с желанием нас примирить на покинутом капище,

и ты, вместо лета для Леты попробуешь шить –

и в конце концов это понравится…

зачем в этой клетке забыт попугай? –

зелёными стали и прутья, и – косточки, пёрышки –

когда разразится сплошная пурга,

ты выпьешь абсент зеленючий до донышка…

победы хотели и Рим, и Париж…

ты выдерни чёртову карту:

«если ты спишь…» -

тебе непременно покажется адом…

02.09.2017

СПб

перезревшие яблоки падают в шорох травы,

на пустом постаменте нагадил болеющий голубь –

по-плохому заброшенный парк, сад кровит

суицидом смородины… Хорхе, че, ола,

эту книжку ты мне моментально найдёшь –

где не смог санитар себя вынуть из смерти,

где дорожка снежка упирается в дот,

переделанный в бар на исходе столетья…

обезлюдело, но там ещё подают,

не разбавив ни бренди, ни водку, ни пиво,

настоящие кофе, стихи и уют –

умирать стоит тоже красиво…

03.09.2017

СПб

я ещё к тебе вернусь, как обморок –