Владимир Прохода - Я рисую счастье мелом…

Картины, роли, сцены жизни,
Их было много, он один,
Весь тот багаж мы не осмыслим,
Нам далеко до тех вершин…

Ему же жизни было мало,
Так много дел, мечтаний, грёз,
Великолепное начало,
Играл и в шутку, и всерьёз…

Театр, кино, наставник многих,
Почти полвека сцены Метр,
Не подводил свои итоги
И не менял своих манер…

Он жил, вживался в свои роли
И нам останется таким,
Любимым и родным до боли,
Мы эти чувства сохраним.

Ведь рифмы-жемчуга на небе
Лишь здесь находят дивный слог,
Порой рождается он в неге,
В слиянье тел и двух дорог…

Поэты ищут упоенья,
Смысл этой жизни, своих чувств
И получая вдохновенье,
Творят историю безумств…

В словах вольны, своих сужденьях,
Как буревестник мысль парит,
Всё это есть в стихотвореньях
И так писать душа велит:

Ни дня без строчки на бумаге!
Девиз всех рыцарей пера,
Слова порой острее шпаги,
В них жизни суть, а не игра…

Удобно мне ли Вас любить,
Так вдохновенно, осторожно?
Признаюсь честно – очень сложно
Без Вас секунды эти жить…

Ваш стан лелеять лишь глазами
На расстоянии руки,
Когда, по сути так близки,
Парить в мечтах под небесами…

Ваять с Надеждой этот слог,
Что чуть дыша, его прочтёте,
Любимым в думах назовёте,
Я в них давно у Ваших ног…

Удобно мне ли Вас любить?
На это права не имею,
Хотя грущу ещё и смею
Вот эти строки Вам дарить,
Безумно, трепетно любить…

Разум понимает… Что же сердцу делать?
Ведь душа застыла, оборвав полёт,
Нервы, словно струны, чувства до предела,
Колокольным звоном: «Больше не придёт»…

Сединой покрылись золотые кудри,
На лице улыбка уж не частый гость.
Мало, что осталось от былой колдуньи,
Да и он не мальчик, не бросает трость…

Слёзы не покажешь, как дочурке мама,
Только наставленья и рецепты блюд,
С кухней украинской стал совсем гурманом,
Ты же не освоила, у тебя – дебют…

Вроде и соперницы, но скорей коллеги
В кроссе с эстафетой на дорожке жизнь
И ему, любимому, Вы, как обереги…
«Поцелуй, пожалуйста,…и давай… держись»…

Кто-то обнимет и поцелует,
Только не ты…
Голуби нынче на крыше воркуют.
Больно… Не мы.

Утро согреет лучами в постели,
Только не нас…
Души молили, мы не посмели:
– Нет, не сейчас…

Время уходит, и таим, как свечи,
В сердце печаль…
Грузом ложится тяжким на плечи:
– Мне очень жаль…

Мохнатый зверь, а с ним ребёнок,
Так много нежности в душе…
Медведь конечно не котёнок,
«Чёрт косолапый» – как клише.

А в сказках старых: робкий добрый,
Могуч, как дуб, врагам скала,
Хотя и вес, и рост огромный,
В глазах есть боль и глубина…

Что их связало, что разлучит?
Не знаем мы, им не до нас,
Ведь их ласкает солнца лучик,
Они так счастливы сейчас!

Ещё пишу вирши, целую,
Ласкаю женскую я грудь,
Её я нежно зарифмую,
Что Вам захочется чуть-чуть
Побыть на ложе той единой
И предвкушая страсти ночь,
В слогах навеки стать любимой,
Одежды скинув свои прочь…
В объятьях рук свечою тая,
Поверив в сказку, волшебство,
Найти вдвоём ворота Рая,
Где чувств душевных торжество
И дай Вам Бог быть настоящей
Навеки став его Судьбой,
Нектар груди своей пьянящей
Устам любимым дать с мольбой…
Я Вам пишу, ещё надеюсь
На мудрость, женское тепло,
Ведь на ночь тоже ещё бреюсь,
Хочу, чтоб мне и всем везло!