Сергей Лупандин - Актёр

Гниёт забор у старой ивы,
Зовёт собачий вой в ночи,
Стучат в окно тихонько сливы,
Скрипит огонь в большой печи.

Дырявит пруд осенний ливень,
Что-то шепчут камыши,
Лягушки путаются в тине,
Туман волнуется в тиши…

Опять, поэт, играешь грязно.
Так очевидно то враньё,
Что под стихами ты бессвязно
Выдаёшь как за своё.

И до тебя ведь жили так же,
Писали так же до тебя.
Ведь это всё подобно саже
От отгоревшего огня…

О вы, осенние порывы
Вечерних порванных ветров,
Зачем вы листья торопливо
За окном несёте в ров…

Поэт, ты помнишь, помнишь утро,
И паренька, что в миг тогда
Переменился вдруг, как будто,
И, к сожаленью, навсегда?..

Я не сказал, сыграл обиду,
Своею гордостью горя!
И ты ушла, ушла из виду.
Не видел больше я тебя…

То было утро. Пахло хвоей.
Посыпал снег из облаков.
Собака пробудила воем
В кустах семейку воробьёв.

Сияла кровь зари, сгорая.
Туман следы горенья стёр.
Открылась дверь та роковая,
И показался в ней актёр…

Он вышел с гордою главою,
Освободился от оков
Моей души нерукотворной,
Моих страданий, страшных снов.

Томился в серых ожиданьях
Все годы эти он в тиши.
И колебал лишь он признанья
Моей доверчивой души.

Сквозь призму серу-голубую
Он видел мир, где жил тогда
Обычный парень, жизнь рисуя
В свои счастливые года.

Он наблюдал, он рос со мною
И начал в миг один простой
Моей он править головую,
И неокрепшею душой.

Актёр. Он, роли создавая,
Внушал мне правильность идей
И тех поступков, что желаю
Я в миг забыть, и по скорей.

Он уничтожил жизнь простую,
Он погубил мой детский нрав,
Сокрыл меня в своей натуре,
Поэтом, будто бы, он став.

С тех пор сплошные только роли
Играет в шкуре он моей,
Встречает с кем-то утра зори,
С собой знакомит он людей.

Презренный, тихий и жестокий.
Он врёт тем людям синью глаз.
Свои он посвящает строки
Кому то в дивный тёмный час.

Хотя, он клялся, что не будет
В пороках страшных утопать.
Хотел он выйти только в люди,
Чтоб лишь себя им показать.

Он поглощает сон далёкий,
Деревянную печаль.
Уничтожает край мой кроткий,
Мою предзоревую даль…

Где мимолётная прогулка
Мимо старый тополей,
Где синим цветом незабудка
Сжигает золото полей…

Где синий дым из печки старой
Из сотен милых сердцу изб
Летит сквозь сад седой, усталый,
В котором куст рябин повис…

Где первый снег скрывает клёна
Красно-жёлтый мёртвый лист.
И где под соснами влюблённый
В тот миг становится артист…

И первой ролью, ролью страшной
Он приоткрыл ту дверь впервой,
Тогда родился в сердце нашем
Актёр, что правит ныне мной…

Он заставляет окунаться
В воспоминания мои.
Опять встречать и расставаться,
Искать обходные пути…

Я стал заложником привычки
Приоткрывать ту дверь опять.
И там листать, листать странички.
И копать, копать, копать!

Покуда вновь не станет лучше.
Хоть на немного, на чуть чуть.
И я ищу удобный случай
Прервать сей пагубный мой путь.

Не знаю, может очень скоро,
А может вовсе никогда
Я не найду того укора,
Что изничтожит навсегда

Ролей несчастные остатки
И самого его, его!
Что был причиною упадка,
Что удалил души покой.

Взываю я к тебе, мой милый,
Что приоткрыл вот эту дверь,
Очнись, очнись и с новой силой
Живи свободою теперь!

Боюсь, что тайной желанье
Так далеко, недостижимо.
Боюсь, что было раставаньем
То утро в соснах полу зимних…

Ты навсегда остался в мире,
Где жжёт поля огонь сини.
Пишу тебе я из квартиры,
И жду я встречи впереди…

Ах, утро. Чудесное утро
Внезапно припомнилось мне.
Я вернулся в то утро, как будто,
Утопающее в синеве.

Рассветало. Огни «Иван-чая»
Колыхал тихий ветер с утра.
И берёзы стояли, скучая,
Наблюдая как тлеет заря…

У дороги цветы незабудок,
Тёмно-синие, с пылью полей.
Возле них тополиный обрубок,
Прикрывающий их от дождей.