Евгений Марков - Большая книга маленьких стихов

Помнишь милая, как мы плескались
В черноморской веселой волне?
Где афалины в пляску пускались…
Помнишь, милая, ты обо мне?

Вспомнишь ли золотистые дюны?
Полуостров с названьем Бемлюг
И гитар наших звонкие струны,
И тепло наших тел, наших рук.

Никуда, никуда мне не деться.
Дни свои я листаю, как сны.
О, дельфины! Как память о детстве,
Вы взлетели в разрезе волны…

Чем-то октябрь мне напомнил апрель —
Легкий, прозрачный.
Едва уловимо
Листьев опавших пожухлая прель
Ветром гонима, уносится мимо…
Но не апрель…
Стынет зеркало льда
Стынет лоза на решетке ограды
Сжухли цветы.
Замолчала вода.
Снег на дорожках забытого сада..

Пали снега, но открыта тетрадь.
Строки – следы в ускользающей глади.
Больно друзей уходящих терять
Жизнь это книга, а годы – тетради.
Кто мне проверит тетрадку теперь?
Кто мне оценки по жизни проставит?
Не достучатся.
И заперта дверь
Время безжалостно судьбами правит

Чем-то октябрь мне напомнил апрель —
Легкий, прозрачный.
Едва уловимо
Листьев опавших пожухлая прель
Всё это так..
Но не стало Максима…

Малая Родина, розовый плёс,
Утренний тает туман…
В сердце своём я с собою унёс
Рос твоих нежных дурман.

Я возвращаюсь на круги своя,
Дальше от шумных столиц.
Молодость здесь прозвенела моя
Песнями утренних птиц.

Много дорог повидал я иных,
Но возвращаюсь на круг.
Малая Родина, лица родных,
Вспомню друзей и подруг…

Песню свою лишь тебе я принес.
Не подведи под обман.
Малая Родина, розовый плёс…
Утренний тает туман.

Одиночество боится вечеров…
День прошел, стучат шаги по переулку.
Заблудившись вереницами дворов
Одиночество выходит на прогулку…

Заметает в поле белая метель.
Заметает, и не видно края круга.
Дома ждет его холодная постель,
Пара писем от забывчивого друга.

Одиночеству привычен это быт.
Недочитанная книга, чашка чая.
Одиночество гитару теребит,
Телевизор до утра не выключает.

А на утро покидая теплый кров,
Каблуками простучит в подъезде гулком.
Одиночество боится вечеров,
Одиночество идет по переулку…

День морозный, а мы снежной крупкой звеня,
Пишем стежку следов от порога.
Ждут нас сводки, отчеты, и графики дня
И еще суесловья немного.

Будет всё, а пока чистою маня,
В эти белые снежные дали,
Пики острых вершин будто графики дня
Нас с тобою в дорогу позвали.

Мы пойдем, прочь печали от сердца гоня.
Впишем строчку следов от порога.
Полюбуемся, милая, графикой дня.
Будет светлою наша дорога…

Мир стоит на перепутье
Что несёт нам новый день?
То ли мир спасает Путин,
То ли Трамп наводит тень…

И уже подходит утро,
Но ответа нет и нет.
Кто же нам рассудит мудро?
Что подскажет Интернет?

Мы в догадках, мы в незнании.
У сомнения в плену.
Истязаем мозг терзаньем —
Ищем чистую волну.

Разговор за разговором..
Что ж, нам чатиться не лень.
У дисплеев мониторов
Мы проводим ночь и день.

Постигаем всё не сразу.
Нет решенья. Где оно?
Интернет это зараза?
Или это в мир окно?

А помнишь, были времена? —
Ложится кружевами снег,
На нем мы пишем имена
И верим, верим, что навек!

В предновогоднюю метель
Был сладок первый поцелуй.
Нас закружил любовный хмель.
Средь круговерти снежных струй.

Но тает снег… Пришла весна.
И той весной расстались мы,
Как бы очнувшись ото сна,
Забыли шалости зимы.

Не перепишется роман —
Судьбы не предсказуем лик.
И, не вернется та зима,
Нас обручившая на миг.

От колес осталось несколько отметин
Да дырявый, полустоптанный ботинок.
Цирк уехал. И во след его лишь ветер
Провожает желтым облаком опилок.

Ни оркестра не слыхать, ни криков громких,
Буйных залпов бутафорских пушек.
Цирк уехал, и белёсая поземка
Разнесла по снегу конфетти хлопушек.