Марина Беляева - Останови мгновенье… Сборник стихов

Серый день опустился на плечи зимы.
Лишь слегка багровеет зарёй горизонт.
И полярная ночь в царстве северной тьмы
Вновь раскрыла над тундрой свой сказочный зонт.
И на нём, как в волшебном цветном фонаре,
Отражаются тени летящих саней.
Лишь зелёные сполохи в дикой игре
Освещают снега бесконечных полей.
ЛовозЕрские тундры блестят под луной,
Подступая к Хибинам по лисьим следам,
Там вода подо льдом обретает покой —
Тихо Имандра спит. По её берегам
Ходят-бродят стада… Брачных игр парад
Прекратила пурга. Только в майской тиши
Горделивая важенка двух оленят
За собой приведёт – и продолжится жизнь!

Она была молода, талантлива —
Об этом ей не раз говорили…
Мила, красива… Не слишком счастлива:
Её «обожали!!!», но не любили —
Без поз и масок – по-человечески —
Глаза в глаза – и утром, и вечером…
С ней говорили о Боге и вечности,
Забыв о том, что она просто женщина…
Она привыкла, как к неизбежности,
К толпе альфонсов, зевак, газетчиков…
Уж не ждала ни любви, ни нежности —
Надежда таяла тонкой свечечкой…
Казалось, что навсегда утрачены
Мечты о счастье, о светлой радости…
Иные роли ей предназначены —
К чему все эти утехи младости?
Зачем бездарно терять мгновения?
Они ведь к славе – ступеньки верные!..
Но зимним вечером тем не менее
Не раз вздыхала о мае ветреном,
Когда любовь подошла застенчиво,
Оваций шквалом не обозначена…
Забыв опять, что она лишь женщина,
Себя почувствовала одураченной.
От первозданной незащищённости,
От перебоев в сердцебиении
Искала выхода в изощрённости,
В философических измышлениях:
Любовь и искренность – что-то лишнее,
Она сама с этим бесом справилась…
Её весеннее легкомыслие —
Случайный выверт, отход от правила…
…Она почти что «на царство венчана»,
Да Бог с ней, с этой душевной трещиной!
Все восхищаются сильной женщиной,
В себе однажды убившей женщину…

И вот уж середина января…
Мазок небесный стал стократ сильнее.
Ещё недавно робкая, заря
Погожим утром кажется алее.
Проснулся день, укутанный в снега…
Ещё малыш, но с каждым днём крепчает…
И нежной ватой стелется пурга,
И под лучами солнца утихает…
Часов старинных басовитый бой