Ijeni - Время года. Ворона – птица непогод, ложится на крыло…

Ты унеси, милый ветер, меня
в степи ковыльные…
Где измученных к вечеру трав густ аромат…
Где-то у речки есть маленький дом.
мальчик без имени
Там поливает засохший давно, брошенный сад.
Там, у излучины тропка, что нить,
и ножки бОсые
Были исколоты тысячи раз —
до волдырей.
Как их излечивал сладкий бальзам с медом
и рОсами…
Как по утрам песни горькой любви пел соловей…

Ты унеси! Я ромашковый цвет
вместе с полынями
Переплету, перевью свой венок, годы назад…
Что ты молчишь, поливая мой сад,
мальчик без имени?
В том, что мне больше венки не идут,
кто виноват?
Кто виноват, мы не стали с тобой
незаменимыми…
Там, где живу – не поют ковыли, воет пурга.
Так поливай мой заброшенный сад,
мальчик без имени
Мысль, что когда-то он вдруг зацветет
мне дорогА…

2016

Нежный, пушистый и незамеченный
Пух тополиный ляжет на плечи мне.
Ляжет тихонько маленьким облачком,
Не помешает. Только вот горечью
Кофе крепчайшего, послевкусием
Станет июнь этот северный. Русь моя…

Снова дожди, всё идут бесконечные…
Травы намокли. Но птицы беспечные —
Им не до грусти, любовь не кончается
В лето короткое. Не получается
Горько рыдать под дождливое, грустное…
Сердцу не больно… местечко лишь узкое
Слишком. Чуть бьётся… ему тесновато там
Дни эти летние мокрою ватою
Всё залепили. Вода ртутью катится
В черном плаще я, а хочется платьице.
И отпустить душу в даль сине-синюю,
И раствориться. Не вспомнив и имени…

Ах моё лето, моё долгожданное,
То приласкает, то кошкою драною
Вцепится злобно. Закружится бурею,
В доме тепло, что-нибудь да придумаю.
Чашечка кофе двойного с корицею,
Только вот горе, совсем не сидится мне…

Я пилигриммка, бродяжка и нищенка,
Я возрождаюсь как сад из ста вишенок.
Я вырастаю из яблочка яблонькой,
Вечно щенком быть собачечке маленькой…

Грустно дожди всё шуршат по окошечку
Хочется солнца немного. Хоть крошечку.

2016

Такая сладкая тоска неодолимая —
В Москве опять сезон тропических дождей.
В моей душе из ста купин – неопалимая
Одна. Чадит… Из тысяч маленьких огней —
Найдётся тот, что враз прожжёт и вспыхнет
пламенем
И вдруг вернет из бездн туманных ту меня,
Что вы давно среди садов пустых оставили
На боль и смерть. Так оставляют воробья
Больного, бедного со сломанною ножкою —
Авось не сдохнет. Да и сдохнет-не беда!
Но в третьей жизни он родится черной кошкою…
Остаться б этой черной кошкой навсегда.

Такая летняя тоска – такая нежная,
Такие теплые дожди, легка вода…
Уплыть бы вдаль, и стать дельфинихой мятежною

…опять ложится на дисплей мой ерунда…

2016

В моем июне всё совсем иначе!
Он не похож на твой смешной июнь,
Цыганский он, кроваво-вурдалачий,
Перекрестись, окстись, очнись и сплюнь.
В нем небеса не лунны, а дегтярны.
Нет соловьев, сплошной вороний страшный крик
Среди деревьев мрачных… да уж тайны
В том что я ведьма – нет. Но ты -старик!

Твоих стихов, замешанных на кривде
Испить из рук – люблю – горчит их терпкий вкус…
И стать чудной уродливой ехидной,
Верней остаться ею. Мой укус
Тебя отравит насмерть. Да и ладно
Ведь твой июнь так не похож на мой.
В нем пишут кривду, нежненько и складно.
В моем июне ведьминой рукой