Оксана Утева - В глубине. oxana_u

Его крепят к надписям: «мне родней тебя в мире нету».

Его шлют подругам. И так по кругу.

А те двое на фото

много лет не нужны друг другу…

В череде твоих дней мои ночи до ужаса до́лги. Даже вечные ели роняют на землю иголки, если тихо до дрожи и в сумерки страшно взглянуть.

Я уже никогда. Я уже никогда не скажу, что я всё о тебе ― что бы ни было там! ― понимаю. Ты ― как тень своей тени, бесшумно скользящей по краю, оставляешь на памяти глубже и глубже межу.

Я уже никогда. Я уже никогда не приду. Потому что нет повода вскрыть запечатанность комнат. И ещё, потому что каким бы мир ни был огромным, не найдётся в нём места двоим нам.

А значит, забудь.

Без этих выпадов драматических и проклятий.

Она у тебя божественна без прикрас.

А я у тебя не вовремя

и некстати.

Куда мне девать эту ревность и резкость слов,

Отчаянность треугольников нелюбовных?

Запомни же: в этом деле вообще углов

И быть не должно. Ищи себе только ровных,

Уютных и теплых (местами пусть скукота).

Чтоб вместе готовить и ждать чтоб дождя от мая…

И вместе смеяться, и вместе купить кота,

а может синицу ― смотреть, как она летает.

Углы ни к чему. Ударят десятком вольт.

Я знаю. Я видела, правда, такие раны.

Ты будешь болеть ― она будет сыпать соль.

Ищи себе ровных. А лучше, пожалуй, равных.

Там будет, что нужно, ― (и даже еще чуть-чуть).

Там будут коты, синицы и дождь по крышам,

и самая главная в жизни, пожалуй, суть ―

ты будешь любить так громко,

что все услышат.

И ни в ком не искать подвоха, и жить всерьёз. Видишь, небо затянуто серой тоской огромной, слишком плотной, чтоб греться светом туманных звёзд? Только это ― не повод вовсе стремиться к лету, от которого только вспышка и запах трав. Скоро небо на нас обрушится снежным светом, и во всём, что касалось снега, ты будешь прав. И ты вспомнишь ― когда-то после живых и живших, в не запомнившем нас нисколько конце времён…

Эти белые хлопья снова покроют крыши,

потому что зима ―

наш последний

(и вечный)

сон.

А мир в ладонях моих ― подсвеченный, не так-то просто его отдать. В мечтах всё искренне и находчиво, но километры ужасно злы. Я самолётами, пароходами отмечу каждый клочок земли. И буду время считать закатами, для каждой ночи ― отдельный дом. Песку теплом бы меня обхватывать. И звёзд рассада под потолком. В мечтах так искренне и доверчиво к чужим рассказам, в глазах ― огонь. Я тоже буду вот так проветривать морским дыханием чуткий сон. Я буду плыть «кто вперёд» с дельфинами, шептать наречием древних фраз,

пусть только мир не ломает крылья мне

и пусть навстречу шагнёт хоть раз.

Пахнет терпко хвойными свечами.

Холодно становится уже,

Хочется дрожать и быть печальным.

Никому не лгать и говорить:

«Хорошо, что снова эта осень».

Знаешь, никуда не уходить

Тоже нас когда-нибудь попросят.

Быть предельно честным, говоря:

«Всё, что есть, я смело принимаю».

Холодно становится не зря,―

Время возвратиться снова в стаю.

Комната на нашем этаже

С видом не на реки и на горы.

Но лишь в ней, способная зажечь

Души, спит спокойно Терпсихора.

Спит до первых зимних лун, и пусть

В тёмном, до багрянца, небосводе

Холодно становится, но грусть

В том, что это всё не о погоде.

Прятала от тебя ножи.

Мы, наверно, теперь дружить