Изабелла Николенко - Сборник стихов. О любви и верности

Да, не для нас черёмуха дурманит ясну зорюшку,

Не нам поёт соловушка до утренней зари…

Прости, родная мамушка, крестившая дороженьку,

Не позабыл тропиночку я к милому крыльцу,

Но не на мне вина моя:

Из далека-далёкого дорога всем заказана:

И сыну… и… отцу…

Несли мы с честью тяжкий крест,

Сражались, проливая кровь,

В ту землю, что как матушку мы обняли в тот миг,

Когда померк свет солнечный,

Когда для нас срок кончился!..

И нас, как женихов своих, взяла сыра земля!…

Всех обняла, приветила,

Простила и сочла нам всем

И все грехи и подвиги, и славу и почёт…

ЗЕМЛЯ – нам колыбель на всех:

Метелями баюкает!

Ручьи звенят нам песнями в лугах, среди берёз,…

Где травы выше пояса, росистые и чистые,

Где по утрам овсы стоят, намокшие… от слёз,

О том, что не случилося,

Хоть было и обещано:

«Ты жди меня, любимая,

Ты жди,..и…я…вернусь!»

Прости меня, родимый край,

Прости меня безвинного за все грехи безгрешные,

За всё и всех… прости!..

В боях храня Отечество

Несли мы, сквозь огонь и кровь,

И честь и молодечество,

И верность, и любовь

Май 2005г., пос. Небуг

КОТОРЫЙ ТАК И

НЕ СТАЛ МОИМ ДЕДОМ…

В бабушкиной горенке,

Где кровать с подзорами,

Подушки пирамидкою, да образа в углу,

Висят портреты старые.

К тем рамкам потемневшим

Тянусь душой, и сердцем,

Забыть их не могу…

Помню я: лишь инеем окна занавесит,

Поднимает бабушка крышку сундука…

Скрипнут петли старые,

Тихо сердце вздрогнет,

Будто бы вернулися грозные года…

И в ладонях греется треугольник серый,

Он на изломах стёрся весь, и то не мудрено:

Всё чито-перечитано в том письме единственном

От жениха, от Кольки, что сгинул на войне!

Он ей писал: « Зима вокруг лютая… и снежная!

А друг, Серёга Дымов, ранен был в бою…

В рукопашной схватке так много смерти, крови,

Что в пепел стынет сердце…

А…я…тебя… люблю!

Бабушка читает наизусть, не глядя,

Шепчет тихо, слёзно, словно Отче наш….

И вдруг улыбкой тихой всё лицо осветится,

Взором Богоматери полыхнет из глаз…

Говорила тихо, будто бы молилася:

– Не могла помочь ему, хоть сердцем и рвалась…

А где, когда ушёл во тьму, лишь потом узналося…

Одно лишь точно ведаю: я – помню и люблю!

Мария побелевшую косоньку сплетает,

А за окном рассветным неба бирюза,

И хороши по-прежнему её, слезой умытые,

Младые, незабудковые, ясные глаза…

Нет бабушки Марии, нет Дымова Серёги,

Что в 45-ом с фронта ей привёз « привет»

От жениха, от Кольши,…и ещё тот самый,

С вышивкой по бархату, зелёненький кисет…

Приехал, полюбился ей, и жизнь прожили песенно,

Как друг погибший, Коля, завещал им стать:

Красивыми, достойными,

Земле родной на счастие,

За это, мол, не жалко мне и жизнь теперь отдать!

Завидной парой стали Серёга-дед и бабушка,

Ведь было в 45-ом им

Всего по 20-ть лет!

Хранятся в сундуке с тех пор: заветный треугольник,

Да, в фату завёрнутый,…зелёненький кисет!..

Бабушка Мария в косу мне вплетала

Ленты ярко-красные под песню, без конца…

А подросла, бывало, и картишки бросит

На короля бубнового, на Саньку – сорванца…

Когда на сердце смутно, когда душа трепещет:

Не знаешь, что и делать,

Как в лихолетье жить:

Что сыну посоветовать,

Как внука надоумить —

Я достаю из сундука тогда

Заветный тот кисет:

Хранятся в нём венчальные колечки мамы с папою…

И крестики крестильные, и в клеточку листок:

Они – мой « треугольник»,

Хранящий много лет уже

И души, и углы в дому,

И бабушкин завет…

Я помню, как в палату мне принесли от мужа

Букет сирени первой и… в клеточку листок!…

А в нём вопрос-подарок, как бабушкина песня:

«Ну, как там улыбается мой маленький сынок!?»

Как быстро пролетели прекрасные и трудные,

Счастливые и хмурые,

Разные года…

Жила, как завещалось мне —

Теперь сама я бабушка —

Хранительницей в доме родного очага…

И вот недавно с внуком нас дождь прогнал из сада:

За окнами плескалась летняя гроза.

Мне внук проговорился:

– А знаешь, ба, у Ленки,

У той, у белобрысой.,…зелёные глаза…

Как было мне завещано, так завещаю правнукам:

Не жить, родства не помнящим,

Быть предкам всем подстать:

Гордиться Русью-матушкой,

Хранить, копить традиции,

За них, коль вдруг придётся,

И жизнь свою отдать!