Сергей Берсенев - Древо

За опусом – опус… Любовь – будто градус по вене…

Короткая милость… Из сказки пора возвратиться…

И снова я дома, где стены должны быть защитой,

и снова я – в омут! События ждут не дождутся…

А поезд вздыхает: мол, белыми нитками шито,

а где-то – святая, и вздох её искренний – жуть как!

Назначенный город… Работа, квартира, рутина…

И прочие графы шаблонно-казённой анкеты…

Стенания хором – бездушен режим карантина…

Осудит, ограбит, и в прошлом останется лето…

Ты помнишь, как сутки за сутками быстро летели?

Ранимы и чутки, мы чуда вселенского ждали…

И тени уходят, а полосы жизни светлеют…

Ненастной погоде на смену – билет в Зазеркалье…

Василию Романенкову, после прочтения

его нового сборника стихов.

С ним – на рыбалку бы летом,

или последний кусок

хлеба делить за обедом,

к правде б – не наискосок.

В гору крутую, в разведку…

Душу от порчи хранить,

от бессердечного – ветку,

как животворную нить.

Слушать – как лает собака

где-то в деревне глухой,

может ли Родина плакать

от непогоды лихой…

Выпьем, поверим на слово,

взятое из родника.

Я ему – что не от злого

умысла пишет рука.

Он мне – что надо зреть в корень,

что иногда можно – в лоб!

Был в переделках проворен —

повременишь ладить гроб.

Важно ли – сколько осилим

за день, за прожитый год…

Точку не ставит Василий,

образ героя живёт…

Светлой памяти Андрея Чиркова.

Города надоедают,

города на плечи давят…

Погрузившись в электричку,

забываем волчью речь.

Есть ли мизерные шансы —

где-то волей надышаться?

Мегаполиса границы

просто так не пересечь…

Ритм стиха подскажут рельсы —

мимо поля, мимо леса!

До заветной остановки…

От неё – верста пешком.

Разговорчивые сосны

не по детскому серьёзны.

Разве их благоуханье

назовёт кто запашком?

Человеку собеседник —

и опавший лист осенний,

и шальной апрельский ветер

что запутался в строфе.

И мечтается о светлом

как зимою, так и летом,

и неважно – сколько стоит

досягаемый трофей.

Нивелируется возраст,

не стоят вопросы остро…

И предчувствие заката

отошло на задний план.

Если кто и смотрит косо —

новоявленный философ,

что от счастья в стельку пьян.

И внутри проснётся голос —

будто небо раскололось,

будто гром незваным гостем

грянул, судя по всему…

Человек его услышит

и поймёт, что это свыше —

у берёз лежать ему…

Памяти замечательной Русской Женщины Королёвой Тамары Никифоровны из села Татево Тверской области

Суровой поступью февраль

взошёл на трон самодержавцем.

Одним, как прежде – кофе, рай…

А большинству – упасть, отжаться!

Кому-то – чёрное число

за бескорыстие в награду.

Молчит побитый «Часослов»

прилюдно нецензурным градом.

И где-то в области Тверской,

в забытой Господом деревне

поют ветра за упокой

простой крестьянки, не царевны…

До века два десятка лет —

совсем чуть-чуть ей не хватило…

А сколько зим и сколько бед

она по-русски укротила.

А скольких встретила с душой!

И хлеб, и соль… И после бани —

нектар домашний по вершок…

И говорили не о брани….

О том, что зло слабей добра,

что от земли – любовь и сила…

Что не в почёте доктора

у крепкой женщины России…

Мама, прости, я умер…

Нет меня в списке тех,

кто заседает в Думе,

кто – для чужих утех.

Нет и в бульварной прессе,

средь записных персон…

Не подпеваю песен,

переходящих в сон.

Так ли вчера всё было —

ненависть, боль и страх?

Мы не точили вилы,

жили почти без драк.

Битвою не считалось —

дом когда шёл на дом.

Что же с душою сталось

в мире жестоком том,

где моё имя стёрто

ластиком новых дней.

Мама, прости, я – мёртвый,

и воскрешать не смей!

Жив я вот в этих строчках,

в птицах и родниках,

в праведном многоточье,

в нежных твоих руках…

Ты всегда был внимательным,

ты – заботливый сын…

Сердце бьётся у матери,

как на стенке часы.

То бежит от волнения,

то – замедленный ход…

А в упряжке со временем