Максим Разов - Пустота души

– — – — – — – —

От мала до велика. До последнего часа
Волченку что вскормили не давали даже мяса
Исхоженой тропой водили. Свернуть все не давали
В его глазах огонь тушили пока все полыхали

Рубиновый закат все от взора защищали
Круглый диск луны крышей закрывали
С волками не водись. Овцы безопасней
Не скалься не гордись волчьей своей мастью

От мала до велика. До последнего часа
Плюшевой игрушке не положено есть мяса
Забудь свою природу. Забудь же навсегда
И когда враг твой с палкой закрой свои глаза

Но маленький волченок вырастет в волка
И не отнять свободу да и нет в этом толка
Подраны стада овец и воет на луну
Природа же возьмёт своё. Все будет по уму

Бездыханный с красной пастью валяясь у дороги
Не унесли от бед измученые ноги
Валяется в грязи как бродяга беспородный
Но умер он не просто так. Умер он свободный

Лгут законы человека что оспорили природу
Не изменишь волчью масть. Не искоренить породу
Гори солнце ясное да не скрывай луну
Природа всем воздаст своё. Все будет по уму

– — – — – — – —

А вдоль дороги лишь черные стены
Да еле светит ржавый фонарь
Кровью кипят вздутые вены
Уже не июль но и не январь

Осенний призыв в жизни что то менять
Жить по чести или закопать себя глубже
Где правда? Как мне узнать
А вдруг я все же нужен?

Ржавый фонарь да черные стены
Провожают мой шаг. Шаг в неизвестность
Туда где я никогда не был
Туда где мысли обретают словесность

Говорю сам с собой. Быть может свихнулся
Быть может сошёл с ума – все же достали
В мысли свои целиком окунулся
Пойму может то что другие не знали

Убийственный хохот внутри головы
Возможно истерика. Кто же поймет?
Вдоль черных стен пустые мольбы…
Быть может заметят если кто то уйдет…

Ржавый фонарь да черные стены
Свидетели моей жалкой войны
Самим с собой и вздутые вены
В осень отпустят соки весны

– — – — – — – —

В горле сопит комок существования
Жалкий найдёныш не сыгранной пьесы
Осколком в софитах обнажится сознание
Истина рядом… Но ей тут не место

Зал полон искренне жаждущих слушать
С убедительным взглядом куда то за грани
Сказал бы поэт «мертвые души»
Хлеба и зрелищ. Другого не надо

Жалкий комок нелепого знания
Ударом в затылок из подтишка
Искры из глаз. Потеря сознания
Цена за счастье увы высока

Камень гранитный холодом веет
Одним касанием в момент и на веки
Иная весть уже не согреет
Как тёплые ключи замёрзшие реки

Жалкий комок растаявших истин
В графин соберётся но треснет по швам
За один день весь мир ненавистен
Холодом стали по бледным рукам

– — – — – — – —

Новый день но испачканный красками
Серой, черной но только не белой
Он наряжен маскарадными масками
Тех кто прячет глаза вниз не смело

Воздух полнится пылью цинизма
В жёлтых клетках металла и золота
Врождённая болезнь алкоголизма
Всем не хватка крепкого молота

Густой пеной у рта мракобесие
Мы не люди. Мы их предатели
Черным дымом растворясь поднебесные
Льют слезами в проигранной партии

Вечер ждёт пробуждения Орфея
Но получит лишь мертвые ритмы
И опять на забытых алеях
На грязных стенах начертаны титры

В масле луж отражение совести
Эхо откликнется криком сердитым
Лишь на одной странице из повести
Нам суждено не остаться забытыми

– — – — – — – —

Чем я хуже других?
Чем все лучше меня?
Среди мертвых или живых
Я не достоин ни искры огня

Чем я вам не угодил?
В пользу мою сравнение не будет
Среди жаждущих светил
Эффект вырождения личности в людях