Анюта Сальникова: Тёплое… Стихи

Мы, словно, скульпторы, словно, ваятели,
Словно художники и поэты,
Как музыканты – шедевров создатели!
Только взгляни на это!

Алые губки! Глаза ярко-синие!
Маленький чудо-комочек!
Ручки и ножки, щёчки любимые
Деток – сыночков и дочек!

И это чудо мы создали вместе,
И можно сказать по праву,
Без тени сомнений, без капельки лести —
Дочка растёт на славу!!!

Не избегает красивых манер! И
Был бы умней – любовался!
Вот, посмотри, Настоящий Шедевр!!!
Но ты от него отказался…

Не доводите чувства до безразличия…
Они оттуда уже не возвращаются.
Они становятся сухими, обезличенными.
Они от вас таким вот образом спасаются…

Оберегайте чувства нежно, трепетно,
Чтоб в животе порхали бабочки adagio…
И ваши отношения безветренны,
Чтоб были. И радугой окрашены!

Не доводите чувства до безразличия…
Иначе станете друг другу дуэлянтами.
Охватит гнев вас до костей, до неприличия.
Вы «захлебнётесь» квинтами и квартами…

Не доводите чувства до безысходности…
Их освежайте, лелейте, словно, ребёнка.
Тогда не окажутся они в статусе «негодности»,
А будут жить в вас, и смеяться звонко!

Помоги солдату вернуться с войны…
Ты спаси его ожиданьем.
Он итак пред тобой виноват без вины,
Что оставил лишь воспоминанье…

Но ты жди его очень, верь и люби
И тогда будет всё не напрасно.
И тогда силуэт знакомый вдали
Нарисуется чётко и ясно…

Шёл сорок второй – время войны,
Но жить, как и прежде старались люди.
Рожали детей! Подрастая, сыны
Матерям обещали: «Мы счастливы будем!»

Но как-то в один из мартовских дней
Враг внезапно ворвался в деревню.
Хатынь застонала… Казнили детей…
Их кровью враг окропил всю землю.

Загнали всех жителей в тесный сарай
И подожгли, всем нутром ухмыляясь.
Но так, же нельзя! Хоть проститься им дай!
Молятся люди, в дыму задыхаясь.

Вдруг под напором дверь отворилась,
Люди бежали, не зная куда…
Сто сорок девять жизней разбилось!
Сто сорок девять погибло тогда…

Остались в живых лишь два малыша.
Да взрослый мужчина весь обгоревший.
Мальчишки, которых собой, не дыша
Закрыли их матери вмиг поседевшие…

Хатынь стала пеплом. Она не воскреснет.
Её уничтожили в сорок втором…
Но мы будем помнить, и петь о ней в песнях.
Хатынь! Ты всегда будешь в сердце моём!…

Сегодня среди книг нашла письмо,
Написанное почерком корявым.
Окинув взглядом, поняла, его
Писала дочка… И писала… папе…
И руки задрожали в тишине,
А тишина стала невыносимо громкой…
Холодный пот струился по спине.
Слова – клинки пронзали душу колко…

Писала дочь о равнодушии отца,
О том, что он её не хочет видеть.
Рассказывала, как разбил сердца,
И как легко и больно смог обидеть…
В письме просила вспомнить про неё,
С предательством отца она боролась…
При этом понимала, что враньё
Всё то, что обещал ей его голос.