Дмитрий Кудрец - Понедельник – трудный день

И потом опять в работу
Окунемся день за днем.
И до будущей субботы
Как-нибудь да доживем.

Зашумели, заиграли воды вешние.
Все смешалось, завертелось, перепуталось.
Не могу никак унять я мысли грешные,
Не могу сдержать желания распутные.

Только что теперь стонать и маяться?
Пусть душа моя как круговерть весенняя
Разрывается на части. Только каяться
И менять что-либо нет стремления.

В голове давно все мысли спутались.
Праздную с весною возрождение.
В эту сумасшедшую распутицу
Окунусь с беспечным наслаждением.

Злая шутка, а может пророчество?
Кто подскажет? Поможет понять?
Навалилось горой одиночество
И не хочет меня отпускать.

Я и так, я и сяк, я и эдак…
Но, напрасны все были старания.
Оказались бессмысленным бредом
Все молитвы и обещания.

Я пытался сбежать и укрыться,
Но оно за мной следом гонится.
Я пытался уснуть и забыться,
Но оно обжигает бессонницей.

Но оно непрошеной гостьей
Вечерами у двери стучится.
Я просил уйти по-хорошему,
Но оно не уходит. Лишь злится.

И рыдает безумства высочество,
Что меня не удастся сломать.
Навалилось горой одиночество
И не хочет никак отпускать.

Какой-то шутник на площадке
Отключил электрический свет.
Деревянная кроха-лошадка
Отчего-то вдруг вспомнилась мне.

Тряхнула спутанной гривою,
Встрепенулась и, как после сна,
Неспешно и неторопливо
В мое детство меня увезла.

И опять под разряженной елкою
Я в коротких штанишках стою.
Осыпаются грустно иголки.
Я какую-то песню пою.

Сбился. И от досады заплакал.
И нет сил все сначала начать.
Ко мне бросились мама и папа
Успокаивать, утешать.

Кто с конфетой, а кто с шоколадкой.
– Ну не плачь, сынок. Ничего.
А мне горько, вовсе не сладко.
Плачу я совсем не оттого.

Просто стало немного жаль елку
И цепочки блестящих гирлянд.
Праздник кончится и на помойку
Ее выбросят, спрятав наряд.

Но устав от слез и хлопушек,
Суетливых праздничных дел,
Я, уткнувшись носом в подушку,
Тихо-тихо в кроватке сопел.

И мне снилось как я на лошадке
По цветущим лугам поскакал…
Но вдруг кто-то вновь на площадке
Свет включил. И умчалось все вдаль.

Лишенный всяческого смысла,
Ложится на бумагу бред.
Слов больше нет. Иссякли мысли.
В душе моей погиб поэт.

Но странная метаморфоза —
Я ощущаю прилив сил.
Стихов не будет! Будет проза!
Погиб поэт! Писатель жив!

Рассказ, роман, а может пьеса?
Что это будет – все равно.
Я с неподдельным интересом
Ищу сюжеты за окном.

Но с прозой тоже нету сладу.
На ум ни слова не идет.
И, заменив перо лопатой,
Иду копаться в огород.

Мне бы сбросить лет десяток,
Повернуть бы время вспять.
Я тогда бы за себя бы
Никому не дал решать

Как мне жить, и что мне делать
И какой мне выбрать путь.
Я б такое мог бы сделать,
Если смог бы все вернуть.

Я б познал успех и славу.
Я б людьми повелевал.
Я б печатался в журналах.
Я бы модой управлял.

Я бы… Даже и не знаю,
Чтобы мог я сотворить.
Ведь немалый я с годами
Сумел опыт накопить.

Знаю, что почем и сколько
Стоит слава и почет.
Я бы… Но вот возраст только
Развернуться не дает.

Мне бы сбросить лет с десяток
И тогда… А, впрочем, нет.
Путь, что выбрал я когда-то
Изменить не выйдет мне.

Мне досталась судьба несуразная.
И с лица и характером скверная.
От нее можно тронуться разумом,