В. Таиров - Новый Лермонтов 2019 / 2. Сборник стихов

Рассказ блокадника
***************** Ольге Берггольц

Я – ровесник блокады,
Это значит – войне:
Был рождён в Ленинграде
В сорок первой весне…

Лишь три месяца мирных,
И пошла круговерть:
В коммунальных квартирах —
Голод, холод и смерть!

Отбивался я криком,
Запелёнут до пят…
Рвался немец блиц-кригом
Взять Неву, Ленинград.

Рвались в стенах снаряды,
Бомбы – в стылой реке —
И казалось, что рядом,
Враг был – невдалеке…

…В тишине думать лучше
О простейших вещах —
Как господствовал Случай:
И казнил, и прощал!

Фронт держал оборону,
Дом от взрывов дрожал…
И висел в небе чёрном
Колбасой дирижабль…

Коммуналка, Фонтанка,
Мать – в больнице врачом…
Жизнь проехалась танком…
Хлеб… Ещё-то – о чем?

О невиданных бедах,
Разведённых мостах?
Нет важнее Победы,
Побеждающей страх!

Чем прогневались боги?
Или мы так плохи`?..
Вновь блокадные Ольги*
Я читаю стихи.

В память прошлое вбито,
Но вопрос не закрыт,
Что «Ничто не забыто,
И никто не забыт!..»

…Дальше многое было —
Не опишешь весь путь,
Если память забыла,
Можно сердцем всплакнуть.

Не положено плакать —
Лишь усталым глазам,
Отступленье атакой
Уготовано нам!..
……………………….
Я дожил… Что наградой?
– Позабыть о войне?
Позабыть о блокаде?
Да по силам ли мне?!

Вспоминать это надо,
Чтоб для радости жить —
Как пожар Ленинграда
Приходилось тушить.

…Страшен стук метронома:
Как услышу опять —
Тянет выйти из дома, —
Скоро ль будут стрелять?

Был рождён в Ленинграде
В сорок первой весне,
Я – ровесник блокады,
Это значит – войне…

Выжить – цель и обычная участь,
Чтоб пером нацарапать повесть,
Как в одних умирала трусость,
Как в других просыпалась совесть…

Только выжить – всего-то и надо,
Старый очень, неважно, иль молод…
Им, блокадникам. жаль Ленинграда,
Холод страшен был – внутренний холод!

В сорок первом жизнь билась со смертью,
Встав за грань и порог истощенья
Тягой к жизни стегала, как плетью,
У врагов не моля снисхожденья!…

Умирали за Родину роты
И не слышали сводок хвалебных.
Умирали, ползли на работу
Для победы и… карточек хлебных.

* * *

…Знал художник, поэт подворотен
Город тёмный не виден из рая!
На последнем из сотен полотен
Рисовал город свой, умирая…

Гневным стоном сирены завыли —
В небе тучи стервятников снова!
Как ладонями город прикрыли
Тучи – словно молились покрову…

Нет воды. Утром будет молитва,
Шёпот тихий сухими губами —
Лишь о будущем (каждый день – битва),
О Победе своих над врагами.

Нет вина на печальные тризны.
Смерть привычна. Жестоки итоги —
Жизнь ушла на Дороге их жизни,
А другой не бывает дороги…

…На Фонтанке лёд – стылая корка,
Только чёрные пятна местами:
Санки с трупом – везут их из морга
Под слепыми от горя мостами.

И не знает блокадная пресса,
Кто в тех санках —блокадный подросток?
А быть может, ушла поэтесса
Или Мастер – упал, умер просто…

Нет, не выжить, окопы не роя…
Сколь героев в родимой отчизне?
Жертвы мы, или, может, герои?
Всё равно – каждый тянется к жизни!…