Станислав Фролов: Дыхание. Поэтический сборник

Мотивы

Они ближе ко мне,
Чем сны.
Они дети моей
Луны.
В них осколки
Сильней слышны,
Чем мотивы
Из тишины.

Деревья в осень
Окунулись,
Как кисти в масло,
С головой.
И обнажёнными
Очнулись
У вод, с краплёной
Синевой.

Прозрачные деревья,
Сон,
Шуршащие слова,
Движенья.
О, осень!
Это вдохновенья
Фотографический
Сезон.

Ручной работы
Листопад,
Несносные уже
Заплатки.
Для книг
Готовые закладки
Под сенью
Стриженной лежат.

осень98

Книжные магазины,
Зимы, пинакотеки.
Крашенные витрины,
Брошенные аптеки.

Утренние трамваи —
Редкие пилигримы.
Бары, Береговая,
Выцветшие картины.

Куплю стихов
На целый город.
В них ворох слов,
И ценный порох.

Набью в них пух,
Напьюсь до вздора.
Сорвусь на слух
Вдоль строк забора.

Столько вещей
Отражается в мире…
Млечных Путей,
Запылённых в квартире.
Карт и дождей,
Витражей в янтаре,
Утренних рифм
В фортепианной игре.
Строгих штрихов
В городском пассажире…

Легко уходим,
Оставляя свет
Настольной лампы.
Тонкие наброски,
Тепло стрекоз,
Соломенный рассвет,
Рассказ без слов
Потухшей папироски.

Откуда ты
Все узнаешь?
Из книг?
Из песен?
Откуда —
Листопалый дождь
Приносит
Вести?
Откуда ты
Приводишь ночь,
С ее
Младенцем?

Ты знаешь,
Ветру не помочь
Вернуться
В сердце.

Уединиться,
Перечесть,
Сложить
Осколки
В смысл
Жизни.
Из слов
Сплести
Благую
Весть.
Переложить
Стихи
На песню.

Хороший день
Для встречи в облаках.
Для снов,
Переживаемых в стихах.
Для тонких пальцев
В солнечной пыли,
Для радостей
Бушующей земли.
Для сборников
Осенних голосов,
Для силуэтов чувств,
Портретов слов.

Триптих

Чем меньше листвы,
Тем легче сады.
Тем дальше пути,
Чем снежней следы.
И глуше дожди,
Чем ближе-«прости».

Ведь биографии
Не говорят о том,
Откуда
Приходило Вдохновенье,
И пряталось
Моделью за холстом,
Представившись
Несбывшимся Виденьем.

И силуэты,
И движенья чувств,
И чуть…
Неуловимые сонеты,
Из всех
Неувядающих искусств
Сплетались в
Обнажённые букеты.

Осень
Человеческого
Тепла.
Где-то
Просыпается
Снегопад…
Рано,
И пол ночи
Ты не спала.
Утро
Превращается
В ЗооСад…

Соло
Откликается
На мотив
Листьев,
Упакованных
В холода.
Тело
Извиняется,
Загрустив.
Завтра
Позвонит,
И тогда…

Мой сад…

Кружился лист,
И обреченно падал.
Вертелся стриж,
И выше воспарял…
Да, этот сад,
Весь из дождя и радуг.
Я весь его
По каплям собирал…

Я складывал его
Из снов мозаик,
И снова
Бестолково разрушал…
И словно
Неудавшийся прозаик,
Я муз,
На день рожденья, приглашал…

Я подметал дорожки,
Словно дворник.
И будто ветер,
Листья разносил…
И крылья,
Что хранил страниц затворник,